Глава 12

Три недели назад...

Джона проснулся из-за ослепляющего, раскалённого добела света за веками. Свет охватил его зрение до тех пор, пока не стал всем, что Джона мог видеть. Он чувствовал, будто забрёл в какую-то замороженную, заснеженную тундру, и солнечный свет отражался от каждой белой поверхности, пока не пронзал его череп.

Сев в кровати, уронив одеяло до пояса, он схватился за голову и яростно моргал, чтобы прояснить зрение. Что-то было не так. Он ничего не видел. Он ослеп.

— Ох, чёрт возьми. Что происходит? — произнёс он в пустой комнате. По крайней мере, он думал, что она пустая... не то чтобы он мог это подтвердить. — Люди не слепнут без причины, придурок. Должно быть что-то ещё.

Значит, теперь он говорил сам с собой. Вслух. Похоже, сумасшествие идёт по пути меньшего сопротивления. Телефон. Он должен был найти телефон и кому-нибудь позвонить.

— Мисс Шелби? — вслух размышлял он. Какого чёрта она могла сделать?

Он медленно выпутал ноги из одеяла — конечно же, он спал голым — и свесил их с кровати. Но промахнулся и упал на пол неуклюжей кучей.

— Ауч. Чёрт возьми! Слепым я не выживу.

Джона дико ощупывал руками всё вокруг, пока не наткнулся на матрас и постельное бельё. Он очень осторожно поднялся на ноги, и как только встал, потратил мгновение на то, чтобы сориентироваться. Он пытался мысленно представить свою спальню, но не мог. Резкая, снежная слепота мелькала как молния в тёмной пустоши его мозга. Ему просто придётся как-то справляться.

Делая крохотные, шаркающие шаги, он вёл пальцами вдоль кровати, пока не дошёл до угла. В висках началась пульсация, и Джона покачивался под этот ритм. Он попытался идти вдоль рамы кровати, но врезался во что-то, что оставил на полу, и пришлось сделать несколько спотыкающихся шагов, чтобы восстановиться. Когда Джона выпрямился, на расстоянии вытянутой руки не было ничего, что бы ему помогло.

Он дёрнулся вперёд в слепой надежде — ха — что достанет до двери. Он издал вскрик триумфа, когда его рука сомкнулась на холодном металле дверной ручки. Он понятия не имел, где его мобильник — крохотный объект в огромном сборище пустоты — так что лучшим шансом было попытаться найти городской телефон.

За дверью находился маленький коридор, который вёл из спален на первом этаже в гостиную. Джона редко пользовался городским телефоном, так что тот стоял на изящном старом столике его матери, прямо в конце коридора. Если держаться у стены, Джона должен был его найти.

Дверь громко скрипнула, когда Джона открыл её и осторожно обошёл, держась пальцами за дверную раму, для поддержки. Пятнадцать, может двадцать шагов до телефона. Он мог справиться. Его мозг содрогался от белизны, как сердце, которое только что дефибриллировали.

«Сосредоточься. Возьми телефон. Вызови чёртову скорую». Как забавно будет соседям наблюдать, как медики увозят бедного, рехнувшегося голого отшельника вперёд по улице. Пробираясь по коридору, Джона касался пальцами колючей, отслаивающейся краски стен. Он всё хотел их перекрасить... наверное, теперь не сможет.

Он вскрикнул от облегчения, когда его рука наткнулась на деревянный край, означающий конец стены. Прижавшись телом к этому куску дерева, Джона осторожно прошёл в гостиную, и стукнулся коленями о столик. Он был так благодарен, что чуть не расплакался.

Джона покопался на поверхности старого столика, пока не нашёл телефон. Он молча молился богу, в которого не верил, за то, что не сломал себе шею по дороге. Взяв трубку, Джона приложил её к уху. Как только он услышал успокаивающие гудки, его зрение прояснилось, и мир вернулся к жизни.

Он опустил руку и посмотрел на переносную трубку.

— Какого чёрта всё это было?

Стоя спиной к комнате, Джона услышал позади какой-то звук, напоминающий шуршание вывешенной сушиться одежды, которую развевает ветер. Он закрыл глаза и повернулся, не желая видеть, какое чудовище за ним пришло. Это была Онор, стояла в гостиной в своём весёлом платье с цветочным рисунком, как и бессчётное количество раз, пока была жива.

— Это снова происходит, — сказал Джона, не обращаясь ни к чему или ни к кому конкретно.

Его мать крутила руки, будто вытирая их о невидимое кухонное полотенце, и наклонила голову.

— Зачем ты вообще вернулся? — спросила она. — Ты же знаешь, ничего не осталось...

И затем его мир загорелся огнём.

***

Настоящее время...

Июньская жара казалась тяжёлой и давила, когда в понедельник утром встало солнце. Джона вздохнул и прислонился лицом к прохладному окну автобуса. Его разум был затуманен, а сердце обременяло осознание того, что он не справился. Он не смог поправиться, не смог стать нормальным, подвёл Кэма.

При одной мысли о том, чтобы снова увидеть Кэмерона Фокса, лёгкие Джона зудели от нехватки кислорода. У него была эта сияющая, блестящая фантазия о том моменте, когда он увидит Кэмерона впервые после зимнего отъезда. Когда он проведёт дома необходимое ему время, поправит своё психическое здоровье и смирится с прошлым. Он разберётся с воспоминаниями и пойдёт дальше, и будет образцом здравия — кем-то, кого сможет полюбить Кэмерон.

