— Это очень плохо, да? — Малышка отвернулась и смотрела на ползущие мимо заливы и затоки. Болотистые тут места, печальные, если не приглядываться к океану — прямо-таки Луизиана с ее крокодилами на заднем дворе и дикими племенами язычников-каннибалов, о которым писал когда-то псих Эйч-Пи Лавкрафт[3]. — Желать жизни и удачи только тем, кто тебе близок. Тем, о ком ты беспокоишься. Мне ведь не хочется знать, что случилось с Викторией, Тейлор и прочими, выжили они, или остались навсегда под какими-нибудь обломками. Я разделяю людей на важных и неважных. Значит, я плохой человек?
— Что за чушь, Макс, ты герой, ты самый лучший человек… — слова вырывались из соленого, сведенного внезапной судорогой горла с какими-то квакающими звуками. Черт, вот должен же был этот разговор случиться. Плохие вещи всегда происходят не по расписанию.
— Нет, погоди… когда начался этот ураган, и я ехала из того бункера сквозь ночь и бурю, и вокруг меня вращался в смерче и распадался на части Аркадия-Бэй, я ведь не думала ни о ком. Меня не заботил ни Нейтан, ни Кортни, ни даже Уоррен — маленький отважный Уоррен, мой вечный рыцарь, который раз за разом вставал на мою защиту, не получая в ответ ничего. Я делала все это только ради тебя, Хлоя, понимаешь? Потому что я помню все то, что так и не случилось — выстрел этого психопата, и последнее удивление на мертвом лице… и струйка крови, вытекающая из твоего лба.
Двигатель пикапа чихнул и на секунду сбился. В машине будто стало холоднее, по спине побежали непрошенные мурашки. Я знала, конечно, что ничего этого не было здесь, в нашем мире — но Малышка рассказывала об этом так просто, так обыденно. Для нее все это было в прошлом, она помнила его — а значит, пережила и переступила. Дьяволы моего персонального ада, сколько же ей пришлось пережить за последнюю неделю, этой хрупкой девчонке со смешной прической и покрасневшими от недосыпа глазами?
И кто знает, какие плохие, жестокие, отчаянные решения она приняла, и сколько жизней спасла, тех самых, о которых никто и никогда не узнает? Есть ли счет тем несчастливым, распадающимся вселенным, где она успела побывать, сколько реальностей растолкали эти худые локти, какую невероятную тяжесть вынесли ее усталые плечи?
Макс, о Макс…
— Ты сделала то, что было нужно, — сказала я, тряхнув головой, и постучала ладонью по рулю. Намертво. — Забудь об этом. Ученые говорят, истина в том, что прошлое мертво. Наша жизнь — это здесь и сейчас, бесконечные точки выбора, нескончаемые ряды решений, важных и не очень, наподобие того, что мы приняли в Тилламуке. Что-то будет иметь последствия, о чем-то мы еще вспомним в будущем. И пожалеем, наверное. Только мне плевать.
— Я любила Аркадия-Бэй… — вздохнула Малышка. Ее голос звучал устало.
— Мы не можем спасти всех, и потому помним и заботимся о тех, кто нам дорог. Спасись сам, и вокруг тебя спасутся другие — не знаю, кто это сказал, да и без разницы, но он был прав. И хватит об этом, Макс. Чем больше мы думаем о прошлом, тем меньше пользы настоящему.
Макс ничего не ответила. Только кивнула немного отрешенно и больше не поднимала эту тему.
Мы миновали Тилламук вчера. Маленький городишко, но уж всяко больше, чем Аркадия-Бэй — да он и располагался всего в паре часов езды. Важен городок был ровно по одной причине — там можно было выехать на трассу номер шесть, Уилсон-ривер Хайвей, и по ней погнать на восток, хоть до Портленда, а то и дальше. Это если бы мы захотели двигаться на восток, конечно, только мы не захотели — и пришпорив свою ржавую лошадку, устремились навстречу приключениям — на юг, по сто первой федеральной трассе, Орегон-Коуст-Хайвей. Я хотела в Лос-Анджелес, Малышка, мне кажется, думала больше о Фриско — так или иначе, мы все еще были вместе, а что будет дальше… Как говорится, завтра будет завтра. Или что-то в этом роде.
