В моих руках тяжелая стеклянная бутылка виски. Не узнаю бренд. Схватил первую попавшуюся в магазине на пути сюда — что-то дешевое и крепкое.

Я почти могу почувствовать жжение.

Смотрю на нее.

И смотрю.

И, бл*дь, продолжаю смотреть.

Бутылка все еще запечатана.

Будет так легко откупорить ее и сделать глоток, заглушить боль, злость, мучение.

Схватившись за крышку, откупориваю ее, повреждая печать и ощущая сильный аромат жидкости, как вдруг мой телефон вибрирует на столе. Имя Джека высвечивается на экране. Вздохнув, я игнорирую, но он продолжает звонить.

Снова.

И снова.

— Черт побери, — бормочу, отвечая на четвертый звонок и сразу включая динамик.

— Всегда знал, что ты — боль в заднице, Джек. Но не осознавал, что ты экстрасенс.

Джек смеется.

— Что я могу сказать? Я чувствую, когда кто-то в беде. Возможно, во мне есть что-то от Йоды.

— Забавно, — бормочу.

— По правде говоря, я звоню поздравить тебя.

— С чем?

— За целую неделю не украсил собой ни один таблоид, — объясняет он. — Сегодня ходил в продуктовый и не увидел нигде твою уродливую рожу. Это сделало мой день.

— Рад, что могу сделать это для тебя, — отвечаю.

— Ценю это больше, чем ты можешь себе представить, — продолжает поддевать он. — Теперь расскажи, что я могу сделать для тебя.

Я медлю, глядя на бутылку.

— Ничего.

— Херня, — спорит он. — Попытайся снова.

— Знаешь, ты должен меня поддерживать и следовать моей воле.

— Повторюсь, херня. Если ты хотел, чтобы с тобой нянчились, то стоило выбрать кого-то другого в свои наставники. А не меня. Я не хожу на цыпочках вокруг взрослых мужиков, когда они пытаются утопить горе в бутылке.

— Да, ну, пошел ты.

— Выкладывай, Каннинг, — говорит Джек со смехом. — Расскажи мне, как большой мир обидел тебя.

Я не в настроении говорить, но знаю, что он не оставит эту тему, поэтому к черту все. Бормоча несвязно, я рассказываю ему о своем дерьмовом дне.

Он, молча, слушает, ждет, пока я закончу, прежде чем говорит:

— Ну, это отстойно.

Я горько смеюсь, потому что, так и есть. Это отстойно.

— Хотя это твоя вина, — добавляет он.

— Знаю, — бормочу.

— Знаешь? Потому что полагаю, поправь меня, если я не прав, но ты сидишь где-то в одиночестве, хандришь, желая утопить свои печали, как жертва.

Я оглядываю парк. Такое чувство, что он следит за мной.

— Серьезно? Ты экстрасенс?

— Нет, просто знаю тебя, — отвечает. — Иногда ты кусок дерьма, приносящий сам себе вред.

— Спасибо.

— Всегда, пожалуйста, — отвечает Джек. — Но знай, что большинство дней с тобой все нормально.

— Мило с твоей стороны.

— Слишком плохо, что твои фильмы отстой.

Это смешит меня.

— Да, слишком плохо.

— Но в любом случае, если ты покончил скулить о своей бедной жизни голливудского предмета обожания, я собираюсь вернуться к своей светской жизни троллинга в интернете и разнесению слухов о твоей персоне на разных сайтах.

— Сделай это, — говорю. — Спасибо, Джек.

— В любое время, Каннинг. Просто позвони мне в следующий раз. Моя чуйка не всегда срабатывает. Я разозлюсь, если ты напьешься, а у меня не будет шанса накричать на тебя сразу.

— Я позвоню, — отвечаю ему. — В следующий раз.

Шум будит меня, звук шагов по старой скрипучей лестнице вырывает из беспокойного сна. Пялюсь в потолок, пытаясь сморгнуть остатки сна, когда звук становится громче, ближе, а за дверью видны тени.

Дверь резко открывается и ударяется об стену. Свет из коридора заливает комнату, рассеивая темноту. Я морщусь, сажусь в кровати, пытаясь быть начеку, когда закрываю глаза.

— Какого черта?

— Ты имеешь наглость, — раздается голос, сопровождаемый гневной интонацией, очень гневной, на самом деле, отчего мне требуется пару секунд, чтобы узнать его.

— Кеннеди? — застигнутый врасплох, хлопаю глазами, когда она входит в комнату. Тени маскируют ее черты лица, но это она, точно... Она здесь, в полуметре от кровати. Потираю глаза, пытаясь полностью проснуться. — Боже, мне снится сон?

