В кабине патрульного автомобиля тихо, тишина такая, как если бы ты закрыл себе ладонями уши. Такая тишина всегда тебя давила. Ты не нервничаешь, но привыкнуть не можешь до сих пор. По правое плечо от водителя сидит Дог Маракао, типичный итальянец по внешности, ты с ним уже как-то пересекался, правда, тогда он был в другом патруле. Странно, что ты его запомнил, Макколди, вы перекинулись всего-то парой слов. Дог замечает, что ты на него смотришь, и протягивает тебе газировку.

-Нет, спасибо...- отказываешь ты, то ли от брезгливости, то ли от того что не хочешь брать чужого.

-Тебе понравится, амиго. - Маракао заговорщицки подмигивает. Лицо его не брито, что наводит тебя на мысль, о том, что в криминалистическом отделе подчинённым всё спускают с рук.

Ты всё же протягиваешь руку и берёшь холодную бутылку из быстроразлагающегося пластика. Делаешь пару глотков и понимаешь, что в газировке есть что-то ещё. Что ж, узнаешь по прошествии пары минут.

До конца патруля осталось 4 часа. Ты видишь это в нижнем поле зрения. Ты откидываешься на спинку и закрываешь глаза. Спать тебе, разумеется, не положено, но никто же не запрещает думать с закрытыми глазами, к тому же ЛИЧ, в случае чего, начнёт подавать в уши трель будильника. Штука отвратительная, но в патруле обязательная.

-Эй, Тим. А ты кто по национальности?

Вопрос как бы сам вылетел с твоих губ. Тебе вдруг невыносимо захотелось разрушить гнетущую тишину, давящую со всех сторон. Водитель подозрительно посмотрел на тебя в зеркало заднего вида, Дог издал гогочущий смешок.

-Это служебный вопрос, Сэр?

-Сээээээр... Сэр?- передразниваешь его ты. - расслабься, субординация для шишек, в одной шлюпке... Эээ.... Или лодке... плывем, в общем, живём...

-Стив, а да ты прям кладезь пословиц - говорит Маракао и заливается тупым смехом, ты, не найдя что сказать в ответ, то же начинаешь смеяться.

Замолкаешь, лишь, когда замечаешь, что водитель поднял руку в призыве всех создать тишину.

Ты слушаешь как ОИ авто передаёт вызов. "Сектор 43, район 15, улица 114, 3 уровень. Мёртвое тело. Погибший вне базы данных. Всем свободным машинам немедленно прибыть..."

-Так, всё! Хватит ржать! - орёшь ты и толкаешь в слишком длинную для законника шевелюру, пытающегося сдержать смех, итальянца. Он растерянно смотрит на тебя. Дилетант. Совсем не привык к спидам, не то что ты, Макколди. Ты тип прожжённый, с твоим то прошлым до академии. Ваша шайка называла себя Стригерами. Ваша шайка ширялась на твой счёт только лучшим. Почти всегда все члены банды были под кайфом. Весёлое время, да, Стив? Или Стиви Кол? Девочки в вашей шайки тебя любили, а ты им такую возможность с радостью предоставлял. Макколди, помнишь Геру? Девочка с зелёными дредами и заплетёнными в них розовыми нейлоновыми лентами? Конечно, ты её помнишь, она была твоей первой, она до конца была тебе верна, хотя ты и перетрахал уже всех, даже занятых, но это было не важно, с твоим то кошельком. А ещё ты помнишь, что с ней случилось, "Продажная паскуда, Стиви! Ты корпоративная сучка! Ты сдох, Кол! Для меня тебя нет, падла!" орала она, когда ты сковал ей руки, уперев красивое личико в бетон канавы, в которой остатки Стригеров закидывались какой-то запрещённой дешёвой дурью, купленной на кредиты содранные со счёта очередного дурня, не побеспокоющегося о нормальной сетевой защите. На этом заканчивалась твоя практика на четвёртом курсе академии DuoTis. Тогда ты был таким послушным юным "почти офицером", так вас там называли ваши инструктора.

Отбрось мрачные мысли, Макколди. Работа не ждёт. 15 район - это не шутки, Стив. 15 - значит окраина сектора. Там и дышать то без фильтров вредно, а разгуливать вот так вот по форме, без приличного снаряжения почти самоубийство. Понятное дело, что едите вы туда не одни. Ваша задача прибыть. Дело же поручат самому компетентному... Или самому невезучему следователю, тут уж в зависимости от значимости того, с чем придётся столкнуться на месте происшествия. В любом случае тебе не повезёт, Стив. И ты это знаешь. Ещё ты знаешь, что подобное почти никогда не случается. Тело, которое не удаётся распознать. Нечипованный индивид? Корпоративный шпион?

