Мы вышли из коттеджа, тут же рассыпавшегося в беззвучном взрыве облаком серой пыли. Я перехватил взгляд Данкевича — он смотрел вдаль, туда, где розовое закатное солнце высветило на вершине близкого холма черные силуэты наблюдавших за смертью поселка чарианцев.

— Вы думаете, это не ново? Не впервые? — спросил Данкевич.

Я понял его и повторил:

— Хотел бы я знать, кто бежал с Земли тридцать тысяч лет назад…

— Но разве легче оттого, что мы — не первые, что кто-то уже потерпел аналогичное поражение? Легче? Может, наоборот — труднее и горше?

Я ничего ему не ответил.

1984 г.