Я в последнее время частенько думаю,

Накрывшись пледом в кресле перед камином,

Каким был сухой, нелюдимый Плиура,

В пятидесятых, пропитанных роком и кокаином?

Сухо пощелкивают, превращаясь в угли, дрова,

От огня по ногам сухим теплом веет...

В полудреме я вижу белокурого паренька,

Внезапно и жутко осознавшего себя - геем.

Наверное, это было больно и страшно -

Знать, что ты - не как все, что ты - пария,

Видеть брезгливость на лице собственного отца,

И отчаяние - в темных от горя глазах матери...

Это было больно и страшно - тогда.

Почему же сейчас мне так страшно и больно?

Почему сегодня, спустя почти шестьдесят,

Выедают слезы глаза и сжимается горло?..

Почему никто и нигде не любит белых ворон,

Почему мир жесток к отличающимся, неодинаковым,

Почему идти поперек течения - ужасный порок,

Почему существуют двойные стандарты, а ответы двоякие?..

Я не знаю. И не мне объяснить, почему, кем и как

Мир устроен был именно так, а не по-другому.

Я держу в руках книжку. В ней - рвущие душу слова,

Что берут меня в горький плен снова, и снова...