VIII

VIII

***

Я уже жалела, что позвонила Дэну. Я понятия не имела, что сказать ему при встрече, как себя вести…

А еще мне толком нечего было надеть.

В итоге я, обнявшись со своими старыми платьями, прорыдала полдня. Потом очнулась, что уже четыре часа. Запихнула их обратно в собранный чемодан, натянула выцветшие джинсы, футболку и отправилась в садик за Илюшкой. Спасибо Марине, что согласилась посидеть с ним вечером.

В таком виде я и отправилась на Арбат. Некрасивая, вылинявшая и выцветшая. Но я не могла отказать себе в этой встрече. Надеюсь, Дэн простит меня…

Я увидела его еще издалека. Точно как в моих воспоминаниях и моих снах — такой же статный, большой, сильный. Вольный, как ветер. Он заметил меня — и остановился. Вокруг него ходили люди, а он стоял, как вкопанный, словно не мог поверить, что это я.

И я не могла его винить. Да, краше я за эти годы не стала…

Не знаю, почему, но я вдруг развернулась и побежала прочь. Прочь от прошлого, в которое мне уже не попасть, от беззаботности, которая давно стала мне недоступной. Прочь от его взгляда.

Но Дэн догнал меня. Догнал, обхватил за плечи и прижал к себе. А я расплакалась.

— Что-то каждая наша встреча начинается с того, что ты плачешь, - пробасил он, коснувшись губами моего затылка. — Ведьма ты рыжая…

Я повернулась к нему и уткнулась носом в грудь. Остановить слезы я не могла. Дэн ждал, когда я успокоюсь, гладя тяжелой ладонью по голове.

— Ты извини, что я так, — проговорила я наконец. — Просто так все навалилось… Я даже не знаю… Зря я все это затеяла…

Он отстранился и грустно взглянул мне в лицо.

— Рассказывай.

Мы побрели в поисках места, где можно присесть. Я нервно теребила ремешок сумки, мучительно пытаясь подобрать слова. А потом наконец обиды последних лет выплеснулись наружу, и я говорила, говорила… О том, как родила сына, как муж бросил нас, как отец в пьяном угаре убил маму, а дом сгорел. Что я никак не могу найти работу, а социальные службы угрожают забрать сына.

Дэн слушал меня, нахмурившись. А потом, усмехнувшись, проговорил:

— А от меня-то ты чего ждешь?

Я отвернулась.

— Просто… просто захотела… Не знаю. Наверное, мне просто было необходимо услышать от тебя, что где-то там есть город ветра, где все возможно… Извини, я и правда напрасно предложила тебе встретиться. Ты ждал увидеть Иву, какой она была семь лет назад… А я уже и сама плохо помню, какой она была. Прости меня, я правда пойду, — пролепетала я, сгорая со стыда от того, насколько глупой оказалась ситуация. Я поднялась и собиралась уходить, но Дэн, не поднимая головы, поймал меня за руку.

— А я помню. Ива семь лет назад была офигительной. Ноги от ушей, грудь, глаза — все! И знаешь… Если ты вытрешь слезы, улыбнешься и подойдешь к зеркалу — ты ее увидишь. А еще… Там, где я сейчас живу, тоже очень часто бывает ветрено. Поехали?..

Я не поверила своим ушам. По-моему, у меня даже рот открылся от удивления.

— Дэн?.. Как я, куда?.. И я не могу оставить Илюшку…

Он усмехнулся.

— У меня же в машине не два места, а четыре.

Несколько минут абсолютного молчания. Глаза в глаза. И только мою ладонь он сжимал все сильней…

— Сколько лет твоему сыну? — спросил вдруг Дэн.

— Четыре.

— Моему сейчас было бы двенадцать… — сказал он потускневшим голосом. — Поехали со мной? Второй раз зову тебя. Второй — и последний. Третьего не будет...