Люблю я эту комнату

без драм и без расчета...

И так за годом год

люблю я эту комнату,

что, значит, в этом что-то,

наверно, есть, но что-то

и в том, чему черед.

Где дни, как карты, смешивая

грядущий и начальный,

что жив и что угас,

я вижу как насмешливо,

а может быть, печально

глядит она на нас.

Люблю я эту комнату,

где даже давний берег

так близок - не забыть...

Где нужно мало денег,

чтобы счастливым быть.

1963

Б.А.

Когда внезапно возникает

еще неясный голос труб,

слова, как ястребы ночные

срываются с горячих губ,

мелодия, как дождь случайный,

гремит; и бродит меж людьми

надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

В года разлук, в года сражений,

когда свинцовые дожди

лупили так по нашим спинам,

что снисхождения не жди,

и командиры все охрипли...

он брал команду над людьми,

надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

Кларнет пробит, труба помята,

фагот, как старый посох,стерт,

на барабане швы разлезлись...

Но кларнетист красив как черт!

Флейтист, как юный князь, изящен...

И вечно в сговоре с людьми

надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

1963

Здравствуйте, Павел Григорьевич!

Всем штормам вопреки,

пока конфликты улаживаются

и рушатся материки,

крепкое наше суденышко

летит по волнам стрелой,

и его добротное тело

пахнет свежей смолой.

Работа наша матросская

призывает бодрствовать нас,

хоть вы меня и постарше,

а я помоложе вас

(а может быть, вы моложе,

а я немного старей)...

Ну что нам все эти глупости?

Главное - плыть поскорей.

Киплинг, как леший, в морскую дудку насвистывает без конца,

Блок над картой морей просиживает, не поднимая лица,

Пушкин долги подсчитывает,

и, от вечной петли спасен,

в море вглядывается с мачты

вор Франсуа Вийон!

Быть может, завтра меня матросы

под бульканье якорей

высадят на одинокий остров

с мешком гнилых сухарей,

и рулевой равнодушно встанет

за штурвальное колесо

и кто-то выругается сквозь зубы

на прощанье мне в лицо.

Быть может, все это так и будет.

Я точно знать не могу.

Но лучше пусть это будет в море,

чем на берегу.

И лучше пусть меня судят матросы

от берегов вдали,

чем презирающие море

обитатели твердой земли...

До свидания, Павел Григорьевич!

Нам сдаваться нельзя.

Все враги после нашей смерти

запишутся к нам в друзья.

Но перед бурей всегда надежней

в будущее глядеть...

Самые чистые рубахи

велит капитан надеть!

1963

Круглы у радости глаза и велики у страха,

и пять морщинок на челе от празднеств и обид...

Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха,

 и все затихло, улеглось и обрело свой вид.

Все стало на свои места, едва сыграли Баха...

Когда бы не было надежд на черта белый свет?

К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха

и вам - ботинки первый сорт, которым сносу нет?

"Не все ль равно: какой земли касаются подошвы?

Не все ль равно: какой улов из волн несет рыбак?

Не все ль равно: вернешься цел или в бою падешь ты,

и руку кто подаст в беде - товарищ или враг?.."

О, чтобы было все не так, чтоб все иначе было,

наверно, именно затем, наверно, потому,

играет будничный оркестр привычно и вполсилы,

а мы так трудно и легко все тянемся к нему.

Ах музыкант мой, музыкант, играешь, да не знаешь,

что нет печальных и больных и виноватых нет,

когда в прокуренных руках так просто ты сжимаешь,

ах музыкант мой, музыкант, черешневый кларнет!

1963

Пока земля еще вертится,

пока еще ярок свет,

господи, дай же ты каждому

чего у него нет:

мудрому дай голову,

трусливому дай коня,

дай счастливому денег...

И не забудь про меня.

Пока Земля еще вертится,

господи, твоя власть!

дай рвущемуся к власти

навластвоваться всласть,

дай передышку щедрому

хоть до исхода дня.

 Каину дай раскаяние...

И не забудь про меня.

Я знаю: ты все умеешь,

я верую в мудрость твою,

как верит солдат убитый,

что он проживает в раю,

как верит каждое ухо

тихим речам твоим,

как веруем и мы сами,

не ведая, что творим!

Господи мой боже,

зеленоглазый мой!

Пока Земля еще вертится,

и это ей странно самой,

пока ей еще хватает

времени и огня,

дай же ты всем понемногу...

И не забудь про меня.

1963

Какая царская нынче

осень в Царском селе!

Какие красные листья

тянутся к черной земле,

какое синее небо

и золотая трава,

какие высокопарные

хочется крикнуть слова.

Но вот опускается вечер,

и слышится ветер с полей,

и филин рыдает, как Вертер,

над серенькой мышкой своей.

Уже он не первую губит,

не первые вопли слышны.

Он плоть их невинную любит,

а души ему не нужны.

И все же какая

царская осень в Царском селе!

Как прижимаются листья

лбами к прохладной земле,

какое белое небо

и голубая трава,

какие высокопарные

хочется крикнуть слова!

1963

Питер парится. Пора

парочкам пускаться в поиск

по проспектам полуночным

за прохладой. Может быть

им пора поторопиться

в петергофский первый поезд,

пекло потное покинуть,

на перроне позабыть.

Петухи проголосили,

песни поздние погасли.