Василий Купцов

Доказательства должны быть вещественны

Хорошо сидеть вечерком после лекции в теплом, сухом кабинете, за разговором с умным собеседником, когда за окном падает препротивный "снег с дождем", а машина - в ремонте, ну да об этом лучше и не вспоминать...

- Итак, Ваши тезисы сводятся к тому, что теперь, защитив диссертацию и получив место на моей кафедре, Вы решили открыть миру истинный источник Ваших знаний? - голос профессора звучал насмешливо.

Его собеседник, молодой человек, никак не более двадцати пяти лет от роду, поджал губы, пытаясь сдержаться.

Но ответный ход в разговоре оказался за ним, гордо смолчать не удалось!

- Вы, Добран Павлович, как я понимаю, не верите в наследственную память? - лучшая защита - контратака, молодой ассистент ответил вопросом на вопрос...

- Отчего же, коллега, я вполне допускаю возможность наличия такого рода скрытой способности человека, - доброжелательно, но с какой-то внутренней ехидцей, ответил Добран Павлович, поправил привычным движением темно-сиреневый, в полосочку, галстук, - ведь об этом так много писали. Да и фантастику я читал на эту тему...

- Я понимаю, Вы читали фантастику, допускаете, что такого рода феномен существует где-то там, в туманном далеко, но отнюдь не на Вашей кафедре, не у Вас под носом, не у Вашего ассистента? Несть пророка в своем отечестве?

- Зачем так горячиться, Илья Саулович? - улыбнулся профессор.

- Я могу доказать! Ведь я не тыкался на раскопках, как слепой, я знал, где... - натолкнувшись на холодный взгляд завкафедры, ассистент умолк.

- Не надо повторяться, я внимательно слушал Вас больше часа, принял к сведению все приведенные факты...

- И они Вас не убедили?

- Отчего же, - Добран Павлович слегка откинул голову, приподняв брови, - я склонен к тому, что под всем этим что-то есть!

- Так Вы мне верите?

- Ну, сегодня, все-таки, не Первое апреля, а Вы человек достаточно серьезный, чтобы не шутить в остальные дни...

Оба улыбнулись. В минувший День Смеха новоиспеченный кандидат исторических наук славно разыграл всю кафедру...

- Поймите, коллега, я совсем не против, чтобы Вы использовали свои необычные способности в работе, конкретно - во время экспедиций, ну - и при изучении образцов, само собой, - профессор вздохнул, - я против самого подхода! Это Ваше - мне не нужно, на самом деле, копаться в земле, я, мол, могу писать исследования прямо из головы!

- Но если я действительно ясно вижу, как все это происходило с моими предками, весь быт, вооружение воинов, одежду крестьян, даже лица...

- Этой способности можно только порадоваться!

- Так в чем же дело?

- Вы, мой друг, не имеете никакого права писать научные статьи, руководствуясь исключительно тем, что Вам привиделось! Наследственная память? Прекрасно! Пишите романы, они пойдут нарасхват. Напишите детскую книжку, ну - вроде "Листов каменной книги" - станете любимейшим писателем.

- А монографии нельзя?

- Руководствуясь лишь "наследственной памятью", - эти два слова профессор выделил, наделяя долей сарказма, - нельзя! Это - не наука. Точка.

- А если это правда? - воскликнул Илья, вскочив с места и буквально нависнув над продолжавшим спокойно сидеть шефом.

- Будь это сто раз правда, для науки важны доказательства! Причем такие, которые можно подержать в руках!

- По-моему, Вы просто завидуете моим феноменальным способностям, молодой ассистент уселся, положил ногу на ногу, посмотрел нагло в глаза Добрану Павловичу.

- Само собой, завидую, - пожал плечами профессор, - будь у меня такой дар... - последовал вздох.

- Поставьте меня на собственное место! - предложил Илья Саулович, - Я понимаю, Вам трудно, вы привыкли, что первичны - археологические находки...

- Как знать? - возразил профессор.

- А чего тут знать? У Вас же нет такого дара!

- Такого - нет, - согласился Добран Павлович, - хотя... В какой-то мере я Вас понимаю!

- И в какой мере?

- Я слушал Вас долго, и перебивал мало, хоть и вдвое, даже более чем вдвое старше Вас! А теперь послушайте Вы меня, желательно - не перебивая!

- Как скажите, шеф, - вздохнул ассистент, - я жду наставлений!