Он не справился.

Белый свет вернулся — на самом деле, возвращался несколько раз — как предупреждающий, горький друг, раскалывающий его сознание и крадущий зрение. Джона был вынужден принять слепоту как симптом, которым она и была. Джона вздохнул, когда автобус остановился, и не пришлось смотреть, чтобы знать, что ждёт за этими дверьми.

Поверхность под его головой уступила место открытому воздуху, и Джона пришлось схватиться за сидение, чтобы не свалиться. Кто-то схватил его за локоть, удерживая на ногах, когда Джона вышел из автобуса. Это был Рохан, Джона мог понять по запаху. Свежий цитрусовый аромат, переплетённый с приторной ноткой дыма от кубанской сигареты.

— Я тебя держу, босс, — сказал Рохан, его вкрадчивый акцент был знакомым и успокаивающим, как колыбельная песня. Рохан обвил рукой плечи Джона, чтобы помочь провести его внутрь, так что Джона прильнул к его большой фигуре, обеспечивающей безопасность. — Ох, Джои, я действительно думал, что на этот раз ты справился.

— Я тоже, здоровяк, — голос Джона был таким же тихим и отчаянным, каким он чувствовал себя.

— Здесь ступеньки. Чувствуешь ногой?

— Да, я понял, — Джона поднял одну ногу и оказался на первой ступеньке.

— Ещё одна. Шагай.

Джона шагнул.

— И ещё. Шагай.

Джона шагнул.

— Это всё. Теперь только нужно провести тебя через дверь, — мягко сказал Рохан. Они прошли в открытую входную дверь, Джона покачивался и опирался на Рохана.

Белизна снова начала пульсировать, оглушающим жужжанием в его ушах. Джона ничего не видел и едва что-то слышал из-за шума крови, но всё равно знал, что большинство сотрудников собрались в холле, чтобы с жалостью его поприветствовать.

Кэмерон тоже был там. Джона мог уловить его запах так же легко, как запах Рохана. Джона наклонил голову и повернулся к источнику запаха, глядя в пустоту. Он не хотел, чтобы Кэмерон ненавидел его за отъезд без прощаний. Он молча умолял Кэмерона держаться в стороне, не становясь свидетелем этого крайнего унижения.

Руки Рохана держали его за плечи и толкали вперёд.

— Хорошо, Джои. Пойдём устроим тебя в комнате.

Джона кивнул и моргнул, и вот так внезапно снова смог видеть, хоть и не очень хорошо. Он оглянулся в ту сторону, откуда они пришли, но сотрудники разошлись. Кэмерона там больше не было... если он вообще там был. Это будет не первый раз, когда Джона видел или чувствовал запах того, чего не было.

— Ты в норме? — голос Рохана был пронизан беспокойством.

Тяжёлая рука мужчины всё ещё лежала на плече Джона, но он её больше не чувствовал. Его тело онемело, он действовал, опираясь чисто на мышечную память.

— Да, я... Ко мне вернулось немного зрения.

Рохан с облегчением выдохнул.

— Слава богу.

— Значит... эм... я... — Джона не мог сформулировать связное предложение, даже у себя в голове. Слепота будто сделала его глупым. — Прости... Я не могу.

Он не мог закончить мысль, но Рохан, казалось, понял.

— Нам нужно отнести вещи в твою комнату, а потом я отведу тебя прямиком на приём к Драри. Мы выясним, что происходит, хорошо, Джо?

Джона кивнул с фальшивой уверенностью. Может быть, они и выяснят, но будет слишком поздно.

***

Джона протащился прямо до кабинета Драри. К этому времени он уже видел достаточно хорошо, чтобы ходить, так что отказался от сопровождения. Он уже достаточно унизился, спасибо вам большое, чёрт возьми.

Остановившись прямо у двери, он потянулся к ручке, а затем отскочил назад, когда дверь распахнулась. Он прижал руку к сердцу, в слабой попытке успокоить свой скачущий пульс. Разве не бестактно подкрадываться к сумасшедшему человеку в психиатрической больнице?

— Привет, Джона! — слишком громко произнёс доктор Драри. — Прости, я не хотел тебя напугать.

— А... всё в порядке. Я пришёл на приём.

— Конечно. Я тебя ждал.

Живот Драри стал чуть меньше с тех пор, как Джона видел его последний раз, но, к сожалению, волос он потерял больше. Джона был не против; так мужчина казался более реальным. В отличие от Кэллоуэй. Даже в отличие от Шелдона.

— Проходи, — сказал Драри, держа дверь открытой.

Проходя в кабинет, Джона старался ничего не задеть, потому что не хотел почувствовать покалывающее онемение. Он опустился в своё любимое кресло, дистоническими старческими движениями. Его кожа словно шипела от недостатка ощущений там, где тело соприкасалось с кожей кресла.

Джона оглядел крохотный кабинет. С их последнего приёма доктор добавил несколько личных штрихов — пару фотографий людей, которые по предположению Джона были его семьёй, и пару постеров к комиксам — Капитан Америка и Человек-паук. А ещё маленький кофейный уголок.

Кофейный уголок включал в себя шкафчик высотой до бедра, с пёстрой пластмассовой столешницей, на которой стояла машинка для приготовления эспрессо, френч-пресс и несколько других гаджетов, которые Джона не мог назвать. Стена позади всего этого была отделана мраморной плиткой, которая тянулась вверх примерно на полметра, пока не упиралась в ещё один шкафчик на стене.