— Настолько плохо выгляжу? — он отпустил ее, и она взглянула ему прямо в глаза — своим внимательным, цепким взглядом.

— Чудовищно, — вынесла свой вердикт. — Чем мне тебе помочь?

— Найди мне адрес родителей Инги. Он должен был где-то остаться. В архивах. В отделе кадров. Она указывала его при поступлении, — он присел на ближайший стул. Ева найдет. Хоть в адресном столе, хоть в бюро находок. А сам он не в состоянии сейчас общаться с людьми. Просто не в состоянии. — И налей мне еще воды, — он все же вспомнил это слово, — пожалуйста.

Она налила.

— Может, лучше крови?

— Нет, ничего не надо. Просто найди мне адрес.

Она никогда его не любила. Ни единого дня, даже в юности. Особенно в юности. Впрочем, в этом была своя прелесть, он никогда не боялся разрушить ей разум, ее эгоистичность делала ее менее уязвимой. Нет, она преклонялась, уважала, вожделела. Не его лично. Вампира в нем. Гордилась своим статусом, своей избранностью. И никогда не давала ему повода быть недовольным. Она исполняла все. Всегда. Ее не смущали никакие нюансы. Она виртуозно прогибалась под любые ситуации и обстоятельства. И при этом всегда оставалась собой. Маленькой расчетливой карьеристкой. А он откровенно ей восхищался.

А вот друзьями… друзьями они стали уже позже. Много позже, когда опыт прожитых лет уже не позволял ей смотреть на него исключительно снизу вверх. Когда она сумела разглядеть в нем личность, а не просто «вампира, который сделал ее звездой». А впрочем, она всегда была доброй. Умной, честной, внимательной. Преданной. Он ведь не так уж многого в них искал, в этих девочках, что он брал не просто на работу — в душу. Он ведь даже не искал их любви, ему достаточно было их преклонения, вожделения, обожания… А любила его одна… Одна единственная за много-много лет. А впрочем… возможно, он просто кого-то забыл… или что-то не разглядел. Ведь далеко не каждой он рвался заглядывать в сердце.

— Вот адрес, — перед ним лег листок со столь желанным набором букв и цифр. Название городишки не о чем ему не говорило. Впрочем, он всегда знал, что это редкостная дыра. Но заложенная в машину карта позволит ему проложить маршрут с точностью до дома, а если понадобится — то и до любой комнаты этого дома. Скоро он будет на месте.

К ее дому он даже не подлетал — падал. Падал с небес ослепительно-алой кометой, вызывая восторженно-испуганные возгласы обывателей. Дом был небольшой и совершенно деревенский. Кажется, при стремительном приземлении он обрушил какой-то плетень и придавил пару шнырявших по двору кур, но, выходя из машины, он даже не оглянулся. Все это не важно, ущерб он им потом возместит — хоть деньгами, хоть курями, хоть своими руками этот плетень им обратно восстановит. Сейчас ему нужна была Инга. Только Инга.

Стремительно рванув на себя дверь, он ворвался в дом и…пошатнулся, пытаясь задержать дыхание. От ударившего в нос чудовищного смрада его замутило. В доме шла развеселая разнузданная пьянка. Сдвинутые столы. Стулья, табуретки, лавки. Народу — хотелось сказать «вся улица», но, судя по размеру местных улиц, — три. Судя по непереносимой отвратности аромата, рекой лилась здесь даже не водка — самогон, причем припаршивейшего качества. Еще здесь вовсю лилась песня, а впрочем, петь они тоже не умели. Кто-то уже дремал, кто-то уже ругался, но драка еще не началась.

Наверное, он видел вещи и отвратительнее. Зловоние сотен гниющих трупов нестерпимей стократ. Но там это было бедствие. Трагедия, которую всеми силами пытались прекратить. А здесь… всё это стадо человекообразных устроило это добровольно! Для наслаждения! И чтоб им всем обпиться и передохнуть, но где-то здесь была Инга, его Инга! Его прекрасная, хрустально-чистая девочка, а они пытаются сделать из нее… воспитать по своему образу и подобию… вот такое же животное, как то, что смотрит сейчас на него, разинув пасть и тыча в его сторону грязным пальцем.

Он чувствовал, как волна холодной, всепоглощающей ненависти поднимается из самых глубин его естества, грозя уничтожить весь этот вертеп со всем его гнусным содержимым. Видел, как его ненависть прокатывается по ним, мешая дышать. Видел, как бледнеют лица, распахиваются глаза и смолкают звуки. Вот теперь они заметили его все.

Но еще прежде, чем он успел открыть рот и приговорить их всех — окончательно и бесповоротно, в оглушающе звенящей тишине опрокинулся стул, и он расслышал почти беззвучное, потрясенное, неверящее:

— Анхен.

И вот она уже бежит к нему — легкая, воздушная, прекрасная.

— Анхен, — повторяет она, — Анхен, — и бросается ему на шею, смеясь и плача, а он прижимает ее к себе, осторожно, словно самое дорогое, что доверила ему жизнь. И чувствует, что его отпускает.

И с трудом подавляет рвотные спазмы. Она пьяна. Его светлая девочка пьяна, от нее разит перегаром так, что у него даже глаза начинают слезиться. Продолжая прижимать ее к себе, он осторожно поворачивает ее голову, чтоб она выдыхала в сторону. Не на него. Она понимает. Она чувствует, что он почти не дышит.

