— Что будет хорошо? Что теперь может быть хорошо?! — не сдержался, прикрикнул Сергей на жену.

— Что ты на меня-то кричишь? — возмутилась она. — Я что ли во всем виновата?!

— Нет, — ответил Сергей. — Виновато наше @@@ное, вонючее руководство! Это они с удовольствием развалили армию и превратили страну в один большой бедлам! Грех было по такой стране не ударить! А я про это еще лет пять назад говорил.

— Сережа, почему ты ругаешься матом?! — всплеснула руками Кети. — Я же тебя просила… Не волнуйся. Еще не конец света. Ведь у тебя есть я. Поехали домой. Я приготовлю тебе ванну из трав… Я буду ласковой сегодня, как никогда…

— Спасибо. — Сергей поставил на землю тяжелую сумку. — Ты меня любишь?

— Очень!

— Тогда давай поедем быстрее!

По дороге к ним подваливали компании молодых парней. Интересовались у Сергея: «Ты что, русский что ли?!» Причем интересовались по-грузински. Сергей отвечал по-грузински: «Нет, я украинец». Из соображений безопасности. Такой ответ молодых хозяев города устраивал, и они по-свойски приглашали отметить с ними победу. А внешность у Сергея была самая, что ни на есть, славянская, — прямые рыжеватые волосы, светлая до невозможности кожа, серые глаза. Его жена — темноволосая пышнотелая грузинка тридцати семи лет была в туфлях на высоком каблуке, и еле успевала за мужем. Высокие каблуки она предпочитала из тщеславия, ибо без них она становилась ниже Сергея сантиметров на двадцать.

На станции «Дидубе» они вышли. По дороге к автовокзалу Сергей, кстати, заметил, что далеко не для всех тбилисцев сегодняшний день был праздничным. Многие молчали, отводили взгляд, или сидели, уткнувшись в газету. Но эти молчаливые люди предпочитали не выделяться из толпы.

— Может и к лучшему, что мы здесь, — сказала мудрая Кети. — А, если бы мы были сейчас в Москве? Представляешь? Ты своим родителям дозвонился?

— Нет. Связь с Москвой пропала еще вчера.

— Надо было от тети позвонить по городскому…Эх ты, недогадливый…

— А что толку-то?

На автовокзале их постигло новое разочарование. Автобус на Хашури был отменен.

— Действительно, а то чегой-то водители не будут праздновать?! Президент приказала радоваться, — значит, надо радоваться! — съязвил Сергей.

— Тише, тише, — дернула его за руку жена.

— А такси здесь есть? Хоть до станции какой-нибудь доехать. Подожди, я сейчас… — Оставив жену рядом с входом в здание автовокзала, Сергей направился через площадь, заставленную автобусами и автомашинами к стоянке, где маялись в ожидании клиентов таксисты.

Было уже десять часов, но солнце жарило нещадно. Сергей, вытирая пот со лба, подошел к молодому парню в джинсах и белой футболке с надписью «Dinamo Tbilisy». Тот прохаживался около своей «Нивы», покручивая ключами.

— Свободен? — окликнул его Сергей.

— А как же? — Таксист прищурился, оглядывая клиента. — С утра свободен, только вас жду! Куда едем?

— На Вокзальную площадь. Или на любую ближайшую железнодорожную платформу.

— На поезд собрались?

— Ну да, а что?

— Так поезда не ходят сегодня! — усмехнулся таксист. — Что-то на железной дороге случилось. Может быть, вечером пойдут. А вы куда едете-то?

— Вообще, в Хашури.

— В Хашури? Далеко! — Парень достал сигарету. — Хочешь, подскажу, как тебе до Хашури добраться?

— И как же?

— Могу довезти до Мцхэты. А оттуда автобус ходит до Хашури. Почтовый, правда. У меня там шофер знакомый, Ревазом зовут. Познакомлю. Договоритесь, — сегодня же в Хашури будешь.

— Поехали…Сейчас, я за женой схожу.

Кети первым делом поинтересовалась, сколько Сергей заплатил таксисту. Сергей соврал, убавив половину суммы, но и это привело Кети в ужас.

— Сколько?! Ну ты молодец! Я себе платье новое купить не могу, а ты столько денег в такси вбухал! До Мцхэты? Зачем нам в Мцхэти?! Что ты творишь такое? Ты вообще со мной собираешься считаться?! Нам на вокзал надо…

Не слушая женского негодования, Сергей молча взял обе сумки и направился в машине. Ему очень хотелось убраться отсюда. Настолько сильно, что он и передать не мог.