— Не могу поверить, — говорит она, подходя ближе. — Вот, что ты сказал мне. Что не можешь поверить. Но я не сделала ничего неправильного. Ничего.

Моргаю, пытаясь уловить смысл.

— Что?

— Что? Серьезно? Что? — она подбрасывает руки в воздухе, подходя еще ближе. — Ты ведешь себя так, будто я ужасный человек, будто сделала что-то чудовищное, чего ты не можешь понять. Но это не так. Я не делала ничего. Это не моя вина! Ты бросил меня, Джонатан!

— Я не...

— Да, ты сделал это!

Кеннеди стоит прямо напротив меня, так близко, что мне видно, как дрожат ее руки, когда она сжимает их в кулаки, а по ее лицу текут слезы. Оглядываюсь вокруг, пытаясь понять, сколько время, но не уверен, где лежит мой телефон, а рядом нет часов. Темно — кромешная тьма — поэтому делаю предположение, что уже за полночь.

— Ты бросила меня, Кеннеди, — говорю я, смотря снова на нее. — А не наоборот.

— Ты ошибаешься. Я ушла. Это другое. Ты бросил меня задолго до этого. Я была беременна, я ты бросил меня.

— Я не...

— Да!

Я молчу мгновение, затем произношу:

— Я не знал.

Но Кеннеди меня прерывает:

— От этого не становится лучше!

Я хочу спорить, хочу защищать себя, но нет смысла.

— Послушай, я ошибался и сожалею об этом.

— Ты продолжаешь говорить это, но сожаление ничего не изменит, Джонатан, не тогда, когда ты продолжаешь вести себя как, аррр... вот так.

Она машет в мою сторону.

— О чем ты говоришь?

— Ты появляешься здесь и имеешь наглость пытаться пробраться в мою жизнь, в мой разум, как будто у тебя есть право делать это, после всего случившегося. Имеешь наглость обвинять меня, что я хожу на свидания, имеешь наглость ставить под вопрос мои родительские способности, будто я не знаю, что для моей дочери лучше!

Что-то щелкает во мне на ее словах, часть тумана рассеивается.

— Иисус... это из-за него? Хастингса?

— Нет, это из-за тебя, — Кеннеди тычет в меня пальцем. — То, как ты изображаешь саму невинность... Твои деньги и привычки. Произнесенные слова, шутки, смех, улыбка, которую ты даришь ей, и она ловит ее с удовольствием, и брр... твое лицо.

— Мое лицо?

— Твое глупое гребаное лицо, — говорит она, проводя рукой по волосам, когда стонет, и эти слова поражают меня. Кеннеди не ругается. — Твое лицо повсюду. Меня тошнит от этого!

— Тебя тошнит от моего лица.

— Да!

— Я мало что могу с этим сделать.

— Ты можешь исчезнуть из моей головы, — говорит она. — Прекратить постоянно там находиться.

Я смеюсь, потому что это чертовски абсурдно, но я совершаю ошибку. Кеннеди прищуривается, когда опускает взгляд, выглядя так, будто хочет ударить меня.

— Я ненавижу тебя, — говорит Кеннеди, ее голос дрожит. — Я никогда ненавидела никого так, как тебя, Джонатан.

Эти слова пробуждают меня. Я больше не смеюсь. В этом нет ничего забавного. Я пробрался ей под кожу, и раз уж мы сейчас оба находимся в шатком положении, уверен, это опасно.

Кеннеди разворачивается, будто собирается уйти, но я хватаю ее за руку, чтобы остановить.

— Да ладно тебе, не надо так...

— Не прикасайся ко мне, — говорит она, вырываясь из моей хватки.

Я отпускаю ее и встаю, направляясь к ней.

— Просто... подожди минутку... поговори со мной.

— Больше нечего говорить.

— Черт побери, есть, — снова хватаю ее за руку, прежде чем она может уйти. — Ты не можешь признаться, что ненавидишь меня, а затем уйти. Это ерунда. Ты ворвалась сюда, пока я спал, чтобы накричать на меня...

— Ты заслужил это!

— Может быть, но тем не менее...

— Все еще не о чем говорить, — повторяет она, снова поворачиваясь ко мне, говоря мне прямо в лицо. — Я ненавижу тебя. Вот и все. Больше нечего сказать. Я ненавижу все в тебе. Твой голос, лицо... я ненавижу его. Почему ты не можешь уехать?