Но с мрачным настроением моей лучшей подруги нужно было, конечно, что-то решать — если ты ведешь себя, будто на похоронах, то в конечном счете там и окажешься. Но верно и обратное.
— И в эфире снова программа «Загадай желание», с вами неунывающая Хлоя «Веселый Панк» Прайс, и мы объявляем победителей сегодняшней лотереи! — объявила я, следя одним глазом за дорогой. — Подождите секундочку, это невероятно, я не могу поверить собственным глазам, под номером триста одиннадцать к нам дозванивается ни кто иная, как СуперМакс «Хиппи» Колфилд! Ей предоставляется уникальная возможность выбрать следующий мотель, в котором она со своим верным компаньоном попытается остановиться!
Малышка улыбнулась — не так уж часто это случалось в последнее время. На самом деле, конечно, по радио никакой викторины не было, там наоборот рассказывали об очередных экологических инициативах губернатора Китцхабера — очень вовремя, надо сказать. Какой нормальный человек будет носить такую фамилию?
С другой стороны, «Максин» — тоже странноватое имя.
— Следующий мотель, вывеска на котором будет синего цвета, — решила она, мельком взглянув на меня. Да, да, вот такой я оригинальный и самобытный человек — крашу волосы в синий цвет. Почему? Потому что пошли все в задницу, вот почему. — А зачем ты постоянно называешь меня СуперМакс?
— Я слышала, в Блэквелле тебя так все звали…
— Это же школа, там так принято, — непонятно объяснила она. — Да и слишком уж напоминает Супермена.
— А что плохого в Кларке Кенте? — Не то, чтобы я была фанатом последнего «темного» фильма, но как можно игнорировать супергероев, когда ты сам супергерой?
— Ничего, конечно, — Малышка смешно пожала плечами. — Но Бэтмен лучше.
Она хитро взглянула на меня.
— А знаешь, почему?
— Господи, нет! — я вцепилась в руль. — Не делай этого, только не сейчас, пожалуйста…
— Потому что он — Бэтмен! — хриплым голосом рявкнула Малышка. Я не выдержала и прыснула, машину чуть занесло, и мне пришлось потрудиться, чтобы выправить ее на шоссе.
— Черт, я пыталась спасти планету, — сообщила я в пространство. — Не моя вина, что она слишком сильна.
Сзади коротко вякнула сирена. Я уставилась в зеркало заднего вида.
— Вот гадство! Макс, это полная задница, это полиция штата!
Так и было — грузный синий «додж чарджер» медленно надвигался сзади, загораживая вид и помаргивая маячками на крыше и решетке. Он почему-то напомнил мне паука, неторопливо, но уверенно подбирающегося к беззащитной жертве. А сбежать, конечно, никакой надежды не было — эти ублюдки разгоняются с нуля до шестидесяти миль секунд за пять, а максимальная скорость… ну, словом, вообще без вариантов.
Я умоляюще уставилась на Малышку.
— Макс… перемотать… никак?
Она виновато покачала головой. Дьявол! Я затормозила и прижалась к обочине, двигатель недовольно хрюкнул и замолк. Опустить стекло, руки на руль. В зеркале было видно, как из «доджа» с трудом выбирался патрульный — здоровенный и угрожающий в своей синей униформе, высоких сапогах, на голове шляпа, как у канадских конных полицейских. Неторопливо потопал к нам. Надеюсь, если дела пойдут совсем-совсем на юг, Малышка успеет среагировать.
Коп остановился у окна — уверенный, непоколебимый. Черные очки отражали размытое северное солнце под пеленой облаков.
— Какие-то проблемы, офицер? — я не стала ждать и выдала традиционную фразу, с которой всегда начинается общение с представителями закона. Если ты, конечно, не собираешься закончить общение в местном полицейском участке с ожогом от тазера на каком-нибудь интересном месте.
Патрульный, нахмурившись, изучал меня — ну, понятно, я не совсем, что называется, «тип» законопослушного водителя — разноцветные волосы, татухи, пирсинг и рваные джинсы. Да еще и ржавый разрисованный пикап — простор для воображения, даже такого убогого, как у копа на пустынной трассе. Может, я известный преступник, скрывающийся от правосудия, а? Печально известная Хлоя «Бешеная» Прайс, маньячка и нимфоманка, код шесть-сорок семь[4], награда за голову составляет двадцать тысяч долларов!