Зарешечено окно,

Этой бабы с коромыслом

Нет в помине, нет давно.

Уж на курочку не вскочит

Разлохмаченный петух,

Гуси хором не гогочут.

Жизни свет совсем потух.

Небо тучкой задрожало,

День, прохлада, гладь да тишь,

По ботинку пробежала

Веселящаяся мышь.

Потихоньку, помаленьку

Зашумели дерева –

Слава Богу, деревенька,

Ты по-прежнему жива!

СТИХИЯ

Небесная влага

Сквозь молнии скрежет

Листву, как бумагу,

Потоками режет.

Разбившись о землю,

Плодится ручьями.

Всевышнему внемля,

Играется с нами.

Без нот, но без фальши

Вселенские струи

Проносятся дальше,

Не слыша, не чуя…

В стихах, что в природе,

Законы такие:

То штиль по погоде,

То грянет стихия!

Вершат с головою,

Что с телом заноза,

Но ринутся гноем

На свет без прогноза!

Обильным потоком

Сквозь мысленный скрежет

Нас новые строки

По-старому режут!

МОСКВА

Дома от первой свежести,

Обитель красоты.

Под ярким солнцем нежатся

Рекламные щиты.

Веселье и обилие,

Благопристойный вид.

Из рога изобилия

Несказанно пьянит.

Жулебино и Бутово

Прорвались за кольцо.

Под внешностью раздутою

Утрачено лицо.

Посверкивают краскою

Шикарные авто.

Я очарован сказкою,

Но что-то брат не то.

Жизнь щедрая, столичная,

Потоки суеты –

Притворное величие

Духовной нищеты!

ВИНО

В мечтах и снах, давным-давно,

среди большого звездопада

я пил прекрасное вино

из молодого винограда.

Хвалебных слов не сосчитать,

вино струилось до рассвета,

я наслаждался словно тать

от вкуса, запаха и цвета.

Бокалов нежил чудный звон.

Сливаясь с похотью, всецело

я был навеки покорён

прелестным словом – Изабелла.

Судьба была в тот миг полна,

чего ещё для счастья надо?

Как для хорошего вина, –

любви, тепла и винограда.

Тот светлый миг давно прошёл,

ища с надеждою возврата.

Беседка, небо, круглый стол

в лучах приморского заката.

Всё та же добрая луна,

со взглядом чистым и бодрящим,

бутылка здешнего вина

и жажда встречи с настоящим.

Поднял, пригубил, недопил,

без восхищений, без дебатов,

в моём бокале стойким был

привычный привкус суррогата.

Уж солнце снова в вышине,

лучей летают те же стрелы,

как жаль, что в нынешнем вине

нет ни Любви, не Изабеллы...

РЕКИ

Под нескончаемые речи