Коут вытер руки об фартук.

- Знаешь, когда выжимаешь яблоки для сидра, остается мякоть?

- Выжимка?

- Выжимка, - сказал Коут с глубоким облегчением.

- Вот как это называется.

Что с ней делают люди, после того как получают весь сок?

- Из виноградной выжимки можно сделать слабое вино, - сказал Хронист.

- Или масло, если ее много.

Но яблочная выжимка, довольно бесполезна.

Вы можете использовать ее в качестве удобрения или мульчи, но от этого мало проку.

Люди как правило кормят ею скот.

Коут задумчиво кивнул.

- Странно, что они ее просто выбрасывают.

Они всему находят здесь то или иное применение.

Выжимка. - Произнес он, словно пробуя слово на вкус.

- Это мучило меня в течение двух лет.

Хронист выглядел озадаченным.

- Любой в городе мог сказать вам это.

Трактирщик нахмурился.

- Если это все знают, я не могу позволить себе спрашивать, - сказал он.

Раздался звук захлопывающейся двери, сопровождаемый звонким, раскатистым свистом.

Баст появился из кухни таща охапку колючих веток остролиста, завернутых в белую простынь.

Коут кивнул угрюмо и потер руки.

- Прекрасно.

Теперь, вот как мы поступим... - Его глаза сузились.

- Это одна из моих хороших простыней?

Баст посмотрел вниз на связку.

- Ну, Реши, - медленно произнес он, - это кое от чего зависит.

У тебя есть плохие простыни?

Глаза трактирщика гневно вспыхнули на секунду, затем он вздохнул.

- Полагаю, это не важно. - Он протянул руку и вытащил одну длинную ветку из связки.

- Как бы там ни было, что нам с этим делать?

Баст пожал плечами.

- Для меня самого это загадка, Реши.

Я знаю, что Ситхе выезжали в венках из остролиста, когда охотились на кожаных плясунов.

- Мы не можем разгуливать по округе в венках из остролиста, - отрезал Коут.

- Люди будут болтать.

- Меня не важно, что местные жители подумают, - пробормотал, Баст, пока сплетал несколько длинных, гибких ветвей вместе.

- Когда плясун оказывается в твоем теле, ты превращаешься в марионетку.

Они могут заставить тебя откусить собственный язык. - Он примерил полукруг к голове.

Затем cморщил нос.

- Колючий.

- В историях, что я слышал, - сказал Коут, - остролист также удерживает их в твоем теле. - Мы не можем просто носить железо? - спросил Хронист.

Двое мужчин за стойкой посмотрели на него с любопытством, словно почти забыли, что он был там.

- Я имею в виду, если этот фейелинг...

- Не произноси фейелинг, - прервал его Баст.

- Из-за этого ты звучишь как ребенок.

Это Фейе.

Фейн, если хочешь.

Хронист мгновение помялся, прежде чем продолжить.

- Если эта тварь проникнет в тело того, кто носит железо, разве ей не будет больно?

Разве она просто не выскочит обратно?

- Они могут заставить тебя откусить.

Напрочь.

Твой собственный.

Язык. - Проговорил Баст, словно

общался с особо глупым ребенком.

- Как только они в тебе, они будут использовать твою руку, чтобы вырвать собственный глаз так же легко, как ты собираешь ромашки.

С чего же ты думаешь, что им не хватит времени снять кольцо или браслет? - Он покачал головой, и опустил взгляд, пока вплетал новую ветку остролиста в венок.

- Кроме того, будь я проклят, если стану носить железо.

- Если они могут выпрыгнуть из тел, - произнес Хронист.

- Почему он просто не оставил тело того мужчины вчера вечером?

Почему не прыгнул в одного из нас?

Возникла долга пауза прежде чем Баст понял, что двое мужчин смотрели на него.

- Вы меня спрашиваете меня? - Засмеялся он недоверчиво.

- Я без понятия.

Анпауен.

Последние плясуны были пойманы сотни лет тому назад.

Задолго до меня.

Я только слышал истории.

- Тогда откуда мы знаем, что он не выскочил? - Медленно произнес Хронист, точно не хотел даже спрашивать.

