Осень. Ночь. Мост.

Там, внизу, масляно поблескивая, сонно  дышит река. От воды поднимается туман – еще слабый, прозрачный. Я стою, облокотившись на перила, и наблюдаю, как ползет по зажатой в пальцах сигарете рубиновая точка огонька.  Мысли в голове тяжелые, вязкие, глухие… Настроение… а никакого настроения.

Слабый ветерок ерошит волосы, пробирается под куртку..

Зябко.

Я поднимаю воротник. Это простое движение вдруг вызывает в памяти ряд картинок. Всыпышка, вспышка, вспышка… И везде одно и то же лицо – смеющееся, задумчивое, похотливое… Такое разное и одинаковое одновременно… Алекс.

Та еще тварь. Сученок мелкий. Скользкий, заносчивый, брехливый… Сколько раз давал себе слово – выкинуть гаденыша из головы, из жизни… Давал. И столько же раз брал его обратно, стоило только поганцу посмотреть искоса, да  вильнуть задницей.  Дааа, задница, надо отдать должное, очень даже … Очень.

Так, стоп, стоп, стоп.  Все. Табу. Эта часть жизни отрезана, без наркоза, и похоронена… Тоже без наркоза.

Оставленная без внимания сигарета догорает до фильтра. Вздохнув, я перегибаюсь через перила и щелчком отправляю ее в реку. Огонек описывает ровную дугу и исчезает.

Шаги. Оказывается, я их слышу уже какое-то время. Справа. Размеренные шаги никуда не спешащего человека. Приближаются. Ловлю себя на желании их ускорить. И чтобы – мимо. Это мой мост и моя тоска. Не хочу делиться.

Звук шагов замирает. Блядь…

- Сигарета не найдется?

Голос. Ё… Я его не слышу – я его чувствую. Всем телом. По плечам рассыпается табун мурашек. Ощущаю, как на загривке дыбом поднимаются короткие волоски.

Медленно я поворачиваюсь и откидываюсь на перила.

Высокий. Выше меня. Темные волосы. Темные – или кажутся такими – глаза. И абсолютно нечитаемый взгляд. Ждет. И не сигарету.

Еще сильнее откинувшись и чувствуя, как поджимаются на ногах пальцы,  я улыбаюсь. Нагло.

- Докурил…