Надпись заняла весь остаток первой полосы.

Корнуолльский Кровосос? Гм... Милое прозвище. Громкое, почти как Джек Потрошитель. Все провинциальные журналисты обожают давать преступникам громкие клички. Корнуолльский Кровосос... Странник усмехнулся и стал читать.

Уже четвертая жертва неведомого маньяка обнаружена в нашем графстве, в окрестностях нашего родного Санктьюари, с ужасом писал репортер. Не помогают ни полицейские облавы, ни усиленные патрули. "Почерк" преступника всегда один и тот же - удар сзади по голове тупым тяжелым предметом, после чего тело подвешивается вниз головой на дереве, точно бычья туша на бойне и из него выпускается вся кровь. Труп оставляется на месте, кровь же куда-то бесследно исчезает. Это настоящие "серийные" убийства, писала газета. Никто из жертв не был знаком друг с другом. Двое мужчин и две женщины, разных возрастов, занятий, имущественного положения... Следов каких-либо сексуальных действий следствие не обнаружило, как, впрочем, и любых других следов. Ни отпечатков пальцев, ни обуви, ничего. И никто никого не видел в тех местах, где находились трупы. Казалось тела несчастных падали откуда-то с неба...

"Эти ребята в баре наверняка собрались на охоту за маньяком, подумал Блейд. - Будут всю ночь прочесывать окрестности, да только зря это все - подобные типы, как правило, очень хитры и в столь простые ловушки не попадаются. Не исключено, то сам убийца сейчас сидит в баре и, громко проклиная вместе со всеми проклятого злодея, про себя тихонько смеется над глупостью остальных... Такое тоже встречалось. Отложив газеты, Блейд лишний раз проверил запоры на дверях и щеколды на окнах - чем черт не шутит, а странник не хотел бы, чтобы его застали бы врасплох сонного - и только после этого улегся спать.

Ночь прошла спокойно. Утром он расплатился по счету и совсем уж было собрался уезжать, однако любопытство пересилило, и странник обратился к портье: - Вчерашняя охота, конечно же, закончилась ничем, не правда ли?

Портье вздрогнул. Этот пожилой, дородный мужчина в тонких золотых очках и представительном костюме на первый взгляд производил впечатление крепко стоящего на ногах человека - однако, стоило Блейду заговорить, как портье заметно вздрогнул.

- О чем вы говорите, сэр?

- Да бросьте запираться, - отмахнулся странник. - Ваши земляки ходили вчера охотиться на Корнуолльского Кровососа, не так ли? Чтобы понять это, достаточно было взглянуть на их экипировку. В бар так не одеваются и дробовики с собой тоже не берут.

- Да, сэр, вы правы, - портье понизил голос и огляделся, хотя, казалось, чего он мог бояться ярким летним утром в своем собственном отеле? - Они ходили в дозор, но все напрасно. Ничего не увидели да, по-моему, и увидеть не могли, - добавил он уже еле слышно.

- Это почему же? - заинтересовался Блейд.

- А потому... - портье округлил глаза, - потому, что это и не человек вовсе. Не может человек совсем следов не оставлять! А тут, изволите ли видеть - трава не примята, собаки след не берут и не оттого, что он присыпан какой-нибудь мерзостью! Не было там никаких следов, вот и весь сказ!

- Так если это не человек, то кто же? - продолжал расспросы Блейд.

- Упырь, - голос толстяка вновь упал до еле слышного шепота. Пальцы его нервно теребили манжет. - Упырь самый настоящий. Вампир то есть. А все эти негры с их магией! Вуду - слыхали о такой?

- Приходилось, - кратко кивнул Блейд.

- Так вот, недели за две, ка все это началось, в честном нашем графстве обосновалось целое племя этих черномазых - откуда-то с Гаити как будто. Беженцы. Устроились на новом месте - и тут началось!.. Колдуны их, они, знаете ли, мертвецов умеют из могил поднимать, так что те ходят, ровно живые, и кровь у людей сосут. А из той, что высосали, половину хозяину относят, а половина им самим на прокорм идет...

Блейду пришлось сделать изрядное усилие над собой, чтобы сохранить серьезное выражение. Конечно, в мирах Измерения Икс могло встретиться все, что угодно - но вампиры на Земле? История, годящаяся разве что для бульварного романа ужасов. А их Ричард Блейд терпеть не мог.

Простившись с напуганным портье, странник сел в машину. Вчера он специально остановился в этом отеле в надежде на приятный вечер в обществе какой нибудь милой дамы, хотя до имения генерала оставалось не более двух часов езды. Увы, надеждам не суждено было осуществиться, так что теперь оставалось только покориться судьбе.

Солнце достигло зенита, когда Ричард Блейд затормозил возле вычурных чугунных ворот, помещавшихся между элегантными колоннами серого камня, вправо и влево, насколько мог окинуть взор, тянулась высокая изгородь из прочной проволочной сетки. Бронзовая табличка на левом столбе гласила:

"Говернор-Холл. Частное владение. Проход и проезд запрещен!"

Блейд вышел из машины и нажал кнопку на переговорном устройстве.

- О, это вы, Ричард! - спустя минуту зарокотал в динамике бас отставного генерала. - Я ждал вас. Ворота сейчас откроются, а вы езжайте прямо по асфальтированной дороге, она выведет вас прямо к дому...

Дом на самом деле оказался настоящим замком, точнее, умелой под него стилизацией. Однако в этой "стилизации" нашлось место для самого настоящего рва, заполненного проточной водой и подъемного моста на толстых цепях. Здание имело форму вытянутого четырехугольника, несколько подражая знаменитому Шамбору. По углам возвышались изящные островерхие башни, на дальней от ворот стене врос в землю основательный и мощный донжон.

Блейд загнал машину в мощеный брусчаткой двор. Ливрейный лакей услужливо распахнул ворота подземного гаража.

- Я провожу вас, сэр. Их превосходительство господин генерал ожидают вас в приемной. Позвольте ваш багаж...

Огромный холл был отделан в старинном, мрачно-торжественном стиле. Черное дерево и мореный дуб, тяжеловесная резная мебель, мрамор, бронза, серебро, позолота...

Мажордом с самым настоящим жезлом, словно только-только сошедший со страниц викторианского романа, напыщенный и важный, провел Блейда по широкой мраморной лестнице на второй этаж.

- Прошу сюда, - и, повернувшись, распахнул дверь.