Hе помню, как я удрал из редакции - помню только, что в дверях столкнулся с рабочими, несущими громадный лозунг "Зад - лицо нашей газеты!".

Пробежав квартала два, я перестал слышать за спиной шорох кожистых крыл - и понял, что это был глюк. Чтоб отдышаться, я свернул в первую попавшуюся вонючую подворотню. Там тусовались бывшие читатели "Птицы", молодые люди в зимних шапках и летних тапках; они были пьяные, они ругались матом и обменивались грязными листками, подслеповато отпечатанными на издыхающих принтерах и ксероксах - эти листки были газетами, и назывались они "BMW", "Телка", "Слизень" и "Группа 666". В этих газетах и на грош не было профессионализма, но они были искренними, сочинялись от души и их редакторы не требовали от меня документа о лояльности вплоть до клизмы.

Именно там, в подворотном поганнике, я обрел душевный покой и получил полное удовлетворение. Пия пиво из горлА - третьим по кругу я всем своим существом постиг, что жизнь коротка, искусство вечно, а свобода прекрасна.