Таксист открыл багажник. Сергей погрузил сумки, затем посмотрел на жену. Она так и стояла на прежнем месте, скрестив руки на груди.

— Ты едешь?

— Нет!

— Хватит комедию ломать!

— Это я комедию ломаю?! Нет, вы послушайте только…

Сергей не стал вступать в споры, он просто подошел к жене, грубо взял ее за локоть и потащил к машине. Она пыталась вырваться, но он так сжал ее руку, что она вскрикнула.

— Ты мне больно делаешь!

— Сама пойдешь, или как?

Капризная Кети смахнула слезинку, топнула ногой и… делать нечего, села в машину. Она знала, что сопротивление бесполезно. Села отдельно от мужа на заднее сидение. Отвернулась к окну.

Таксист, наблюдавший эту семейную сцену, только усмехнулся. Бросил на землю окурок, сплюнул:

— Ну что, едем?

Однако проблемы начались сразу же, у моста через Мтквари, который был =запружен машинами. «Нива», подобно лодке во время ледохода, осторожно лавировала между автомобилями в поисках свободной дороги. Жара, смрад из выхлопных труб, гудки клаксонов, крики демонстрантов и мат водителей… Просачивались через мост минут тридцать, затем выехали на утопающий в зелени, относительно свободный проспект Робакидзе. Сергей заметил, что у тротуаров во множестве стояли тяжелые армейские грузовики.

— Вот люди! — выругался таксист. — Устроили, слушай, бардак, ни пройти, ни проехать! Что празднуют-то? Как будто было бы, чего праздновать! Все улицы запрудили, как я людей возить буду?!

— Победу празднуют! — выпалил Сергей.

— Победу? Так уйди на тротуар, и празднуй, сколько влезет. Зачем на дорогу лезть?! А ты сам не местный, похоже? Откуда будешь?

— Из Донецка, с Украины — отоврался Сергей.

— Может, не в свое дело лезу, — улыбнулся Тенгиз, — да только акцент у тебя русский, не украинский. По-грузински плохо говоришь, тяжело! Из России ты, друг?

— А ты откуда знаешь?

— Так я три года в Питере жил. Таксистом подрабатывал, пока виза не кончилась!

— Ну, из России, — признался Сергей. — Это плохо?

— Тебе-то да, пожалуй. Мне-то без разницы. Я политикой не занимаюсь, у меня дело свое, я людей вожу. И наших, и русских, и армян, и турок. Они пусть ссорятся, мирятся, а мне матери и сестре помогать надо! — Тенгиз посмотрел на хмурого Сергея, понимающе кивнул, — Хотя, глупая это у людей радость, конечно. Нехорошо чужой беде радоваться… Господь за это покарать может.

Преодолев еще один затор, машина выехала на проспект Давида Агмашенбели, который широкими серыми полосами уходил за город. Как ни странно, машин на проспекте было немного, поэтому Тенгиз прибавил скорость до ста километров.

— Музыки, извините, нет — сообщил он. — Неделю назад магнитолу с мясом выдрали. Чтоб у них руки поотваливались! А новую никак не куплю.

Проехали пригороды Тбилиси. Теперь машина мчалась по шоссе вдоль реки Мтквари, оставляя по правую руку зеленую возвышенность. День клонился к полудню, солнце свирепствовало нещадно. Воздух над дорогой дрожал, как будто в пустыне. Галдящая, шумная столица осталась позади. Лишь редкие, отдельные здания еще можно было различить в солнечном мареве.

— Кать, ты пить будешь? — Сергей достал бутылку воды. — Ка-а-а-тя?!

— Нет, не буду! — Кети отвернулась. Она очень обиделась на мужа.

В этот момент дорогу, небо, синие горы вдали на несколько секунд осветила, подобно молнии, необычайная яркая вспышка. Со стороны Тбилиси послышался гром.

— Что это? — недоуменно спросил Тенгиз, — Гроза что ли? На небе ни облачка. Что с природой творится?!

Сергей обернулся. Сквозь тонировку заднего стекла было видно, как там, над горизонтом, где еще были различимы очертания тбилисских высоток, в небе плавился огненный шар. Ударил порыв ветра, брызнул по стеклам мелкими камешками. Тенгиз глянул в зеркало заднего вида и невольно сощурился.

— Что это, Сережа? — спросила Кети. — Ей было страшно, и она взяла мужа за руку.