- Откуда нам знать, что он все еще не здесь? - Он сильно напрягся на своем месте.

- Откуда нам знать, что он не в одном из нас прямо сейчас?

- Вроде он умер, когда тело наемника умерло, - сказал Коут.

- Мы

увидели бы, что он выскочил. - Он мельком глянул на Баста.

- Они, как вроде как, похожи на темную тень или дым, когда оставляют тело, верно? - Баст кивнул.

- К тому же, если бы он выскочил, то просто стал бы убивать людей в новом теле.

Это то, что они как правило делают.

Они меняют тело на тело, пока все не умрут.

Трактирщик ободряюще улыбнулся Хронисту.

- Видишь?

Он возможно даже не плясун.

Может быть, это было просто нечто подобное. - Хронист выглядел слегка ошарашенным.

- Но как мы можем быть уверены?

Он может прямо сейчас быть внутри любого в городе....

- Он может быть во мне, - заметил Баст небрежно.

- Может, я просто жду, пока ты ослабишь бдительность, а затем укушу тебе в грудь, прямо над сердцем, и выпью всю кровь из тебя.

Как высасывают сок из сливы.

Рот Хрониста превратился в тонкую линию.

- Это не смешно.

Баст поднял взор и одарил Хрониста лихой, зубастой улыбкой.

Но было что-то не то в этом выражении.

Оно длилось слишком долго.

Улыбка

была слегка шире, чем нужно.

Его глаза были сосредоточены лишь на одной стороне писца, а не непосредственно на нем.

Баст все еще стоял замерев, его пальцы больше не переплетали проворно среди зеленых листьев.

Он посмотрел на свои руки с любопытством, а затем бросил полузаконченный венок остролиста на барную стойку.

Его улыбка медленно сменилась озадаченным выражением лица, и он тупо оглядел таверну.

- Те veyan? - сказал он странным голосом, со стеклянными и растерянными глазами.

- Te-tanten ventelanet?

Затем, двигаясь с поразительной скоростью, Баст рванулся из-за стойки к Хронисту.

Писец сорвался со своего места, бросившись как сумасшедший прочь.

Он опрокинул два стола и полдюжины стульев прежде, чем его ноги запутались, и он неуклюже рухнул на пол, махая руками и ногами, пока отчаянно полз к двери.

Отчаянно карабкаясь, Хронист с бледным и испуганным лицом бросил быстрый взгляд через плечо, и обнаружил, что Баст не сделал больше трех шагов.

Темноволосый молодой человек стоял рядом с баром,

согнувшись почти пополам и содрогаясь от безудержного смеха.

Одна рука наполовину прикрывала его лицо, в то время как другая указывала на Хрониста.

Он смеялся настолько сильно, что едва мог вздохнуть.

Спустя мгновение он вынужден был протянуть руку и опереться на стойку бара.

Хронист был в ярости.

- Ты придурок! - выкрикнул он, мучительно поднимаясь на ноги.

- Ты...

ты осел!

Все еще не отдышавшись от смеха, Баст вскинул руки и изобразил вялый царапающий жест, словно ребенок, делающий вид, что он медведь.

- Баст, - сказал с упреком трактирщик.

- Ну хватит.

Серьезно. - Но в то время, как голос Коута был суров, глаза его сияли от смеха.

Его губы дергались, изо всех сил пытаясь не кривиться.

Двигаясь с видом оскорбленного достоинства, Хронист занялся расстановкой столов и стульев на место, ударяя ими об пол сильнее, чем было необходимо.

Вернувшись наконец к своему исходному столу, он чопорно сел.

К тому времени Баст вернулся за стойку бара, тяжело дыша и многозначительно сосредоточился на остролисте в своих руках.

Хронист впился в него взглядом и потер подбородок.

Баст сдерживал то, что очевидно могло быть кашлем.

Коут тихо хмыкнул и вытащив очередной остролист из связки, добавил его к длинной веревке, которую плел.

Он перехватил взгляд Хрониста.

- Прежде чем я забыл упомянуть об этом, сегодня зайдут люди, чтобы воспользоваться твоими услугами в качестве писца.

Хронист казался удивленным.

- Они скоро придут?

Коут кивнул и раздраженно вздохнул.