Глава 3. В клетке

Дигойз. Ревик.

Нензи. Эвальд. Рольф.

Алексей. Саймон. Меррик.

Меч. Посредник. Syrimne d’Gaos.

Были и другие — другие имена, другие люди, другие состояния.

Все они теперь померкли, сделались незначительными.

Теперь он знал себя таким, каким она знала его. Проклятым. Сломленным. Посаженным в клетку.

Он видел себя её глазами, даже когда она пыталась вырвать его глаза. Даже после того, как она попыталась убить всё чем он когда-либо являлся, он видел себя в ней.

Он сидел, прикованный цепями к полу и стене комнаты из зелёного органического металла.

Ревик смотрел на высокие стены, чувствуя, как грудь опять начинает болеть. Его голова и тело пульсировало медленным, тошнотворным жаром, когда он осматривал габариты пространства.

В комнате что-то было не так, помимо тяжёлого ошейника на его шее. Толстые кандалы сковывали его запястья и предплечья. Но дело не только в физических оковах.

Он чувствовал себя отрезанным, одиноким.

Не просто одиноким.

Они сломали его.

Он не знал, как она это сделала, что она с ним сделала, но он знал, что это была она. Она единственная, кого он подпустил достаточно близко. Она единственная, кто мог сделать это с ним, кто знал, как причинить ему такую сильную боль.

Он всегда это понимал, но он думал...

Он думал, что она этого не сделает.

Он думал, что она не причинит ему боль.

Его голова раскалывалась, вынуждая его прикрыть глаза от освещения. Оно не было ярким, но всё причиняло боль. Было так больно, что он едва мог думать о чём-то другом. Он мог лишь терпеть, делать всё, что могло немного ослабить боль.

Он не мог вечно корчиться здесь, зализывая свои раны.

Он должен выбраться. Он должен помнить.

Она каким-то образом его искалечила. Она разбила нечто, что соединяло отдельные части его целого, что давало ему внутренний порядок. Без этого чего-то — чем бы оно ни было — он дрейфовал, ему не хватало сплочённости. Он не был цельным.

Тошнота разделения это не объясняла.

Не тошнота разделения разбила его разум до такого состояния, что теперь он затерялся во фрагментах, полумёртвый в пространстве между мыслями, безумно боящийся провалиться в чёрную дыру, которая ничего не содержала. Он затерялся в этом тёмном месте, даже стоя на его краю. Он смотрел в эту боль и ужас, задыхаясь от того душащего ощущения, которое не отпускало его, не давало дышать.

Что бы это ни было, это душило его свет, даже помимо ошейника.

Это душило его разум, окутывало тёмными клубами.

Он ненавидел её. Он ненавидел её за то, что она заставляла его чувствовать себя вот так.

Они приковали и его лодыжки тоже. Протокол, наверное. А может, она сказала им сделать так из страха — или потому что так ей посоветовал её бойфренд, лидер Адипана.

Подавляя ярость, которая хотела нахлынуть, выше и выше поднимаясь в его сознании, он почти отрешённо задавался вопросом, не в этой ли самой комнате они инсценировали смерть его жены меньше года назад.

Он задавался вопросом, не в этой ли комнате его жена трахнула своего любовника в первый раз.

Он не мог держаться за эту мысль — даже сейчас.

Его разум разлетался на части, оставляя его смотреть в тёмную, холодную бездну.

Ничего не оставалось. Ничего.

В этом месте он перестал существовать.

Он резко дёрнулся и полностью проснулся ещё до того, как осознал перемену.

Он боролся с этим, ища опасность, ища то, что его разбудило.

Как только он полностью вернулся в сознание, открылась бурлящая яма, и тьма проглядывала лишь на краях его света. Она ужасала его, влекла его, вызывала тошноту. Он балансировал на самом краю, смотрел туда, старался не провалиться ещё глубже.

Он знал, что жило там.

Он не мог внятно сформулировать самому себе это знание, но ощущение, жившее в этих пространствах, казалось старше его самого — старше тех историй, через которые он сам себе объяснял, кто он. Это ощущение выходило за грани просто знакомого; оно ощущалось как Истина.

Истина сторожила, наблюдала. Манила.

Она обладала собственным сознанием.

Она имела голод.

Может, демон. Демон притаился за сменяющимися масками.

Теперь он это видел. Узнавал в этом что-то своё. Оно хотело сожрать плоть с его костей, впиться в него острыми зубами, разодрать кожу бритвенно-острыми когтями. Лишить жизнеобеспечения, лёгкой цивилизованности, которую он носил как вторую кожу, и тогда оставалось...

Ничего.

Оно тоже это хотело.

Он чувствовал его ожидание. Теперь оно сделалось терпеливым — особенно теперь, когда он такой сломленный.

Ему оставалось лишь ждать.

Его руки ныли, заломленные за спину под неудобным углом. Два комплекта кандалов из мёртвого металла — один на запястьях, другой на предплечьях — крепились к металлическому поручню за его спиной. Конечно, они не могли заковать его в органику. Если он сломает ошейник, это не будет иметь значения, но он понимал логику.

Меры защиты и предосторожности, перестраховка с самого начала — основные и запасные меры.

Конечно, он был без сознания, когда они приковывали его.

Он стал для неё животным.

