Секс летит от нас отдельно.

В нашей качке те, кто круче, ухватясь за зов небес, словно держатся за ручки. А троллейбус их исчез.

"Мо" - сказал Екклезиаст. Но звенят мои штаны: "Неоканитализм - это несоветская

власть плюс мобелизация всей страны".

Черный мобель, черный мобель над моею головой,

нового сознанья модуль, черный мобель, я не твой!

- Не сдадим Москву французу! - В наших грязях вязнет "Оппель". Как повязочка Кутузова в небесах летает мобель 1000 . МОБЕЛЬМОБЕЛЬМОБЕЛЬМОБЕЛЬМОБЕЛЬМО БЕЛЬМО...

Слепы мы. Слепо время само. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

* * * Не отрекусь от каждой строчки прошлой от самой безнадежной и продрогшей из актрисуль.

Не откажусь от жизни торопливой, от детских неоправданных трамплинов и от кощунств.

Не отступлюсь "Ни шагу! Не она ль за нами?" Наверное, с заблудшими, лгунами... Мой каждый куст!

В мой страшный час, хотя и бредовая, поэзия меня не предавала, не отреклась.

Я жизнь мою в исповедальне высказал. Но на весь мир транслировалась исповедь. Все признаю.

Толпа кликуш ждет, хохоча, у двери: "Кус его, кус!" Все, что сказал, вздохнув, удостоверю.

Не отрекусь. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

* * * Стихи не пишутся - случаются, как чувства или же закат. Душа - слепая соучастница. Не написал - случилось так. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

ТОРГУЮТ АРБУЗАМИ Москва завалена арбузами. Пахнуло волей без границ. И веет силой необузданной Оот возбужденных продавщиц.

Палатки. Гвалт. Платки девчат. Хохочут. Сдачею стучат. Ножи и вырезок тузы. "Держи, хозяин, не тужи!"

Кому кавун? Сейчас расколется! И так же сочны и вкусны Милиционерские околыши И мотороллер у стены.

И так же весело и свойски, как те арбузы у ворот земля

мотается

в авоське меридианов и широт! Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

СИБИРСКИЕ БАНИ Бани! Бани! Двери - хлоп! Бабы прыгают в сугроб.

Прямо с пылу, прямо с жару Ну и ну! Слабовато Ренуару до таких сибирских "ню"!

Что мадонны! Эти плечи, эти спины наповал, будто доменною печью запрокинутый металл.

Задыхаясь от разбега, здесь на ты, на ты, на ты чистота огня и снега с чистотою наготы.

День морозный, чистый, парный. Мы стоим, четыре парня,в полушубках, кровь с огнем, как их шуткой

шуганем!

Ой, испугу! Ой, в избушку, как из пушки, во весь дух: - Ух!..

А одна в дверях задержится, за приступочку подержится и в соседа со смешком кинет

кругленьким снежком! Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

КРОНЫ И КОРНИ Несли не хоронить, Несли короновать.

Седее, чем гранит, Как бронза - красноват, Дымясь локомотивом, Художник жил,

лохмат, Ему лопаты были Божественней лампад!

Его сирень томилась... Как звездопад,

в поту, Его спина дымилась Буханкой на поду!..

Зияет дом его. Пустые этажи. На даче никого. В России - ни души.

Художники уходят Без шапок,

будто в храм, В гудящие угодья К березам и дубам.

Побеги их - победы. Уход их - как восход К полянам и планетам От ложных позолот.

Леса роняют кроны. Но мощно над землей Ворочаются корни Корявой пятерней. 1960 Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

ЛОБНАЯ БАЛЛАДА Их величеством поразвлечься прет народ от Коломн и Клязьм. "Их любовница

контрразведчица

англо-шведско-немецко-греческая..." Казнь!

Царь страшон: точно кляча, тощий, почерневший, как антрацит. По лицу проносятся очи, как буксующий мотоцикл.

И когда голова с топорика подкатилась к носкам ботфорт, он берет ее

над топою, точно репу с красной ботвой!

Пальцы в щеки впились, как клещи, переносицею хрустя, кровь из горла на брюки хлещет. Он целует ее в уста.

Только Красная площадь ахнет, ти 1000 хим стоном оглушена: "А-а-анхен!.." Отвечает ему она:

Царь застыл - смурной, малохольный, царь взглянул с такой меланхолией, что присел заграничный гость, будто вбитый по шляпку гвоздь. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

* * *

Б. Ахмадулиной

Нас много. Нас может быть четверо. Несемся в машине как черти. Оранжеволоса шоферша. И куртка по локоть - для форса.

Ах, Белка, лихач катастрофный, нездешняя ангел на вид, хорош твой фарфоровый профиль, как белая лампа горит!

В аду в сковородки долдонят и вышлют к воротам патруль, когда на предельном спидометре ты куришь, отбросивши руль.

Люблю, когда выжав педаль, хрустально, как тексты в хорале, ты скажешь: "Какая печаль! права у меня отобрали...

Понимаешь, пришили превышение

скорости в возбужденном состоянии.

А шла я вроде нормально..."

Не порть себе, Белочка, печень. Сержант нас, конечно, мудрей, но нет твоей скорости певчей в коробке его скоростей.

Обязанности поэта не знать километроминут, брать звуки со скоростью света, как ангелы в небе поют.

За эти года световые пускай мы исчезнем, лучась, пусть некому приз получать. Мы выжали скорость впервые.

Жми, Белка, божественный кореш! И пусть не собрать нам костей. Да здравствует певчая скорость, убийственнейшая из скоростей!

Что нам впереди предначертано? Нас мало. Нас может быть четверо. Мы мчимся

а ты божество! И все-таки нас большинство. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

ПРОЩАНИЕ С ПОЛИТЕХНИЧЕСКИМ

Большой аудитории посвящаю

В Политехнический! Б Политехнический! По снегу фары шипят яичницей. Милиционеры свистят панически. Кому там хнычется?! В Политехнический!

Ура, студенческая шарага! А ну, шарахни по совмещанам свои затрещины! Как нам мещане мешали встретиться!

Ура вам, дура в серьгах-будильниках! Ваш рот, как дуло, разинут бдительно. Ваш стул трещит от перегрева. Умойтесь! Туалет - налево.

Ура, галерка! Как шашлыки, дымятся джемперы, пиджаки. Тысячерукий, как бог языческий, Твое Величество

Политехнический! Ура, эстрада! Но гасят бра. И что-то траурно звучит "ура".

12 скоро. Пора уматывать. Как ваши лица струятся матово. В них проступают, как сквозь экраны, все ваши радости, досады, раны.