— Ты прости, — шепчет ему Инга, — прости, я же не знала… я же не думала… я же считала, что уже никогда… — слезы текут по его лицу, а он может только обнимать, только гладить ее по голове. Инга. Его Инга. Он ведь тоже думал, что никогда…

— Это ведь в мою честь праздник, — продолжала объяснять его девочка, словно чувствовала себя виноватой за то, что он застал ее в таком виде. — Что я диплом получила, стала врачом. Для них это важно, правда. Понимаешь, у нас в семье никого нет с высшим образованием, я первая. Для них это гордость. Они мной гордятся, и вот… Так просто принято, это такой обычай… Ну ты же сам мне говорил, что чужие обычаи надо уважать, даже если они неприятны.

Он вздохнул, обхватил обеими руками ее голову и поцеловал свою Ингу в губы. В ее прекрасные, нежные, податливые губы. И чуть не задохнулся от омерзительно зловония ее дыханья. Стерпел.

— Это сойдет за уважение чужих традиций? — поинтересовался у нее, улыбнувшись. — Или ты меня еще заставишь рюмку выпить?

— А что будет, если выпьешь? — Инга тоже улыбается, и не отпускает рук. Все держится за него, словно боится, что он исчезнет.

— Тошнить буду, солнышко. Долго и некрасиво. Может, все же не надо?

— Не надо, — соглашается его счастье. — Ты… ты ко мне? За мной? Я могу для тебя что-то сделать?

— Просто побудь со мной, Инга, — просит он. — Ну, хотя бы до вечера. Я соскучился.

Ее глаза загораются счастьем.

— Конечно, — взволнованно шепчет она. — Конечно, ты же знаешь. Хоть всю жизнь.

Он целует ее в лоб и ведет к выходу.

— Инга? — раздается из-за стола чей-то неуверенный возглас. И тут он вспоминает о них. О них обо всех, протрезвевших с перепугу и взирающих сейчас в гробовом молчании на него и Ингу.

— Она вернется, — бросает он чуть свысока. И продолжает с легким презрением в голосе, — чуть позже, когда в этом доме станет возможным дышать. И если к тому моменту здесь появятся разумные люди, она непременно меня с ними познакомит, — пауза. Оглядел их всех, завороженно внимающих каждому его слову. И добавил, — а животным я не представляюсь.

Они вышли на воздух, и он наконец-то смог вздохнуть полной грудью.

— Ты не возражаешь, если мы улетим отсюда куда подальше? — интересуется он у своей девы, жадно разглядывая ее при дневном свете.

— Нет, конечно не возражаю, — она улыбается ему в ответ шальной от счастья улыбкой, а у него сердце удар пропускает. Как она прекрасна. Как она всегда была прекрасна — его Душа, его Светозарная Дева. А она совсем не изменилась. Взгляд, улыбка, прическа. Даже это платье он помнил. Вот только пьяная. Светоч, его Инга — и пьяная! Как такое вообще возможно? Она пыталась держаться, вот только аура ее сейчас была — лучше вообще не видеть, настолько чуждые, болезненные оттенки, да эмоции хлестали вихрем, сменяясь от беспредельного счастья до тягчайшего сожаления, она стыдилась, что он увидел ее такой, да еще идти ей было сложно, ноги заплетались. И он подхватил ее на руки, прижал к себе, вдыхая аромат ее волос, ее кожи, почти неотделимые от алкогольного смрада, которым, казалось, пропиталась уже она вся.

Да что ж за чудовищный сегодня день! Боги все дают и все отнимают. Даже ее, пресветлую, и ту замарали какой-то дрянью. Но он не откажется. Он никогда и ни от чего не откажется. Что его — то золото, а боги пусть катятся в Бездну!

— Это ничего, — шепчет он своей Инге, — это все ничего. Я любую тебя люблю, ты же знаешь.

Он сажает ее в машину, и они скрываются в облаках, оставляя на память о себе сломанный забор да пару суповых наборов.

Инга держит его за руку. Двумя руками, словно одной не удержать, он вырвется, испарится. Гладит его кисть дрожащими тонкими пальчиками, но участок обнаженной кожи слишком мал, и она отстегивает ему запонку и скользит вверх по руке, заставляя его дышать чаще. Ее касания слишком легки, слишком неуловимы. Ему тоже этого слишком мало!

Он выпускает рычаг управления, тянется к ней и отстегивает пряжку ремня безопасности.

— Перебирайся ко мне на колени, — просит ее чуть осипшим голосом, наплевав на все правила, включая собственные. И уже через пару секунд ощущает ее всем телом. Задирает подол ее платья, ведет руками по атласной коже ее ног, скользнув под трусики, сжимает упругие ягодицы. Как он скучал! Неужели прошел уже год?

Она чуть стонет под его ласками, запускает пальцы в его спутанные волосы, тянется губами к губам. Он с готовностью отвечает, но поцелуй превращается в пытку: зловоние перегара дерет ему глотку, наслаждение вытесняют рвотные позывы. Он целует. Посасывает ее губы, сплетается языками. Инга тает от удовольствия. Ей хорошо. А ему… А ему — как всегда, его сладость всегда оборачивалась горечью, победа — поражением, удача — проклятием. Удивляться ли, что нектар блаженства обернулся ядом в тот самый миг, когда был так нужен?