Для себя он здесь тоже был животным — животным, которое было бы лучше умертвить, а не просто запирать в очередной бездонной яме.

Он всегда освобождался.

Рано или поздно, это произойдёт и в этот раз. Даже когда он не хотел свободы, его кто-то или что-то освобождало. Этот раз не станет другим.

Arendelan ti’ a rigalem… судьба твёрже.

Его дядя говорил ему это. Его дядя научил его пониманию того, чем он стал, ради чего его сюда призвали.

Тяжёлый путь. Он слышал это даже раньше, от его матери.

Но его разум не мог задержаться и на этом.

Isthre ag tem degri… вести за собой — значит жертвовать.

Он открыл глаза. Освещение мигнуло и включилось, почувствовав его возвращающееся сознание, и он моргнул, не будучи уверенным, то ли он спал, то ли просто потерял больше времени.

Затем он ощутил это — наркотик. Он чувствовал, что седативное выветривается.

На него уже велась охота.

Он напрягся, но отчасти приветствовал это с распростёртыми объятиями.

С тем, что он видел, он мог сражаться. С тем, что он чуял, даже ощущал на вкус, он мог сражаться. Что бы это ни было, это не его разум; это не демон, притаившийся во тьме. Его органы чувств тонко окружили его, говоря ему всё, что ему нужно было знать — даже в ошейнике.

Его тренировали для этого.

Его тренировали.

Они будут наблюдать за ним. Она, скорее всего, стояла по другую сторону этого стекла, наблюдая за ним своими светлыми, нефритово-зелёными глазами. Изучая его. Может, даже читая его в этот самый момент, поскольку из-за ошейника она могла сделать это безнаказанно, и он не узнал бы, что она в его разуме.

Даже теперь, после всего, это осознание причиняло боль. Там жило желание... желание прикоснуться к её свету, вплестись в неё.

Злость попыталась вмешаться, проникнуть между вдохами.

Он впустил эту злость. Он приветствовал её. Нуждался в ней.

Злость держала демона на поводке, от неё становилось легче дышать.

Он прикусил язык, пока не ощутил вкус крови, и в этом тоже жил контроль. Он мог сделать себе больно. Он сделает больно им, рано или поздно. Он хотел ощутить что-нибудь, что угодно — даже боль, даже от неё. Всё это ослабит зов той чёрной ямы.

В любом случае, он всегда лучше работал с конкретными целями, когда имелась загадка, чтобы занять те части его разума, что продолжали сражаться с той тьмой.

Он уворачивался от страха и смятения сломленных фрагментов и вновь задавался вопросом, как она сделала это с ним, как она разрушила его разум.

Она — Мост. Возможно, это всё, что ему нужно было понять.

Все хотели этого в нём. Он видел это, даже когда был ребёнком. Он знал об этом тёмном месте в себе, том месте, куда в итоге хотели отправиться все. Оно влекло их как наркотик. Оно взывало к ним, вызывало желание поэкспериментировать с ним, почувствовать это через него.

Все они хотели того, что погребено под его ногами.

Возможно, это тоже песня демона.

Он подавил в себе зов той тьмы, постарался контролировать эмоции, бившие в его свете, вызывая разряды в ошейнике сдерживания видящего на его шее...

...когда дверь в его камеру открылась.

Он повернул голову. Он посмотрел на дверь прежде, чем успел остановить себя, и уставился на стоявшего там видящего, будучи не в состоянии отвернуться.

Другой мужчина оценивал его выражение лица. Его взгляд оставался бесстрастным, сосредоточенным.

Ревик заметил, что его одежда была опрятной.

Она идеально сидела и облегала тело. Его каштановые волосы искусно зачёсаны. Черные ботинки начищены, точно только что из коробки. Его серые глаза несли в себе твёрдость мужчины, уверенного в собственной правоте, готового на щедрость к тем, кто стоит ниже его.

Он выглядел как... как там Элли описала его?

Как стареющая кинозвезда.

«Красота, которая вне времени», — сказала бы его подруга Кучта.

Эта мысль на мгновение бесконтрольно выбила его из колеи, подтолкнув ближе к той чёрной как ночь дыре.

Кучта.

Имя, которое он забыл.

Потерянные жизни. Смех на солнце.

Поле с видом на долину, обрамлённую бриллиантовыми волнами...

Он любил её. А ещё он видел её мёртвой.

Сероглазый мужчина продолжал настороженно изучать его. После, возможно, просчитанной паузы, он выверенными шагами подошёл ближе.

Ревик почувствовал, как всё его тело напряглось, а что-то в нём замерло совершенно неподвижно.

Боги. Наконец-то нечто простое. Нечто чистое.

Они могли пытать его. Они могли делать всё, что им захочется.

Это не будет иметь значения.

Он убьёт этого мудака, даже если это будет последнее, что он сделает в своей жизни.

Это цель, достойная всех жертв, которые будут перед ней. Это цель, достойная тренировок.

...Тренировка.

— Привет, Дигойз.

Старший видящий стоял перед ним, но Ревик не стал поднимать взгляд. Он смотрел прямо перед собой, на тёмные защитные брюки и тяжёлые полуорганические ботинки — ботинки, начищенные настолько, что под правильным углом он мог увидеть своё отражение.