— Привет! — сказала Юля.

— А где Толян со Славой? — спросил Ларин.

— На озеро пошли, — ответил майор. — Куда же ты запропастился? Мы тебя вчера ждали.

— Что-то случилось? — забеспокоилась Юля.

— Нет, все в порядке.

Ларин достал сигареты.

— Точнее, со мной все в порядке. А вот с одной барышней, которую я вчера спас, случилась неприятность.

— Дай-ка сигарету, — попросил Соловец.

Оперативники закурили.

— Ты не тяни, расскажи толком, — сказал майор.

— Значит, так. Закончил вчера дежурство и порулил сразу на вокзал. Приехал минут за двадцать, дай, думаю, пирожок в ларьке куплю.

— Охота тебе желудок портить, — заметил Соловец.

— Вышел на площадь, к ларькам, купил сосиску в тесте, стою и, как ты говоришь, порчу желудок.

— Так.

— Вдруг вижу — из-за угла на полной скорости вылетает «кавасаки».

— Кто? — не поняла Юля.

— Мотоцикл. А за рулем девка молодая. Вся в коже. Рокерша.

— Симпатичная? — спросил майор.

— Так себе. Я всегда говорил, женщин нельзя за руль пускать. Она на повороте с управлением не справилась и с разбегу в столб въехала. Я как раз рядом стоял. Пришлось «скорую» вызывать.

— Что, сильно разбилась? — заволновалась Юля.

— Жить будет, но шрам на руке останется.

— Чем закончилось?

— Пока вызвал «скорую». Пока она приехала. Пока то да се, последняя электричка ушла.

Соловец затянулся и стряхнул пепел на грядку.

— А не врешь, Андрюха? — хитро спросил майор.

— Да ты что, Георгич! — отреагировал Ларин. — Честное милицейское!

Виктор Бутурлин жил в Кузнечном переулке, во дворе-колодце. Окна его квартиры выходили на стену соседнего дома. Ближайшим зеленым местом были газоны на Пушкинской улице. Там Бутурлин прогуливался со своим мопсом по имени Том. Несмотря на возраст, пес был активным и поджарым, как его хозяин. Восемь лет назад Бутурлин похоронил жену. Дочь давно вышла замуж. Став три года назад пенсионером, бывший сотрудник прокуратуры жил вдвоем с собакой в двухкомнатной квартире, по стенам которой висели фотографии его альпинистской молодости. Созвонившись с Бутурлиным, Дукалис и Волков в понедельник в три часа, подъехали на милицейском «уазике» к шестнадцатому дому по Кузнечному переулку. В сумке у Дукалиса лежал фоторобот предполагаемого убийцы, составленный свидетельницей Викторией Андреевной Тихомировой. Войдя во двор, оперативники нашли нужную парадную и поднялись на четвертый этаж. Дукалис позвонил. Дверь открыл пожилой седой бородач, одетый в тренировочный костюм.

— Здравствуйте, — сказал Дукалис.

— Добрый день.

— Вы Виктор Игоревич?

— Да.

Оперативники представились.

— Проходите, ребята, — сказал Бутурлин.

Войдя в квартиру, милиционеры оказались в атмосфере шестидесятых годов. Со стен смотрели фотографии, на которых оптимисты в свитерах стояли в обнимку на фоне заснеженных вершин.

— Хотите чай? — спросил Бутурлин.

— С удовольствием, — ответил Волков.

Хозяин приготовил чай и подал его в старомодных белых, в красный горошек, чашках.

— Я вижу, вы давно занимаетесь альпинизмом. — Дукалис кивнул на фотографии.

— Вы правы. Альпинизм — это ведь не просто спорт, это, так сказать, философия.

— Что вы можете сказать о современном альпинизме? — спросил Волков.

Бутурлин отхлебнул чай и задумался.

— К сожалению, сегодня он утратил то, что когда-то имел, — произнес пенсионер.

— Что именно?

— Тогдашний круг альпинистов был, можно сказать, братством. Лучшие спортсмены были нашими кумирами, даже живыми богами. Я вам сейчас кое-что покажу. Бутурлин вышел в соседнюю комнату и вернулся, держа в руках ледоруб.

— Вот посмотрите. — Он протянул ледоруб гостям. — Мне подарил его наш альпинистский клуб «Вершина» после того, как я с партнером покорил пик Молотова.

