***

Уйду, босая, в темень голой рощи,

Чело косою черной обвяжу.

Мой певчий голос среди елок тощих

Архангелов рисует полуночных,

Но я уже судьбой не дорожу.

Я только жду прекрасного мгновенья,

Когда душа взлетит сквозной парчой!

А этих мраков злые завихренья

Лишь вызывают боль и сожаленья…

Я не вписалась в карнавал людской.

В осеннем омуте осоки стон

Сквозь песнь мою — до неба вознесен!

Я вся изрезалась о жизнь и сон.

***

Быстрей, быстрей — в сорочьи дали!

Чтоб там вздохнуть, чтоб там побыть.

Быстрей, быстрей — в овал эмали,

Чтоб там свой профиль наклонить.

Потом — на сцену, чтоб зардеться,

Прочесть свой стих и розу взять.

Быстрей, быстрей — в меха одеться

И в декадентский век слетать.

Вернуться в омут камышовый —

Коснуться лилий серебра.

Потом — светёлку на засовы,

И замереть: "Как жизнь быстра!"

***

Зачем я вновь бумагу мучаю?

Что слезы женские? Вода!

Ты не читал стихов "по случаю"

и не писал их никогда.

Ко съездам, датам, погребениям

не приурочивал стихов.

И то сказать — хватало рвения

на то у прочих дураков.

Мне, чахшей над словесным золотом,

да вдруг понять, что рифмы — ложь!

Пусть будут скомканы, растоптаны,

раз ты их больше не прочтешь...

...Терзая алый, как пожарище,

букет кровоточащих роз,

"Где Троекуровское кладбище?" —

задам прохожему вопрос.

Нахмурится: вопрос нешуточный.

И на сторону взгляд скосит.

Пожмет плечами — мол, нетутошний.

Вздохнет и — дальше побежит.

Среди блуждающих и сутолочных

бреду с поникшей головой...

Как много на Москве нетутошних!

А Кузнецов всегда был свой.

***

Ты им кричишь: "Глядите же, глядите

(напоминая им об их позоре)

на звезды, отраженные в корыте

и гаснущие в вашем хищном взоре!.."

Заплыли телом их пустые души.

Но сытно-пойло не дается даром:

заместо платы Сатане послужат,

борясь с чужим талантом — Божьим даром.

Ссылаясь на библейские законы,

как прежде — на партийные уставы,

они поэта скопом в гроб загонят,

а в гроб загнавши, в дружбе клясться станут.

Что проку проклинать судьбу-судьбину

и заодно завистников упертых?

Они стрелять умеют только в спину.

Они любить умеют только мертвых.

***

Покуда брюзжало тайком диссидентство

в курилках, на кухнях за сытным столом —

смеялось-искрилось счастливое детство,

и синие ночи взвивались костром.

Оно отсмеялось, оно отыскрилось.

Подернулось горестным пеплом утрат…

И не объяснит, как все это случилось

уже не товарищ, не друг и не брат.

Ужель нас за то упрекнете? Едва ли!

Вы, дети великой и страшной войны,

что не холодали мы, не голодали,

что звонко смеялись и в ногу шагали,

что самое лучшее время застали

мы — дочери ваши и ваши сыны.

Вот так и живем с ощущеньем утраты

огромной страны, превращенной в туман…

Мы не диссиденты и не демократы.

Мы — дети рабочих и внуки крестьян.