Первое ты почти тут же отбрасываешь. Все те, кто отказался от чипования, или, как тогда было модно говорить, "линчевания", были вынуждены столкнуться с тотальным голодом, невозможностью купить себе всё то, что необходимо для прожиточного минимума человека. Какое то время их ещё поддерживали различные миссионерские организации и благотворительные фонды, но в течение какого-то десятка лет, все те, кто не до конца разорились, выбрали себе куда более целесообразные цели, оставив немногих "не линчёванных" на произвол судьбы. После этого, всех тех, кто отказался проходить процедуру, либо линчевали путём силовых уговоров, либо ссыслали в пустошь, в пункты "вне корпоративного ведомства". Приближаться к территории секторов им запретили, так как там сплошь и рядом начинала располагаться частная территория. А любой вошедший на неё без разрешения, распознавался как нарушитель частной собственности, за чем следовало наказание в виде либо понижение СС, либо списание некоторого количества кредитов. При отсутствие первых двух пунктов, следовал арест с последующим направлением на исправительные работы, до той поры, пока не будет погашена сумма штрафа и проценты, которые корпорация назначала в счёт погашения внесённой за не линчёванного суммы штрафа. И ты прекрасно знаешь, Стив, что процент всегда был выше выдаваемой заключённому зарплаты. Наиболее часто не линчёванных просто вышвыривали за границе сектора, откуда у них не было возможности добраться до центральных районов. Проблему этой категории населения тем самым удалось решить и вот уже как 6 лет (что было до начало твоей службы, тебя ведь никогда не волновало, детектив) ни одного подобного происшествия, не случалось. Именно поэтому первый вариант ты отбрасываешь. Остаётся шпионаж либо диверсионная деятельность. Особо удивляться здесь нечему. Корпорации никогда не оставляют друг друга в покое. Жаль только, что боги ведут войны руками коленопреклонённых. Ты ненавидишь быть пешкой, в чьих то играх. Ты считаешь, что в твоей обречённости виноваты корпорации.

По сиденью машины поднимается лёгкая вибрация, спустя секунды, стоявшие рядом машины, уходят в низ, в то время когда ваш автомобиль поднимается чуть выше, чем на три метра над уровнем шести полосной трассы. Вы набираете скорость с ровным гулом внутри салона. Тим включает звуковой сигнал. Дорога на такой высоте почти свободна, за исключением редких правительственных машин с голубыми сиренами, сверкающими ледяным светом. ОИ оповещает, что дорога займёт порядка пятнадцати минут, ты прикидываешь, что это совсем близко.

-Эй, Стив. Чё за дерьмо? - спрашивает тебя Дог.

Ты смотришь на него из подлобья и пожимаешь плечами, разведя одновременно ладони в стиле "Хрен его знает". Дог обречённо вздыхает, чувствуя, что работа вместе с премией уйдёт к другому патрулю.

Спустя десять минут дорога становится хуже, машина то и дело начинает проваливаться вниз, подкидывая своих пассажиров. В результате одной из таких ям, Маракао с матом ударяется головой об прорезиненный пластик крыши.

-Мьерда..! Сажай её на дорогу, каброн! - орёт он на водителя, почёсывая ушибленную макушку. Тот, в свою очередь, нажимает несколько тумблеров около руля и аккуратно вклеивает машину в редкий движущийся поток пограничной автострады. Вы уже в 15 районе.

Пятнадцатый не любит гостей. Глядя в окно, тебе кажется, что он вообще никого не любит. Магнитный слой шоссе здесь совсем тонкий, поэтому Тим решает переключиться на шины. Всё происходит почти беззвучно, небольшое проседание амортизаторов и вы на твёрдой земле. За окном ты видишь разруху и бедность заброшенного индустриального пригорода. Твой район начинает тебе казаться технологическим Вавилоном в сравнение с тем, что окружает вас сейчас со всех сторон. Дорога подсвечена не по линии обочины сплошными линиями, как это сделано почти везде, а фонарными столбами с заляпанными пылью лампами, светящимися жёлтым, неярким цветом. Местами столбы стоят потухшие, либо же светят едва заметно, не оказывая никакого эффекта на темноту дороги. По обеим сторонам дороги дома в виде прямоугольных покрытых плесенью монолитов, с чёрными квадратами окон, словно иссечённые гигантскими термитами, в некоторых горит свет, освещая захламлённые квартиры, в которых изредка мелькают тени тех, кто доживает там свою никчёмную жизнь. Искорёженные машины припаркованы в хаотичном порядке вдоль домов, на разбитых тротуарах и гниющих кучах мусора, на разломанных, покрытых ржавчиной, детских и спортивных площадках. Людей почти нет. Смотри, Макколди. Это ждёт тебя, в случае если ты всё так же дерьмова будешь выполнять свою работу. Мусорные баки прижались друг, к другу забившись в тёмные переулки между домами. Ты смотришь на дорогу и понимаешь, что движения здесь отсутствует, лишь где-то вдали проехал старый, рокочущий разбитым двигателем, автобус. На старых баскетбольных площадках с покорёженными столбами без колец тусуется какой-то сброд, окруживший бочки, с зажжёнными в них кострами и дымящими, в и без того смрадный купол над головами, чёрным смоляным дымом. Машина выдаёт посередине салона 3D проекцию, карту места преступления. Красная точка, место положения тела, синяя вы... Вас разделяют несколько поворотов и домов. Дорога подымается выше, вам приходится свернуть на тротуар. Но, спустя сотню метров, путь вам преграждает перевёрнутый мусорный бак, размером чуть меньше вашего автомобиля. Ты тихо выругался. Не горячись, детектив. Проверь экипировку, коп. Тазер на 4 выстрела в кобуре, шокер на бедре и три ленты наручников на поясе. Блестящие начищенные берцы и внешний интерфейс для запечатления картины преступления и получения дополнительной информации, а так же инструкций, в тех случаях, где ЛИЧ не способен выдавать изображение на сетчатку. Ты надеваешь его на правый висок, холодный пластик приятно касается горячей кожи. Ты вспотел, Макколди. Чувствуешь подступающий адреналин, сосущее волнение где-то на уровне живота. Краем глаза ты замечаешь, что твои напарники то же проверяют всё ли взяли. Маракао достаёт из бардачка небольшую сумку со своими криминалистическими принадлежностями.