- Ну, почему же не удастся? -- возразил Василий. -- Можно, например, придумать что-нибудь а-ля Нострадамус -- дескать, жил-был давным-давно на земле великий чародей и пророк, который и предсказал Саше его судьбу.
- И заодно написал все его стихи... - усмехнулся Сергей.
Они опять помолчали.
- Хорошо, - согласился Василий. -- Вариант с "Нострадамусом" не проходит. Тогда... - он вдруг замолчал, глядя на дверь.
На пороге стоял Саша. Медленно, словно во сне, мальчик вошел в комнату, взобрался на стул и положил перед собой злополучную книгу. В комнате стало тихо, как в могиле. Саша смотрел куда-то в пространство перед собой, а все остальные смотрели на него. Слышно было, как в соседней комнате муха бьется головой о стекло...
Наконец Саша поднял голову и посмотрел на Сергея Львовича. Совершенно спокойным и даже безразличным голосом (кто знает, чего стоило ему это спокойствие!) он спросил:
- Папа, а... про тебя тоже есть такая книга? -- и тут же опустил взгляд, словно боясь прочесть ответ в глазах отца.
Ошарашенный Сергей некоторое время молчал, потом медленно перевел дух и начал рассказывать. Он рассказал обо всех четырех мировых войнах, об открытиях Аль-Шаби, о первых полетах к Альфе Центавра, о курортах Сириуса, об истории завоевания Веги -- одним словом, изложил всю историю Земли с XIX века до наших дней, но все никак не мог решиться перейти к главному.
Саша слушал очень внимательно, пытаясь понять, зачем ему рассказывают все эти сказки. Лоб его нахмурился, брови сползли к переносице. И вдруг какая-то искра промелькнула в его глазах.
- Так значит... - он едва не задохнулся от поразившей его догадки, так значит, сейчас... не 1808 год?!
- Нет, - выдохнул Сергей, глядя куда-то в пол, как провинившийся школьник.
- Так значит... это не про меня?!
- Нет, - снова подтвердил Сергей. Потом немного помолчал и голосом занудного школьного учителя литературы продолжил:
- Александр Сергеевич Пушкин, великий русский поэт, родился 26 мая 1799 года в семье...
Но Саша его не слушал. Он вдруг вскочил из-за стола и в возбуждении забегал по комнате.
- Значит, меня не убьют на дуэли? -- перебил он. -- И летающие глаза существуют на самом деле? Вот здорово! -- он засмеялся звонким счастливым смехом.
- Так значит, на Веге есть колония землян? И там была война с туземцами? И значит, на Сириусе действительно живут говорящие собаки? -- в невероятном возбуждении он бегал по комнате и засыпал всех вопросами, не дожидаясь на них ответов.
Но вдруг лицо его потемнело, улыбка сошла с губ, и брови опять сомкнулись на переносице. Какая-то новая мысль пришла ему в голову. Он замер посреди комнаты, развернулся и медленно подошел к Надежде Осиповне, которая все так же сидела на диване. Подняв на нее глаза, Саша срывающимся голосом, говоря все тише и тише и переходя почти на шепот, пытался что-то сказать:
- Так значит... значит... ты...
И наконец -- совсем уже тихо, одними губами -- выговорил:
- ... значит... ты... не моя мама?!
Несколько секунд они -- оба бледные, как полотно -- молча смотрели друг другу в глаза. Потом Саша резко развернулся и выбежал вон из комнаты.
Надежда Осиповна смотрела ему вслед невидящим взглядом. По лицу, белому как снег, медленно текли слезы. Через полчаса ее отвезли в больницу -- не выдержало сердце...
- Знаете, это даже хорошо, что так вышло... - сказал Василий. Он прохаживался взад-вперед по комнате и непрерывно курил.
- Почему? -- Сергей сидел на подоконнике и смотрел на разгорающуюся зарю. Только через два часа, уже под утро, они решились взломать дверь в Сашину комнату. Окно было раскрыто настежь, на столе лежала короткая записка: "Я ушел совсем. Саша".
- По крайней мере, теперь мы знаем, что гений из него сформировался. Причем именно тот, который и должен был сформироваться -- Александр Сергеевич Пушкин. Сформировался приблизительно за семь-восемь лет. Значит...
