Мы кутаемся ранней весной и поздней осенью в куртки, закидываем ноги на перила и обсуждаем какие-то глупые вещи.

Ты пьешь вино, я — чай.

Ничего не меняется. Прибавляются только проблемы и морщинки около глаз.

Я запускаю руки в твои каштановые кудри, легонько сжимая их, зарываюсь носом и жадно вдыхаю твой аромат. Сейчас мы становимся чем-то единым.

Мое сердце ликует.

Люди дышат не той романтикой, впитывают не те чувства. Они носятся по различным заведениям, ищут места, где они могли бы раскрыть души друг друга.

Балконы. Балконы. Балконы...

Как много видов открывают они. И сколько одиноких ночами стоят, опираясь на стену или подоконник, смотря на звезды и утопая в собственном мирке.

— Может, этот год будет последним? — на удивление спрашиваешь ты. Последним для чего? Для наших встреч или твоей беготни?

— Может.

Твоя голова покоится на моих коленях, нога свисает наружу. Мы сидим на двух скрипучих стульях, которые стоят тут с самого моего переезда. Может, до нас тут так же спасались две одинокие души?

Я даже не знаю, что будет завтра. Найду ли я записку от тебя или ты проснешься в моих объятиях. Но какая сейчас разница, когда медленно вечереет, и небо наполняется лишь одним цветом — иссиня-черным, укрывая нас с тобой звездным одеялом, пытаясь убаюкать под гул машин.

Чувствуешь этот сладкий привкус счастья, переполняющий твое тело изнутри?

Балконы. Балконы...

Такие маленькие для больших городов.

Но рождающие моменты, ради которых стоит жить.

Балконы.