— Я-я… я не называла тебя плаксивым ребенком. Я сказала, что ты самоуничижительный.

— Что, черт возьми, это значит?

— Это значит... — начинаю я медленно, тщательно подбирая слова и произнося их по одному, чтобы не ошибиться. — Что ты видишь в своей жизни только плохое. По сути, саботируешь свое собственное счастье ещё до того, как ты даже знаешь, что что-то не получится, до того, как люди уйдут. Потому что, несмотря на твои татуировки и твое наплевательское отношение, тебе на самом деле не хватает…

Его ноздри раздуваются. Серые глаза цвета бронзы.

— Не хватает... чего? Чего мне не хватает? Просто скажи это.

— Уверенности! — Ну вот, я сказал. — Тебе не хватает уверенности, ясно?

Он громко смеется, откидывая голову назад, его черные волосы трепещут.

— Ну ладно. Мне не хватает уверенности. Ха-ха, молодец, Вайолет. — Он отступает, обвиняюще тыча пальцем в мою сторону. — Ты сошла с ума. Я самый... самый... — Он ищет слова, но не может их найти. — Знаешь что, Вайолет? Ты ведешь себя как осуждающая стерва. Ты не знаешь, какой жизнью я жил.

Я недоверчиво смотрю на него.

Какая наглость с его стороны. Какая наглость!

Кровь приливает к лицу, пальцы сжимаются в кулаки.

— Я не знаю, какой жизнью ты жил? Я? Как... как ты смеешь!

Его губы начинают рычать. Он открывает свой большой бесчувственный рот, чтобы заговорить, но я обрываю его, то, что я никогда не делала, никогда. За всю свою жизнь я никого не перебивала.

Но мое сердце... мое сердце не позволяет ему говорить.

— Замолчи! Заткнись хоть раз!

Эти потрясающие серые глаза расширяются от шока.

Я ошарашила его. Хорошо.

— О боже, ты слышал, как я говорила о том, какой дерьмовой была моя жизнь, когда я росла? А?

Онемев, он качает головой, все еще ошеломленный моей вспышкой.

— Нет, конечно, ты не слышал. Знаешь, почему? Потому что погрязнуть в одиночестве было бы бессмысленно, не так ли? Не так ли? — На этот раз я кричу, упираясь руками в стулья, чтобы не упасть.

— У меня не было богатых родителей. У меня вообще не было родителей! Они мертвы, ты эгоистичный придурок. Мертвы! У меня никого не было! Даже семьи, потому что никто не мог позволить себе содержать меня. — Слезы, горячие слезы, катятся по моему лицу, оставляя такую мокрую дорожку, что я чувствую, как они пропитывают воротник моей рубашки.

— У меня не было ни тети, ни дяди, чтобы взять меня к себе, как у тебя, не было денег, чтобы расплатиться. Все мы бедны, как церковные мыши. А мои бабушка с дедушкой? Они умерли еще до моего рождения. Да, бедный Зик, твои родители путешествуют. — Я закатываю глаза к потолку, смотрю на флуоресцентные лампы и смахиваю очередную слезу.

— Сходи их увидеть! Сделай что-нибудь! Боже мой! Вместо того, чтобы стоять там в своих двухсотдолларовых джинсах и разъезжать в своем дорогом грузовике и ныть о том, как плохо ты себя чувствуешь. Ха! — Я смеюсь, и смех мой звучит почти маниакально. — По крайней мере, у тебя есть семья. Я не веду себя как стерва, потому что провела детство, болтая с незнакомцами. Ты знаешь, что я даже не могу навестить свою семью, потому что не могу позволить себе билет на самолет.

Мое тело дрожит.

А мои руки?

Я поднимаю их и смотрю на свои пальцы; меня так трясет, что я даже не могу поднять ноутбук.

Зик делает шаг вперед.

— Не подходи ко мне, я... я так устала от тебя! — Я кричу и стараюсь сдержать заикание, но это трудно. Так чертовски трудно, что у меня дрожит подбородок. — Все, чего я хотела, это чтобы кто-то относился ко мне с уважением, но ты не смог даже этого сделать.

Он открывает рот, чтобы возразить.

— Я... я устала слушать, как ты режешь людей, вместо того чтобы создавать их. Мне надоело слушать, как ты снисходишь до своих соседей и Джеймсон. Она потрясающая! Ты знал об этом? И ты даже не пытаешься подружиться с ней. Ты обращаешься с ней как с дерьмом! Почему Зик? Почему? Что она тебе сделала, кроме свидания с твоим другом?

Мои руки сжаты в злые кулаки, я чувствую, как горит мое лицо до корней светлых волос, и проклинаю свою бледную кожу.

Проклинаю его.

Проклинаю весь этот несчастный день.

— Она влюбляется в него. Смотри, Иезекииль. Любовь! Любовь, любовь, любовь, — повторяю я, как песню, широко раскинув руки. — Это чудесно, и мне жаль, что ты не знаешь, каково это.

Его лицо ... трудно описать, как оно выглядит в этот момент, когда мои слова льются с волной слез. Подавленный и опустошенный. Нахмуренные черные брови, тяжелые, но не от раздражения. Рот опущен и печален.

Глаза?

Клянусь, угрюмые серые глаза влажные в уголках.

Так болезненно прекрасные, и душераздирающие, и опустошенные.…

Эти глаза будут преследовать меня во сне.

— Ты не можешь позволить себе почувствовать это, не так ли? — Шепчу я.

Он качает головой.

Нет.

Я понимающе киваю.

— Ну, тогда ты упускаешь это, Зик. Ты упускаешь свою собственную жизнь, которая могла бы быть наполнена счастьем вместо обиды. Или ты просто обижаешься на тех из нас, кто счастлив?

Тропинка размыта, слезы застилают мне глаза, когда я иду к двери, но я нахожу дорогу, выдергивая свою руку из его, когда он пытается схватить меня.

Он отпускает меня.

Его мучительное «Вайолет, Боже» могло бы заставить меня остановиться в любой другой день недели, но сегодня? Это? То, что я чувствую сейчас, слишком грубо и реально, чтобы дать мне паузу.

Я вдыхаю воздух, затем выдыхаю его.

— Ты... т-ты нехороший человек, Зик Дэниелс.— Я оглядываю его с ног до головы, начиная с кончиков черных кроссовок. Черных. Темных. Подобные ему. — Мне показалось, что в тебе есть какие-то качества, которые можно исправить, но, видимо, я ошиблась. Ты слеп, и я не могу заставить тебя увидеть.

— Вайолет, пожалуйста.

— Нет. — Вместо этого я протискиваюсь в дверь, ненадолго задерживаясь, оглядываясь на него через плечо, позволяя себе последний взгляд. — Говорят, что чем больше человек, тем сильнее он падает. Это я позволила тебе упасть, Зик. Я не могу быть там, чтобы поймать тебя; я недостаточно сильна, чтобы поймать нас обоих.

Последнее, что я слышу, когда за мной закрывается дверь, его едва различимое, сдавленное «прости».