Тимур Литовченко

Старик

...Череп вновь желтеет на отвале траншеи, пересекающей разрытую, осквернённую могилу. Лежит и смотрит пустыми глазницами прямо на Сергея. Совсем как три года назад. Хотя...

Глазницы-то не пустые!!! Внутри, в центре каждой есть малюсенькая точечка, более чёрная, нежели чернота наполняющей череп земли. И этими вот точками... Что это?!

Череп начинает шевелиться, поворачиваться из стороны в сторону, земля перед ним немного осыпается, обнажая скрытую до сих пор нижнюю челюсть.

"Серёжа, помоги..."

Нет, не может быть! Где у него лёгкие? Где голосовые связки?!

"Ты боишься. Но почему? И чего? Страшных картинок? Мертвецов?"

Люди, спасите! Я не вынесу такого...

"Нет, не это тебя пугает. А что именно, ты прекрасно понимаешь. Я ведь был головой человека, хорошего или плохого, но человека! У меня был мозг, глаза, язык, губы мои улыбались, лоб хмурился. Теперь осталось то, что ты видишь. И даже это вышвырнули из могилы, растоптали, уничтожили... Да что же это такое?! Ведь подобное может случиться с каждым из живущих".

Помогите...

"Справедливо ли это? Ты прекрасно понимаешь, что нет. И всё же молча проходишь мимо. Готов отгородиться от происходящего, объяснить всё это чем угодно, в первую очередь - больным воображением. Но хоть перед собой не лги! Причина одна - совесть. До конца дней тебя будет мучить то, что ты позволил кому-то на твоих глазах топтать сапогами..."

Кто-нибудь!!!

Сергея разбудил оглушительный удар грома. Душно. Не мешало бы открыть окно и проветрить, но вставать неохота. На улице разыгралась ужасная грозища с бешеными порывами ветра, с крупным градом, с громом и молнией. Где-то уныло завывала собака.

Собачья погода, подумал Сергей. Собака воет, ветер носит. Ерунда какая-то. И снится ерунда.

Нет, не ерунда вовсе! Этот самый сон повторяется каждое лето. Уже три года. А сделать ничего нельзя. Ни-че-гошеньки! Раньше надо было шевелиться, когда заброшенная церковь Николы Притиска мирно ветшала. Тогда спокойно можно было пролезть через дырку в заборе и хотя бы узнать, чья одинокая могилка ютится у подножья раскидистого каштана. Или когда строители в горячечной спешке начинали реставрацию. Неужели неясно было тогда, что этим полупьяным работягам и их издёрганным начальникам нет абсолютно никакого дела до покосившегося креста и жалкого холмика?

Последний шанс у Сергея оставался, пожалуй, в тот день, когда могилу перегрызла глубокая траншея, а краснорожий детина сонно пнул череп носком тяжёлого кирзового сапога. Тогда ещё можно было хоть что-то предпринять. И всё же Сергей укротил неуместные рецидивы благородства, замуровал совесть в самом потаённом уголке души. И промолчал.

Однако с трудом возведенная перегородка дала трещины, и теперь воспоминания о событиях трёхлетней давности ежегодно, день в день прорывались на поверхность - и ему снился сон. Всё тот же дурацкий сон. Но даже год назад было легче, а сейчас проклятый бред одолевает его уже целую неделю. А у него, между прочим, сессия на носу...

Сергей сел на кровати, потянулся к стулу, нащупал в полутьме висевший на спинке пиджак, достал из кармана мятую пачку папирос и зажигалку, закурил.

Ну чего тут мучаться?! Время-то всё равно ушло безвозвратно, и как ни верти, сделать больше ничего нельзя. Какой смысл гадать, спас бы он тогда могилу или не спас? Жалко, конечно, но что поделаешь!

В общем, спать надо, а не глупостями заниматься, вот. Форточку бы только открыть, а то душно что-то. Но вставать лень... или страшно?! Или попросту стыдно. Ведь подойдёшь к окну - и вот она, церковь Николы Притиска, видна как на ладони! Да ещё вспышки молний наверняка освещают её. А там, за оградой, была когда-то могила...

Да что ему, больше всех надо, в конце-то концов?! Так и с ума сойти недолго. Но почему же всё-таки он мучается уже третий год. Неужели этот кошмар будет тянуться вечно? Нервы на пределе.

А пошло оно всё подальше!

Сергей резким движением потушил окурок об угол стула, лёг, отвернулся к стене и натянул одеяло до макушки. Когда услышал отчётливый стук в окно. Интересно, кому там делать нечего? Шляются по улицам в такую погоду да ещё стучатся в окна первого этажа. Не иначе бомжи. Шугануть надо мерзавцев, чтоб знали! Только вот вставать неохота...

Стук настойчиво повторился. Сергей выругался, встал, прошлёпал босыми ногами по холодному полу и сонным голосом прохрипел:

- Кто там?

- Та той... одкрий хоч трохи окно, отодi побачиш, хто, - донеслось снаружи. Сергей встал одним коленом на подоконник, дотянулся до форточки и открыл её, чтобы запоздалому гуляке были лучше слышен замысловатый адрес, по которому ему надлежало отправиться.

Ослепительно сверкнула молния. На несколько секунд Сергей ослеп, а когда глаза вновь привыкли к темноте, он увидел такое, что волосы на голове встали дыбом. Объятый ужасом, Сергей хотел захлопнуть форточку, однако ударивший в неё порыв ветра не позволил сделать это. Юноша спрыгнул с подоконника и вмиг очутился на кровати. А то, что стояло за окном, сморщилось, скомкалось и мерцающим шариком устремилось в форточку вслед за ветром. Посреди комнаты мерцающий лиловым светом шарик стал разворачиваться и расти, пока не принял форму старика в рваном ватнике, ватных штанах, валенках и ушанке. Старик как старик, с растрёпанной бородой, морщинистым лицом, среднего роста. Только почему-то полупрозрачный. И вдобавок вся его фигура с ног до головы непрерывно подрагивала и мерцала, особенно когда сквозняк из форточки усиливался. Мираж?..

Между тем старик огляделся по сторонам, завидев на полке книжного шкафа крохотную иконку истово перекрестился, откашлялся и тихо проговорил:

- Ти той... не боїсь мене, дорогой. Я до тебе не той... не обiжать прийшов, нi. Я наоборот, можно сказати, по помощ обращаюся.

Голос старика был глухой, можно сказать, замогильный, но чувствовалось, что он стесняется своего появления в комнате у Сергея. Тот немного осмелел и еле выдавил из себя:

- Ничего себе не бойся, легко сказать... Вы кто?

- Я, еге? - старик неловко улыбнулся, пригладил всклокоченную бороду и приготовился ответить, но вдруг как-то странно осмотрелся, пошевелил ноздрями, словно бы принюхиваясь, задушевно спросил: