Моя милая жена, моя любовь, умерла от рук вора-наркомана, пытавшегося ограбить её. Она даже не сопротивлялась, но парень был так накачан наркотиками, что застрелил без раздумий. Меган умерла от рук малолетки без принципов. Я перешагнул через ленту, не обращая внимания на приказ офицеров, увидел её руку за пределами простыни и подтвердил, что это она.

— Сэр, вы не можете здесь находиться, это дело полиции.

— Где вы, мать вашу, были, когда убивали мою жену? — закричал я.

*

Я сел на лужайку и не отрываясь смотрел на надгробие:

Меган Джонс,

любимая жена и дочь.

Психотерапевт, которого я посещаю время от времени сказал мне: как только я смогу без слёз рассказать эту историю — нашу историю, — это будет началом выздоровления. Значит, я переживу это. Я больше не плачу, но пережить это… Не думаю, что когда-нибудь смогу.

Я снова прочитал её последнее сообщение:

Угадай, кто умрёт вместо тебя.

Милая, это я умираю без тебя… последний танец оставь для меня.