Барахтаясь в скуке на жизненной свалке
Он ловит надежды и просто кошмары.
Он ждет как спасенье иллюзий мигалки,
Не видя, как треснули лет тротуары.
Не зная, что сердце стучит с перегрузкой,
И путает ум бесконечные числа.
Приходит печаль, жизнь становится узкой
Дорожкой, лишается всякого смысла.
Но кто-то настойчиво строчки диктует,
Рука поднимается, пишет и пишет,
Хотя это здесь никого не волнует.
И автор, наверное, тоже не дышит.
И скрытый намек остается намеком.
Но где-то, подспудно, все тлеет угроза,
Что в этом пространстве, до боли жестоком,
Вся жизнь — только маска, а смерть — только поза.