Кивает, улыбаясь сквозь слёзы. Глазки сразу блестеть начинают.

— Данте, это папа, — она обращается к ребёнку, подталкивает его ближе ко мне. Малой стесняется. Боится чужака. — Это твой папа. Он… вернулся.

— Папа! — чёрт, он — моё отражение. Реально.

Малыш бросается мне навстречу.

Я не верю, что этот момент настал. Я подхватываю малыша на руки, кружу его высоко над головой, а он смеётся. После я прижимаю своё сокровище к груди и тихонько спрашиваю:

— Как тебя зовут?

Сердце замирает. Пропускает удары.

— Данте. В тесть папы. Мама меня назвала так. В тесть моего погибсего папы, — малыш молвит сладким, ангельским голоском.

— Я жив, малыш. Теперь я буду всегда с вами. Ни за что вас от себя не отпущу.