– А почему они медлят? Почему не расстреляли в столовой или по дороге сюда?

– Понимаешь, они "шестерки". Пять или шесть лет я учил их бояться меня, и они ничего не могут с собой сделать. Но ничего, им дали три дня, у них есть еще время.

– А почему они не пойдут на рынок и не наймут киллера?

– За меня дорого попросят.

– Ну а те? Ваши враги и соперники? Почему они не пошлют своего убийцу?

– Год назад они мне пообещали, что меня свои удавят. А у нас так: не выполнил обещания, значит, ты шест, то есть шестерка.

– Понятно, – вздохнула Даша и, еще раз осмотревшись, пошла к единственной не голубой картине.

Это была копия "Любительницы абсента" Пикассо. Постояв у нее, она обернулась и произнесла, криво улыбаясь:

– Насколько я помню, мы пришли сюда напиваться?

– Не только напиваться...

– А как они нас попытаются убить? – мысли Даши выскакивали, как блохи из собаки.

– Шашлык. Я думаю, нас расстреляют из автомата, когда я заставлю Бронштейна пробовать шашлык.

– А если ты будешь заставлять пробовать, а я... а я... – Даша, как и Чихай, перешла на "ты".

– Застрелишь автоматчика?

– Да. Он же в тебя, наверное, начнет палить.

– А стрелять-то ты умеешь?

– Нет, конечно.

– Давай, поучимся?

– Прямо здесь?

– А где же еще?

– Жалко... Здесь все так красиво.

– Жалко? Понимаю. Ты хочешь, чтобы завтра, когда мои охранники, извини за выражение, будут месить сметану, в тебе месить, здесь было так же мило?

– Ты же сказал, что меня убьют вместе с тобой?

– Ну, "вместе" – это понятие относительное. Недельку-другую они могут дать тебе пожить. С ними.

Даша подумала: "Фиг ты меня этим достанешь!" – и спросила:

– А сколько их здесь?

– Было двенадцать. Двое убиты. Перед смертью я еще троих-четверых завалю.

– А может, их сразу...

– Убить?

– Ну да.

– Нельзя. Посадят.

– А за тех двоих не посадят?

– Нет. Они чисто умерли.

– Как это чисто?

– Ну, я их заставил стреляться, и они и выполнили мою просьбу на двести процентов.

– Понятно. А как эта штука работает? – ткнула Даша пальчиком в пистолет, лежавший в корзинке с конфетами и консервами.

– Это ПМ, пистолет Макарова, – сказал гангстер, достав оружие. – Вот это курок, на него надо нажимать. Возьми-ка его.

Даша взяла. Покрутила и так, и эдак. Тяжесть оружия была обнадеживающей. Страх ушел совсем.

– А как целиться? – спросила она, направив его в картину Дега.

– На таком расстоянии целится не нужно. Ты просто хоти убить и доверяй руке. И не думай, и не медли. Вот перед тобой две картины. Представь, что ты хочешь их выключить, а выключатель – это курок. Ты нажимаешь его два раза, и они без вариантов выключаются, выключаются как электрическое освещение. Представила?

Даша кивнула. Он представила себя выключателем.

– Молодец! – похвалил Чихай выражение ее лица. – Теперь познакомься с пистолетом. Ощути его вес, его ручку, погладь пальчиком курок. Правильно, так. Теперь стань к ним лицом, и, как только я скажу "раз", стреляй сначала в правую картину, потом в левую. Учти, пистолет не обязательно держать вертикально.

– А это подлинники? – пистолету понравилось обитать в крепкой Дашиной руке. Он чуть было не заурчал котом.

– Нет, это самые наглые, самые ужасные фальшивки. Раз!

Пистолет дважды выстрелил. Две картины Дега слетели на пол. В глубине Дашиного сознания мелькнула мысль сделать третий выстрел, в Чихая, естественно, но что-то остановило ее. Что? Потом она поняла что.

Ее остановило тайное желание выстрелить в автоматчика. Тайное желание пострелять. Как в фильмах. В "Бандитском Петербурге". В "Бригаде".

Да, человек таков. Если его заставишь сказать "А", то он жаждет сказать "Б". Если он чего-то стоит. Если он не доморощенный мыслитель.

