Валентин Берестов

Ох, уж эти влюбленные!

Вообразим, что телепатия и в самом деле существует. Представим себе, что природа ее раскрыта. Предположим, что ТПС (телепатическая связь) стала столь нее обычной, как и телефонная. Чтобы передать свои мысли на расстояние, вам нужно всего лишь приобрести ТПУ (телепатический усилитель) и знать ТПИ (телепатический индекс) вашего собеседника. ТПУ носят обычно в нагрудном кармане на манер авторучки, а ТПИ - формула вашей неповторимой личности - выводится из отпечатка большого пальца левой руки.

Допустим, все это происходит в наши дни, когда нас удивляет не столько фантастическое развитие науки, сколько то, что мы все меньше ему удивляемся.

Итак, купе поезда Владивосток - Москва. Пожилой снабженец и юный бородач геолог. Через полтора часа - Москва. Снабженец бреет и без того гладкие щеки. Геолог лежит на полке и, поглаживая бороду, глядит в потолок. Губы его беззвучно шевелятся.

- ТПС? - снабженец откладывает бритву.

- Да-да. Телепатия. Счастье, что она открыта!

- Счастье? - ворчит снабженец. - Все, кому не лень, лезут тебе в мозги. "Добудь то. Достань это. Не забыл ли того?" Да ну их! Я свой ТПУ отключил и в чемодан бросил, на самое дно. Тоже мне телепатия! Если б хоть мысли передавались! Как бы не так! Накладные! Заявления! Указания! Инструкции! Запросы! Тьфу! Справки, заявки всякие! Звон в башке стоит. Дудки! Пользуйтесь междугородным телефоном!

- ТПУ - в чемодан? - ужасается геолог. - Господи, да вы настройте его раз и навсегда на индекс любимого человека, а она пусть настроится на вашу волну. Вот и все. И разлука становится таким же устаревшим явлением, как феодализм. Разлуки нет! Вы все время вместе. Каждый час! Каждую минуту!

- Погодите, - говорит снабженец. - А разница во времени, часовые пояса? У вас на Сахалине двенадцать дня, у нее в Москве четыре утра, самый сон, а вы ее тормошите. Да она от вас с ума сойдет, с Крымского моста бросится, если не сообразит зашвырнуть оттуда ваш ТПУ!

- Что вы? В этой-то разнице вся и прелесть. В одиннадцать она спать ложится, а у нас семь утра. "Доброй ночи, милая!" - "Доброе утро, родной!" А дальше... Дальше она видит меня во сне. И, проснувшись, знает все, что со мной было. А я? Идешь по тайге и всем существом чувствуешь, как она во сне дышит, улыбается... Знаете, веткой иной раз боишься хрустнуть, чтобы ее не разбудить. Смешно, правда?

- А если вас, скажем, начальство разносит, медведь дерет или еще что-нибудь в этом роде?

- Стараешься вести себя так, чтобы она гордилась тобой. Напрягаешь всю волю, все силы... А говорят, наука убивает поэзию. Что вы! Да разве снилось такое волшебство каким-нибудь Тристану и Изольде? Только теперь благодаря науке самая-то поэзия и начинается!

- Да-а... Любовь... Сколько ж вы с ней не виделись?

- Семь месяцев. Если б не ТПС, убиться было б можно. От одного ожидания писем.

- Телепатия телепатией, а ведь пляшете, поди, когда вам письмо подают.

- Письмо? Полгода без писем обходимся. И не жалеем. У нас каждая минута - новость. Вот сейчас... Ах ты, глупенькая! Подружку встретила, заболталась. И все равно она со мной, все равно. Что говорят, не знаю, но чувствую, как волнуется, опоздать боится.

- Телеграмму отбили? - озабоченно спрашивает снабженец. - Номер поезда, номер вагона и все такое прочее?

- Номер поезда! - смеется геолог. - Да она уже и про вас знает! Я ей рассказал!

И он ласково проводит рукой по тому месту, где в кармашке, поближе к сердцу, лежит ТПУ, настроенный на волну любви.

- Семь месяцев непрерывной ТПС, - размышляет вслух его спутник. - А ну-ка, молодой человек, покажите мне ваш ТПУ.

Бородач вынимает из кармана голубой цилиндрик, неохотно передает собеседнику. Пока тот вертит цилиндрик в руках, молодой человек растерянно улыбается, как близорукий, у которого сняли очки:

- Вот я ее и не чувствую. Странно как-то. Пусто. Словно душу вынули.

- Вы разбираетесь в ТПУ? - спрашивает снабженец. - Нет? Ох, уж эти влюбленные! Ваш ТПУ не работает. И никогда не работал. Фабричный брак! И куда ОТК смотрел!