Тормеан вздрогнул. Ему показалось, что эти слова вновь коснулись слуха.

"...что с вашими глазами?"

Взглянул в глаза Вейаренн. О Великое Море... зрачки... у левого и правого глаза... они разного размера. Зрачки меняли размер, губы Вейаренн мелко дрожали, речь становилась медленнее... Неужели окружающие этого не замечают?

Чуть покачнулась.

- *Теаренти*, - Тормеан сделал шаг к ней, в нарушение этикета и протокола. - Что с вами? Вам плохо?

Она замолчала. Глядела куда-то в сторону. Руки её дрожали. Зрачки обоих глаз расширились до предела.

- Что с вашими...

Он не уловил её движения.

Мгновение... и в руке Вейаренн возник пистолет. Последнее, что успел подумать Тормеан... всего лишь "Оса".

Выстрелы. Один, другой. В живот, в грудь. Тормеан заметил, как скважина ствола уставилась ему в глаза... как вспыхнула ослепительно-белым. Уши заложило. Тьма... кромешная мгла.

- -

Он лежит на спине. В руке - "Мурена". Когда успел извлечь?

Вокруг, на лице - холодные липкие капли "изморози". Костюм? Всё ноет, всё горит. Что-то горячее стекает по шее.

Жив.

Вейаренн... застыла над ним. Поворачивает линию огня. Взгляд пустой, никаких эмоций на лице. "Мурена" весила многие тысячи тонн. Поднять её оказалось непросто.

Зажать... зажать скобу. Оборона... только оборона. Пальцы не слушаются.

Мир двоится и множится перед глазами.

Белая вспышка... проклятие, у неё не просто "Оса", у неё что-то современнее.

Смог поднять "Мурену" обеими руками. Мускулы плохо повинуются... последствия контузии ещё не прошли. Ну же!

Зажал скобу. Режим обороны.

Веер сине-зелёных лучей.

Белая вспышка... "Мурена" отзывается двумя выстрелами. Страшная боль в руках. Перед глазами - на потолке - что-то вспыхивает, весело загораются красные огоньки, слышится вой сирены. Пожарная тревога. Включается душ... только этого не хватало.

Белая вспышка. Три выстрела "Мурены" - пистолет едва не вываливается из рук. Болят связки, болят суставы, перед глазами темнеет; мелкий мусор падает сверху... а отводить взгляд, закрывать глаза нельзя.

Ещё одна вспышка. Медленно-медленно опускает голову. Противник у её ног всё ещё жив... жив и мешает разделаться с остальными.

Медленно поворачивается, опускает руку с пистолетом, направляет его в голову Тормеана.

"Мурена" стреляет...

Есть! Пуля взрывается... или расщепляется в полёте? Пальцы Вейаренн, сжимающие "Осу" начинают разжиматься.

Ещё один выстрел... Видно, как медленно движется пуля - щадит противника. Лицо Вейаренн, наконец-то, обретает выражение... Она поднимает верхнюю губу, оскаливается. Больно. Ей больно... разумеется.

"Оса" начинает свободное падение.

Выстрел... "Осу" относит куда-то в сторону.

Пальцы Вейаренн... она рывком подносит их к собственному животу.

Что-то у неё под пиджаком. Широкое... вроде пояса. Тормеан усмел заметить, как вспыхнул ряд огоньков на широком чёрном поясе... как большие пальцы Вейаренн опустились на пояс.

И время принялось разгоняться, разгоняться до обычной скорости.

Силуэты за спиной Вейаренн. Охрана. Как всегда, слишком поздно.

Синие вспышки.

Тормеан успел заметить, как на поясе Вейаренн блеснули короткие металические пластины... как они разошлись в стороны.

Только не это...

Он не успел бы подняться, вцепиться руками в эти пластины, не позволить Вейаренн отпустить их. Но её ударило в спину... Тормеан успел ещё подумать, что может и промахнуться... не успеть поймать её руки.

Боль. Страшная боль в локтях.

* * *

Охранники. Лица вокруг. Душ... проклятая автоматика... борется с пожаром.

Вейаренн упала прямо на него. Голова девушки упиралась в его плечо; к немалому удивлению Тормеана, он сумел вцепиться в её большие пальцы; прижимал их к пластинам. Держать оказалось непросто.

Возвращается слух. Идиоты... сейчас приподнимут её, оттащат в сторону... и всё. Тогда - всё.

- Нет...

- Тормеан... "Теареан-то*... вы живы? Сейчас мы уберём...

- Нет! - крикнул Тормеан. - Не трогайте! Не трогайте её!

Вместо крика - хрип. Громкий, но хрип. Только бы не перепутать. Только бы не перепутать коды.

- Красный... красный код! Пять! Красный код пять! Не трогайте её, не шевелите! "Мёртвая рука"!

Сорвал голос. Но, кажется, услышали.

Замерли.

Аверан. Склоняется над ним. Жива. Везёт ей... она была ближайшей мишенью.

- Тормеан...

- Скажите всем... - сил на голос нет, только хрилый шёпот. - Пусть уходят. У неё... мина. Я держу. Сил... мало... не знаю, сколько выдержу.

Бледнеет.

- Оружейник! - говорит в свой браслет. - Красный код пять, один и два. Немедленно эвакуировать всех, кто в здании. Скорую, сапёров, срочно!

Душ выключили. Какое счастье.

- Держитесь, Тормеан...

- -

- Ори, ты слышишь меня?

Хорёк.

- Да...

Ноют пальцы. Ноют ладони. Скоро совсем онемеют.

- Не шевелись. Нам нужно полминуты... мы поможем тебе, поможем держать. Кто-нибудь, боковой снимок.

Дыхание. Не своё, чужое. Вейаренн... жива? Да... жива, точно. Голова кружится. Запах... ну да, при таких ранениях происходит выброс "духов" феромонов... фактора Фаттана-Мессе, названий много. И больше всего желез, где сейчас вырабатывается фактор - на голове, ладонях, пальцах рук. А он сжимает её руки... носом почти что упирается в её затылок. А раз чует "духи", значит, блокада не справляется. К тому же болевой шок.

Он плывёт... плывёт по лугу. Запах цветов. Тонкчайшие ароматы... как приятно.

- Ори... тебе плохо? Отвечай.

- Мне хорошо, Эгаисс.

Лицо Хорька каменеет.

- Подводите, подводите под него... под обоих. Ори, не до шуток. У тебя что-то со зрачками.

- Ты ещё не понял? - говорить оказывается легко и просто. Эйфория... ощущение, что вот-вот взлетишь в воздух. Фактор действует. Проклятье. - Я не могу не дышать.

- Не закрывай глаза! Маску, быстро! Ори, терпи, будет больно.

Укол... да, действительно больно. Проходит десяток секунд... холодно, становится холодно. Зрение вовращается в норму, беспричинная радость проходит. Кто-то опускает ему на лицо маску. Теперь - почти ничего не видно.

- Эгаисс, она жива...

- Знаю. Так... поднимаем.