— Нормально, — кивнул Игорь, беря виноградную кисть. — А у нас говорили, что зимой весь виноград помёрз…

— Так это в больших хозяйствах, там правда — беда, что было… А мы отстояли… — бабушка Надя поднялась. — Ну ты ешь, а я пойду постояльцев кормить… — и вдруг тихо добавила: — Своих кормить бы, да вот — разлетелись и носа не кажут. Ты приехал — и слава Богу.

У бабушки было четверо сыновей — отец Игоря и трое его дядей. Один погиб в Афганистане, его Игорь не знал вообще. Другой работал где-то в Сибири и тоже не показывался много-много лет. Дядя Ваня плавал на Севере. У него была дочь, постарше Игоря, которая пару раз приезжала в Москву — вот и все родственные связи…

Есть Игорю расхотелось. Он словно бы новым взглядом осмотрел просторную кухню. Странно. А ведь тут вырос не только его отец. И дед, и прадед выросли в этом же доме. А прапрадед — построил дом на землях, отбитых у турок. Отец рассказывал про это, это было почти двести лет назад… И он, Игорь, мог бы тут вырасти, если бы не…

Если бы не что? Мысли казались непривычными и какими-то тяжёлыми. Игорь отпил молока из глиняной пузатой кружки и встал. Ну что ж, ладно. Надо идти осматриваться. Лето есть лето.

А вот интересно: та девчонка всё ещё там?

Девчонки «там» не было. Вообще на улицах станицы хватало народу — и все, судя по их поведению и разговорам, спешили к морю. Возле небольшого магазинчика стояли машины и вчерашний автобус. Игоря перекосило. Тут же кучковались штук десять велосипедистов, но самый старший из них был на пару лет моложе Игоря, а значит, и разговаривать с ними было не о чем.

Пахло морем — сильней, чем в сарае. Горячей землёй. Летом. Утёсы вдали подёргивала голубая дымка. Игорь посмотрел в ту сторону. В предостережения бабули не верилось, но до утёсов было километров пятнадцать, а до моря — явно ближе, дорога от магазинчика вела под уклон, а возле кустов Игорь разглядел простую и понятную табличку, не предусмотренную никакими правилами дорожного движения:

МОРЕ — 2 КМ

— Гениально, — сказал Игорь. Вывеска ему понравилась, и он зашагал по дороге к морю в двух километрах, приглядываясь к тем, кто шёл вместе с ним. Ничего и никого примечательного, за исключением пограничного наряда (два человека и унылая от жары собака) в них не было. Проезжали машины с прикрученными наверху и торчащими из багажников лотками, трубками и фанерками — местные спешили торговать. Около разветвления дороги стоял уже настоящий указатель — километры до каких-то деревень. А далеко внизу Игорь увидел море. Точнее — пляж, и даже отсюда было ясно, что там полно народу. Зато правее поднимались прямо из воды отличные скалы. Просто великолепные, пальчики оближешь. У их подножий вскипал белый прибой. Игорь пожалел, что не взял с собой снарягу. Ну да ничего — первый день будем считать разведкой. Как бы только туда добраться…

Возле указателя стояли трое мальчишек, явно местных, чёрных от загара, в одних драных шортах из обрезанных джинсов; двое — в сандалетах, один — босой. На вид — ровесники Игоря, а это значило, что с ними так и так придётся иметь дело. Так чего откладывать? Игорь решительно зашагал к ним.

Мальчишки, до этого разговаривавшие между собой, уставились на него. Всем хорошо знакомы эти взгляды — когда тебя словно бы поймали в перекрестье прожекторных лучей и «ведут», раздумывая: шарахнуть из главного калибра — или нет? Игорь не отводил глаз и не сбавлял шага, сам рассматривая мальчишек. Один — красивый такой, с растрёпанными светлыми волосами — улыбался, и улыбка была хорошей. Другой был немного похож чем-то на черепаху — то ли лицом вообще, то ли разрезом глаз, то ли складкой губ… в общем, похож, а у черепахи по морде не поймёшь, что у неё на уме. Третий — тоже светловолосый, только волосы с желтизной — пухлощёкий, таких полно вокруг, не за что глазу зацепиться.

— Привет, — сказал Игорь, останавливаясь в паре шагов от них. Все трое кивнули. — А как во-он до тех скал добраться? — он указал рукой.

— Вплавь проще всего, — пояснил пухлощёкий непонятно: то ли смеётся, то ли серьёзно. Игорь уточнил:

— А попроще никак?