Оперативники рассмотрели ледоруб и уважительно покачали головами.

— Скажите, Виктор Игоревич, — обратился к ветерану Волков, — вы продолжаете заниматься альпинизмом?

— Для того чтобы лазить по горам, я уже староват, но былые связи сохранились.

— Мы ищем человека, который предположительно является альпинистом.

— Сколько ему лет?

— Около тридцати.

Бутурлин начал набивать трубку.

— Вам нужен не я. Молодых я знаю плохо.

— К кому вы посоветуете обратиться? — спросил Дукалис.

— Есть в городе один человек, его знают все альпинисты.

— Как его зовут?

— Не его, а ее. Марина Гавриловна.

— А фамилия?

— Фамилии не знаю, ее все зовут просто Марина Гавриловна.

Бутурлин начал раскуривать трубку.

— Где найти Марину Гавриловну? — спросил Волков.

— Лето она обычно проводит в лагере «Приозерские скалы». Туда съезжаются альпинисты со всей области. Много приезжих из других городов.

— Как туда добраться?

Бутурлин подошел к книжному шкафу и достал с попки атлас Ленинградской области.

— Лучше всего ехать так...

Он подробно объяснил милиционерам, как добраться до лагеря альпинистов.

— Но как найти Марину Гавриловну в многотысячном лагере? — поинтересовался Дукалис.

— Спросите у любого, вам подскажут...

На следующий день с утра оперативники Соловец, Ларин, Дукалис и Волков собрались в Приозерск. Милиционеры встретились в «конторе», одевшись по спортивному и погрузив в рюкзаки все необходимое для походной жизни. Соловец принес упакованную в мешок палатку. Дукалис взял большой котелок. Ларин прихватил игральные карты. Волков принес пачку соли и большой спичечный коробок.

— Спички в походе — первое дело, — заявил он, положив коробок на стол перед коллегами.

— Убери пока, Слава, — попросил его Соловец, расстилая карту Ленинградской области.

Волков положил спички в ящик стола.

— Уточним направление движения, — сказал майор.

Настроение было боевое. Начертив на карте предстоящий маршрут, оперативники направились на выход. За руль решено было посадить Дукалиса как самого опытного водителя. Уже выйдя на улицу, Волков вспомнил, что забыл вынуть спички из ящика стола.

— Я сейчас, мужики, — сказал он, резко повернувшись назад.

— Ты куда, Слава? — спросил Дукалис.

— Спички забыл.

— Да черт с ними. У меня зажигалка.

— Нет, в походе без спичек нельзя.

Старший лейтенант быстрым шагом направился обратно в кабинет. Его коллеги пошли во двор отделения, чтобы сесть в старые милицейские «Жигули». Забрав в кабинете спички, Волков вернулся в вестибюль. Возле вахты он увидел бомжа Петровича, которого двое работников отделения вели в «обезьянник».

— О, Волков, здорово! — воскликнул бомж.

— Здравствуй, — сухо ответил старший лейтенант.

— А меня твои коллеги заментовали.

— Что он опять натворил? — обратился Волков к милиционерам.

— Торговля в неположенном месте.

— Да ты посмотри, чем я торговал! — возмутился Петрович.

Он достал из кармана и протянул оперативнику брошюру.

— Осенняя грусть, — прочитал название офицер. — Книга стихов.

— Это я написал и на свои деньги издал! — гордо заявил Петрович. — Подходи ко мне, ребята, покупай мои стишата!

— Ты еще и стихи пишешь? — удивился Волков.

— А как же! С детства. Нет стихов моих полезней, и избавляют от болезней! Подходи и покупай, прочитал, другому дай!

— Ловко, — усмехнулся оперативник.

— Давай подпишу на память, — предложил Петрович.

— Спасибо, не надо. — Волков вернул бомжу брошюру. — Черт с ним, отпустите его, — сказал он милиционерам. — А вот этого не надо, — возразил Петрович.

— Почему? — удивился Волков.

— Мне на вокзале выспаться не дали, так я хоть у вас в «обезьяннике» отосплюсь.

— Ладно, ведите его, — махнул рукой Волков.

Выйдя на улицу, старший лейтенант присоединился к коллегам, которые ждали его в «Жигулях».