Вайолет откидывает голову назад, обнажая шею.

— Теперь ты заикаешься. Ты говоришь, как я.

— Боже, Вайолет, ты такая... — я провожу рукой по ее телу, ласкаю грудь, нежно сжимая ее. Щиплю сосок.

Эндорфины в основном портят мне жизнь.

— Я без ума от тебя.

Заткнись, Зик.

Прекрати болтать и Трахни. Ее. Уже.

— В моей жизни нет никого, похожего на тебя, Вайолет. Я... Я ...

Не говори этого.

Не смей этого говорить, придурок.

Я сглатываю.

Она смотрит на меня из-под полуопущенных век, как смотрят мои друзья, когда они под кайфом, ждет следующих слов, поглаживая меня по спине.

— Ты... что? — Ее задыхающийся шепот мягко подсказывает мне. — Что ты хочешь сказать?

Я слишком остро ощущаю ее тело под собой.

Я не доверяю себе, поэтому закрываю ее рот своим, вкладывая все невысказанные слова в этот поцелуй. Все слова, которые я не должен или не могу сказать. Отстранившись, балансируя на локтях, я медленно вхожу и выхожу из ее, мои серые глаза встречаются с ее.

Мощно.

Опьяняюще.

Захватывающе.

Настолько интенсивно, что, когда мы кончаем вместе, в одно и то же время, низкие, умоляющие стоны Вайолет совпадают с моими.

Себастьян был прав в одном: чем больше времени я провожу с Вайолет, тем глубже падаю, тем больше теряю контроль над реальностью.