Кажется, пухлощёкий что-то ещё хотел добавить. Но красавчик толкнул его локтем в бок:

— Ладно тебе… Смотри, — он кивнул Игорю. — Вот тропинка. По ней дойдёшь до колодца. И там вверх, не ошибёшься… А зачем тебе туда?

— Так… — Игорь пожал плечами. Не объяснять же…

— Если просто смотреть, то тут возле дороги всегда экскурсии набирают. Специально по тем скалам. А один ты там ноги переломаешь.

— Спасибо, — ответил Игорь.

И двинулся к указанной тропинке.

Мальчишки молча смотрели ему вслед. Он ощущал это, не оглядываясь.

Около колодца стоял автобус и было полно народу. Игорь недовольно на них всех посмотрел — он рассчитывал напиться, а тут не протолкнёшься. Сам колодец был сложен из разноцветных каменных глыбок и оснащён колесом-воротом. На цепи звонко капало ведро.

Автобус, очевидно, привёз экскурсантов — как раз тех, про которых говорил парень. Но они не особо спешили, и Игорь, ускорив шаг, быстро оставил позади весь этот галдёж.

Резко сузившаяся тропинка карабкалась в гору, одновременно петляя между каменными глыбами, временами имевшими пугающе-причудливую форму. Из-под ног срывались камешки, солнце начинало печь. Тут и там пробивалась на свет жухлая серая трава, а где-то слева всё отчётливей бухало невидимое море. Тропинка нырнула в коридорчик — камни почти сомкнулись над головой — и Игорь увидел на тёмной скале возле выхода из этого коридорчика белёсые буквы:

ПРОЩАЙ, РОДИНА!

Рядом были ещё надписи — "Здравствуй, юг!", «Саши» с «Машами» и разная другая ерунда. Видно было, что они сделаны позже. Да Игорь и не очень их рассматривал. Он, подойдя ближе, увидел под ногами — среди мелких камней и песка — чёрные с рыжим бутылочки старых гильз. Их было немного — с десяток. А, подняв голову, Игорь понял, что к чему.

Дальше тропа шла вниз, и по ней можно было идти ну разве что по трое в ряд. ОНИ (у Игоря на коже шевельнулись волоски) лезли снизу. По трое в ряд. А кто-то лежал здесь и стрелял в них. Стрелял до последнего, чтобы они не прошли. Они прошли, конечно. Но только когда человек, лежащий здесь, погиб. Наверное, это был пулемётчик. И когда он решил не уходить — он нацарапал штыком на камне эти слова… Игорь так и представил себе — штыком на камне, а снизу ползут и кричат чужими голосами существа во вражеской форме, и патроны кончаются… Совсем близко гранатным разрывом бухнуло море.

Игорь помотал головой. И пошёл дальше.

Могучие валуны по сторонам тропки были местами в глубоких белых оспинах. Игорь не был уверен, конечно, но ему казалось, что это — следы от пуль. Он шёл медленно и вспоминал слышанную когда-то по телевизору песню — точнее, запавшие в память строчки. Потом прошептал их вслух:

И оглянулся. Темнота Из-под каменной арки смотрела вслед спокойно и сурово. Примерно такое же чувство охватывало его, когда он бывал около московских «ежей». И неважно, что многие и там валяли Дирака — особенно эти… Чужие, как Игорь называл про себя учившихся в их классе южан. Странное чувство, мальчишка не мог его объяснить. Под ногами — спуск. Он уводил куда-то в сторону, и Игорь, чтобы не сбиться с пути к морю, подтянувшись на руках, влез на высокий валун.

Точно. Практически у его ног начинался обрыв. Далеко внизу — невероятно далеко, так всегда кажется с высоты, но и на самом деле тут до воды было метров пятнадцать — с коротким громом бился в подножье прибой. Пляж отсюда был почти не виден — только уголок.

Игорь никогда не боялся высоты. Нагнувшись, он принялся рассматривать стену — и постепенно довольная улыбка начала проявляться на его лице. Стена была мечтой альпиниста. Примерно на двух третях спуска начинался ломаный ступенчатый карниз, спускавшийся к самой воде. Глядя вниз, Игорь уже составлял план спуска. Сверху всегда хорошо видно точки опоры. Но надо их запоминать, потому что, спускаясь, их не видишь, а глядеть вниз при спуске — не самое лучшее дело…