не отменив славянский ход,

а штатовское безобразие

находит гибельный исход.

И всё, что было в слове лучшего,

всю самоцветь и листобой,

друзья, возьмём взаймы у Тютчева

и родине вернём с лихвой.

Поэтому не вижу странного

в том, что летит душа сюда

взглянуть, как теплится Мураново

святою свечечкой всегда.

"Азъ же есмь Червь…"

Пс. 21:7

А.

Был свет.

Блестели стены, потолок и пол,

но свет, блеснув, терялся в камне.

Я шёл

в растянутой квадратной раме

по коридору, чёрному от света.

Мрак, накопившийся веками,

таился, перекатываясь в стенах, —

и гулко отдавались в тишине

шаги, что отпечатывал я ровно,

стараясь чёткостью прогнать неясный страх…

Внезапно мрак

стал растекаться древней, чёрной кровью —

и свет исчез.

Во мне

остановилось сердце.

А коридору не было конца.

В.

И в темноте, что наступила безоглядно,

послышалось дыханье — моря? ветра? —

холодное, волнующее, злое.

И шёпотом наполнилось пространство,

свернувшееся дождевым червём.

Так странно было в темноте холодной

услышать голос, тёплый и зовущий.

Дробясь на искры, рассыпаясь в плитах

зеркальных стен и мраморного пола,

светился он — и смутный страх прошёл.

Затрепетала радость избавленья —

пока не понял я, что Червь пространства

нашёл меня — и перевоплотился.

А голос, что я слышал, — только эхо,

моих безумных мыслей отраженье,

летящее в безмолвии зеркал.

С.

Необходимо знать.

Да, чувствовать и знать.

"Пока дышу — надеюсь!" — слово древних

перевернулось в зеркале столетий:

"Пока надеюсь — я дышу".

Для веры — церковь.

Для любви — венец.

А для надежды — страх?

Во тьме мгновений, лет, веков,

привычно глядя на огонь светила,

что отражалось в бронзовой клепсидре,

искало человечество ответ.

А Червь пространства полз, окутанный сияньем,

сквозь время и сознание людей…

Необходимо знать.

Да чувствовать и знать.

D.

Чувство и Разум,

Изменчивость и Постоянство,

Множество и Единица,

Единство —

семь китов, из глубин временных

вынырнув, образовали сферу,

обросшую камнем, ветрами, морями,

лесами, людьми, городами.

Сразу же проглоченная Червем,

сфера

(Терра)

отправилась в путь —

долгий, вечный путь познания.

И Сократ,

упираясь подошвами грязными в землю,

сказал: "Познай себя!" — и умер,

но голос его, запыленный веками,

звучит постоянно: "Познай!.."

Себя, неизвестную землю, субстанцию всех вещей.

И мы — пытаемся.

Е.

Затяжные ныряния ловцов жемчуга…

Пытаясь достать перламутровую песчинку,

ежедневно, сотни раз погибать от удушья,

видеть в этом вечный смысл,

ошибаться, тонуть — и выныривать снова,

чтобы вновь погрузиться в пучину.

Познавая себя.

Продолжая Сократа.

F.

Карусель наших лет…