- Наставлений не будет, будет небольшой рассказ, - профессор поправил привычным движение галстук, - как говорил народный артист Леонов: "Хотите верьте, хотите нет"...

* * *

Деревня пылала огнем. Мальчику казалось, что вот-вот загорится и его спина, ведь те места, где на рубахе зияли дыры, уже буквально горели. Но двинуться - нельзя. Его искали.

- Где же этот сопляк? - послышался голос совсем рядом.

- Да чего он тебе сдался? - то прозвучал уже другой голос, речь казалось понятной, но непривычной, чувствовалось, что говорили чужие, пришлые люди.

"Скиты, проклятые скиты", - по лицу мальчонки стекали слезы, попадая в рот, отчего жизнь казалось еще солонее.

- За мальчишку драхму дадут!

- Где дадут? В Танаисе, что ли? Там бык тетрадрахму стоит...

- Был бы раб, а продать - дело простое!

- Если доведешь...

- Если поймаю, дурень!

- Да он где-то здесь, поблизости, точно...

- Я и сам чую!

- Вон, смотри - что-то шевелится.

Враги пошли, но на счастье мальчонки, не к нему, а совсем в противоположную сторону. Мальчик на мгновение высунул голову, завидев спины воинов, понял - именно сейчас! И рванул...

- Да вот же он!

- Стой, стой, хуже будет! - слышалось за спиной.

Взрослому воину не стоит труда догнать пятилетнего малыша, тем более, если у мужчины есть конь. Но что толку от коня, если мальчуган перебежал по жердиночке через заросший, явно превратившийся по весне в болотце прудик? А теперь прыгает по мшистым зеленым кочкам, уходя все дальше в лес...

Но и скиты оказались упорны. Задело, что упустили мальчишку, хоть и не очень ценная добыча - так ведь срам!

Ребенок на бегу оглянулся - оба злодея в островерхих шапках чмокают по болотистой почве, так - что брызги летят. Ноги колесом - будто и сейчас на лошадях! Мальчишка побежал что есть мочи...

Кажется, кончилось дыхание, в боку неистово кололо. Мальчик остановился на мгновение у дерева, решив отдышаться. Резкая боль в плече - это скитская стрела, захватив край кожи, вонзилась красным наконечником в сосну. Ребенок рванулся - порвал кожу, и, не обращая внимания ни на боль, ни на хлынувшую кровь, побежал дальше. Но куда?

Вот и поляна. Мальчик понял, что сил больше нет. Посреди поляны, как перст, стоял Предок. Высокий, выше самого здорового из мужей, белый, как снег, един в трех лицах, глядевших в разные стороны... Мальчик, повинуясь инстинкту, из последних сил пополз к каменному истукану.

- Старый Род, великий Предок рода нашего, спаси и защити! - зашептал мальчишка.

Вспомнились не раз виденные обряды, требы, что приносили взрослые... Но что пожертвовать сейчас? Да вот же кровь, что хлещет из раны! Мальчик сунул пальцы здоровой руки прямо в кровоточащее месиво, резким движением выбросил руку вверх, помазал кровью где-то под ликом Прародителя, не достав до губ, как полагалось.

- Вот тебе моя кровь, она и твоя кровь, спаси сына твоего! - попросил мальчик камень, прильнув к Предку всем телом. Закрыл глаза...

- Да где же этот поганец? - послышалось совсем рядом, - Только что мелькнул, и будто в воду канул?

- Может, и впрямь канул, одно болото кругом, - ответил другой голос.

- Нет, эти, речные, все болота здешние знают, не утонут!

- Зато нас затянет!

- Коли боишься, иди назад, а я еще поищу! Он где-то здесь прячется. Ух, поймаю, не сладко ему придется!

- Что, не поведешь беспортошным продавать? - голос звучал теперь откуда-то издалека, и, почему-то, стал басистее.

Для мальчишки все перестало существовать. По телу прошла судорога, все дрожало, в ушах засвистело. Сквозь закрытые веки то просачивался, то на мгновение меркнул свет. Становилось то жарко, то - холодно. И так много, много раз. Мальчик все стоял и стоял, прижавшись к камню. "Может они уже ушли?" - подумал мальчик и открыл глаза. Странно, вокруг все виделось совсем другим. Малыш не узнал поляны, вернее - поляны и не было, он стоял, все еще прижимаясь к каменному Предку, посреди чащи леса - не хвойного, а березового! Листья желтые, рыжие. И на земле... Осень? Но ведь весна!