Чихай посмотрел внимательно. В его глазах темнилось сожаление. Из-за того, что не выстрелила в него, не выключила головную боль? Или потому что оказалась как все? Как те, которые становятся сверхчеловеками, лишь взяв оружие в руки?

Через минуту глаза его изменились.

Он вспомнил, что сегодня особенный день.

Взял корзинки, выставил все на стол, открыл консервы, переложил их в посуду, извлеченную из резного буфетика времен очаковских и покоренья Крыма. Поставил фужеры, сел. Раскрутил проволочки у шампанского. Посмотрел на Дашу. Она уже решила, что будет делать. Все будет простенько и со вкусом. Села, положив пистолет на стол.

Чихай налил шампанского.

– Давай выпьем за... за мою голову, – сказал он, подняв бокал и приложив левую руку к сердцу. – Знай, в ней твое спасение!

"Намекает, что я – это лекарство от головной боли, – подумала Даша, осушая бокал до дна.

Она не верила, что умрет. Сегодня или завтра.

Никто не верит в смерть, даже когда в него целится расстрельный взвод. Даже когда пуля входит в сердце, другая в лоб, третья в живот.

Никто не верит в смерть даже тогда, когда жизнь покидает его.

И тем более, не верит в смерть умерший.

Умершие ни во что не верят.

Даша не верила, что умрет. Она знала, что в нужный момент она не растеряется и сделает то, что необходимо спасет ее. А потом, когда смерть подступит вновь, она еще что-то спасительное сделает. Она верила в себя. А люди, верящие в себя, не умирают.

Отставив бокал, она потянулась за шоколадом. Съела зайчика. Заяц понравился, и ежику не повезло. Его тоже съели.

– А почему ты меня не убьешь? – спросил Чихай, взяв в руки шоколадного медвежонка.

– Пытаться убить человека, который в три секунды научил стрелять без промаха? И который ждет этого? Я, наверное, кажусь тебе глупой?

Был второй час ночи. "Где он сейчас? Дома? А может, уже ушел?"

– Нет, ты умна, – перебил ее мысли Чихай. – Иначе вместо тебя сидела бы другая.

– Горе от ума, – засмеялась Даша. – Что-то мне мяса захотелось. Где там твой шашлык?

– Я сейчас позвоню, а ты сядь вон туда, – Чихай указал на кресло, стоявшее в стороне от двери. – Когда они войдут, не напрягайся – помни о выключателе, о котором я тебе говорил. И вообще, дай волю "Макару", он разберется. И помни, у тебя шесть патронов, нет семь, один в стволе.

– Давай еще выпьем?

Они выпили, звонко чокнувшись. Когда Даша уселась в кресло, Чихай снял трубку внутренней связи и приказал принести шашлык.

Через десять минут в дверь постучались.

Даша почувствовала себя в другом мире. В нем она стреляла, и люди падали на пол, как кегли.

Чихай открыл.

Первым вошел Савик. В руках он держал большое блюдо с двумя дюжинами палочек шашлыка.

За ним явился Бронштейн с блюдом порезанных овощей. Последним вошел охранник. В руках у него был...

В руках у охранника был поднос, на котором стояло несколько бутылок марочного вина. Даша истерично рассмеялась, поднялась с кресла.

Увидев в ее нервной руке пистолет, вошедшие застыли.

Женщина с пистолетом в руках – это женщина с пистолетом в руках. От женщины можно ждать всего, а от женщины с пистолетом, да еще с таким лицом, можно ждать только пулю.

И пуля вылетела. Не пуля, а четыре пули. Как только в двери появилось дуло автомата, а затем и голова автоматчика, Даша выстрелила.

Автоматчик упал. Пуля попала ему в висок.

– Твою мать! – сказал Чихай в сердцах. Сказал уже после того, как вторая пуля попала в шею Бронштейна, потянувшего руку к подмышке.

Фарфоровое блюдо с овощами, бывшее у него в руке, не разбилось. Бронштейн, уже мертвый, уберег его.

Овощи рассыпались.

Третью пулю получил Савик. Получил только потому, что он мог потянуть руку к подмышке, в которой пряталась кобура с почти двухкилограммовым "Дезерт Игл" израильского производства. Серебряное блюдо с шашлыком упало на пол. С грохотом.