Его голос... такой глубокий, такой густой. Не похожий по интонации на отеческий. Нет, это очень мужской, очень авторитарный тон.

Я просто не могу поверить, что это он. Он знает обо мне? Имеет ли он даже понятие, что у него есть дочь? Я пытаюсь хоть что-то произнести, но у меня не получается. Голос пропал. Я пуста. Я не могу говорить. Эмоции пронизывают мое тело, огромное количество вопросов приходят мне на ум, но больше всего меня мучает горящее любопытство, что за человек передо мной.

Я произошла от него ...

– Я...

– Иисус, скажи Маркусу, что у него посетитель!

Я продолжала мерцать глазами на него.

Он на самом деле не обращал на меня внимания, лишь мазнул глазами поначалу, и, в основном, сканировал периметр, переводя взгляд из стороны в сторону, мельком посматривая в коридор за моей спиной. Когда я так и не ответила на его вопрос, он, наконец, уставился на меня в упор, его глаза внимательно рассмотрели мое лицо, и он застыл соляным столбом. Потом он дёрнулся, и я заволновалась, что у него сейчас начнется что-то вроде панической атаки.

Я поняла это по его виду – потому, что отец во мне увидел её. Я выгляжу так же, как и моя мать, нет никаких сомнений в этом. Я всегда думала, что получила 100% моих особенностей от матери, но сейчас, когда я изучала его так близко, я поняла, как много во мне было и от него тоже.

– Я сейчас… – Я сглотнула. – Пойду позову его.

Я повернулась на трясущихся ногах и попыталась вернуться обратно в дом.

– Подождите!

Дерьмо. Он так же может увидеть наше сходство.

Я продолжала пятиться.

– Я сказал, – прорычал он, бросаясь ко мне и хватая за руку. – Подождите.

Он обошёл вокруг меня, и я ахнула, задохнувшись, пытаясь изо всех сил отпрянуть назад.

– Я не... понимаю? – Он судорожно втянул воздух. – Кто ты?!

– Я сожалею, – Я начинаю поскуливать. – Я не знаю. Пожалуйста, позвольте мне уйти.

Это было ложью, даже не знаю, почему это сказала, но вдруг я запаниковала. Мой отец передо мной, собственной персоной. Мой отец. Как, черт возьми, я должна реагировать на это, не говоря уже, как иметь дело с этим? Его глаза сощурились на мои слова, и я сглотнула комок, образовавшийся в горле.

– Кто твоя мать?

Вот дерьмо!

– Маркус? – я сердито начинаю всхлипывать.

– Ответьте мне, девочка.

– Пожалуйста, – я захныкала.

– Это Сандра, не так ли?

– О Боже, остановитесь, – я реву уже в голос. – Маркус!

– Сколько тебе лет?

Я рывком выдернула свою руку из его хватки, и мы замерли на месте, глядя друг на друга. Могу уверенно сказать по его лицу – это стало шоком для него. Огромным шоком. Карие глаза лихорадочно изучают мое лицо, его дыхание становится глубже, мелкая дрожь сотрясает тело. Он видит всё. Я точно знаю, что он

видит перед собой, потому что я осознаю реальные факты. Цвет кожи. Разрез моих глаз. Даже форма носа. Это всё от него.

– Это не может быть правдой, – потрясённо шепчет пожилой мужчина.

Слезы закипают под веками. Это мой отец. Мой папа...

– Так вот почему она сбежала? скажи мне правду…

Он действительно ничего обо мне не знал. О, Боже!

– Я не знаю.

Два раза «о, Боже!»

Мою грудь перехватывает.

– Черт меня возьми! Я ничего не знал, – ничего не соображая, шепчет он.

У меня нет времени, чтобы осознать его слова. Мое сердце разрывается, и слёзы слепят глаза. Внезапно, мой отец предстал передо мной. Вчера я даже не знала его. Я не знала, что он жил где-то рядом, но допускаю, что об этом знал мой муж.

Я стараюсь выбросить этот факт из головы – о том, что Маркус знает этого человека – потому, что это вызывает ощущение страха и тлеющего гнева у меня в животе. Неужели именно это является причиной, по которой он женился на мне? Есть ли у него какие-то дела с моим отцом?

– Как тебя зовут? – опять слышу низкое бормотание.

– Катя, что происходит?

Я слышу, как резкий голос Маркуса вторгается в окружающее пространство, словно удар хлыстом, и я, оборачиваясь, вижу, как он стоит в дверях в рабочей одежде. Я потянулась к нему, но внезапно остановилась, вдруг задумавшись, что, вполне возможно, именно по этой причине он со мной. Я опять смотрю назад на своего отца, который теперь наблюдает за Маркусом с жестким выражением лица. Рука мужа обвивается вокруг моей руки и Маркус оттаскивает меня в сторону.

– Отпусти меня, Маркус, – тихо прошу я.

– Ты знаешь, кто этот человек? – рычит муж мне в ухо.

– Да, мой отец.

Маркус вздрагивает и ошеломлённо впивается в меня глазами.

– Что?!

Он не знает? Он должен был знать. Как он мог не знать?

– Марк, пусть она убирается отсюда к чертовой матери… – Мой отец хрипло дышит, цедя слова низким голосом.

– Почему, бл..ть, ты в моем доме, Пьер?

О, Боже!

– Какого чёрта у тебя эта девочка?

– Эта девочка, – шипит Маркус, – моя жена!