- Можно запускать программу "на конвейер"? -- закончил за него Сергей. -- Закладывать в "инкубатор" эйнштейнов?
- Вот именно, - сказал Василий.
- Сомневаюсь, - покачал головой Сергей. -- Правительство вряд ли на это пойдет. Эксперимент провалился, и больше денег на программу никто не даст.
- Как это провалился? А "буря мглою..."?
- Одно стихотворение -- еще не доказательство. В конце концов, он мог случайно прочесть его где-то в другой книге. Или няня по глупости процитировала его -- обрывками, в разных разговорах, но все же... А потом он лишь соединил эти обрывочные сведения воедино -- скорее подсознательно, чем сознательно -- и выдал его за свое творение. Совпадение, конечно, поразительное, но пока это лишь совпадение...
- Но ведь эксперимент еще не закончен...
- Как это? -- Сергей удивленно посмотрел на Василия.
- Изменились лишь внешние условия, но так даже интереснее... И дешевле... - Василий усмехнулся. -- Знание об опасности еще не гарантирует избавления от нее. Да, он теперь знает, кто он такой, но сможет ли "уйти от судьбы" -- это еще вопрос...
- Что Вы хотите этим сказать?
- То, что уже сказал -- это Пушкин Александр Сергеевич, и никто иной. И мы это докажем!
- Каким образом?
- Он будет писать стихи Александра Сергеевича...
- Но ведь он их уже видел! Это не будет доказательством!
- Он видел только "избранное" -- это не больше десятой части. А запомнил и того меньше. Ничего не стоит не показывать ему остальных девять десятых. Будем подсовывать Лермонтова под видом Пушкина -- пусть читает! Он даже эту книгу оставил здесь -- ничего не стоит ее подменить. Выясним, что именно он запомнил, а остальное перепишем...
- Опять лгать?! -- Сергей смотрел на Василия широко открытыми глазами.
- Мы лгали все эти девять лет, - невозмутимо парировал тот. -- Если нужно, будем лгать еще столько же...
- Кому нужно?!
- Нам нужно! Нам! Делу! Человечеству! -- неожиданно закричал Василий. -- И прекратите Вашу демагогию и глупые вопросы! Мы перед этим щенком не для того девять лет выкаблучивались, чтобы он потом по крышам лазил и хвосты котам крутил!..
Сергей некоторое время молча смотрел на полковника, потом отвернулся к окну и спокойно сказал:
- Мне неприятен Ваш образ мыслей, но спорить я не стану. У Вас все равно ничего не выйдет -- он ушел. Совсем ушел...- он показал на записку на столе.
- Никуда он не денется -- поймаем и поставим на место, - усмехнулся полковник. -- Не писать стихов совсем он не сможет, это Поэт от рождения. А как только начнет сочинять -- получится "я помню чудное мгновенье..."
- Может, он будет писать прозой?
- Отлично. У Пушкина полно прозы, пусть пишет! -- Василий расхохотался. -- Даже если порисовать захочет -- все равно получатся рисунки Александра Сергеича...
Сергей посмотрел на полковника с каким-то странным выражением лица -смесь ненависти и брезгливости -- и опять отвернулся к окну.
- Саша ушел совсем, - упрямо повторил он.
- Чепуха, - качнул головой полковник, - он ушел всего пару часов назад и не мог уйти далеко, это же совсем ребенок. Я уже поднял своих людей, через полчаса он будет дома...
- Да я вовсе не об этом, - усмехнулся Сергей, - он ушел _совсем_! Вышел из-под контроля, понимаете? Вылез в окно, хотя его всю жизнь учили ходить в дверь... И загнать его обратно на прокрустово ложе Вам не удастся, как ни старайтесь -- именно потому, что он гений!.. - он помолчал, торжествующе поглядывая на Василия, потом вдруг широко улыбнулся и добавил:
- Черт возьми, я восхищен этим парнишкой! В девять лет сбежать из дому, а! Каково?!
Полковник неожиданно разозлился.
- Пошел ты к черту! - процедил он сквозь зубы и вышел из комнаты. Из-за полуоткрытой двери послышался его приглушенный голос:
- Третий, третий, я первый! Доложите обстановку!..
*Данила Гамлет,
Москва, февраль
март 1999 года.*