Пролог

Смерть пытается меня соблазнить.

Я всегда подозревала, что он придёт за мной после аварии, и теперь в этом нет никаких сомнений. И смерть - это не какое-то зловещее существо с окровавленной косой, чьё лицо скрыто чёрным плащом, его тонкие пальцы не торчат из манжеты широкого рукава, когда он приходит на ваш званый обед, и тычет на ваши тарелки, заявляя скрипучим как гравий голосом:

- Вы все мертвы. Это был консервированный лосось.

О нет. Это не ситком, и он не монстр.

Смерть - сексуальный бог - высокий, сложенный из крепких мышц. Его скулы - точёные произведения искусства, а полные чувственные губы созданы для чего угодно, кроме убийства. Как я уже говорила, сексуальный бог.

Откуда я знаю? Он наблюдал за мной, тихо прятался в тени и шептал на ухо, пока я спала, ела, работала или принимала душ.

Но на этот раз мы поменялись ролями.

Я иду за ним по коттеджу, выхожу на заднее крыльцо, а затем замечаю его большие следы на песке. Приседаю за высокой сухой травой, растущей на большой песчаной дюне, и грохочущие волны скрывают стук моего бьющегося сердца и тяжёлое дыхание. Я сильно потею, когда тропическое утреннее солнце пригревает спину, и замечаю, как мой преследователь плещется в океане. Он встаёт, и я едва могу дышать, смотря на него. Хотя он почти прозрачен, очертания его обнажённого тела блестят каплями океанской воды, в которых отражается солнце. Я никогда не видела мужчину прекраснее. Широчайшие плечи, мощные руки и ноги, навевающие мысли, а не высечен ли он, на самом деле, из камня или вылит из стали, или вылеплен... чёрт возьми. На этом парне нет ни дюйма, который не был бы сложен из мощных, смертоносных мышц. Ну, кроме волос. Хотя, невозможно разглядеть цвет, они красивые и густые, ниспадают ему на плечи. Я представляю, что у них тёплый оттенок каштана с красными и золотыми прядями - невероятно красивые, именно такие, какие должны быть у красивого мужчины.

Да, он бог, а не несущий смерть. И я не могу не спросить, почему он так сложен. И неужели, когда он придёт за мной, единственным утешением будет - видеть его прекрасное лицо. Не знаю, но я ещё не готова его увидеть. Я хочу жить. Хочу состариться. Влюбиться. Всего лишь раз, прежде чем истечёт моё время.

Но его я почему-то тоже хочу. Почему? Я сошла с ума?

Я изучаю каждую поэтическую деталь этого "мужчины", надеясь найти ответы. Но их нет. Ничто не спасёт меня от него.

Внезапно он вздёргивает подбородок и поворачивает голову в мою сторону. Он видит меня? Боже. Он идёт прямо на меня.

Я выскакиваю из укрытия и бросаюсь прочь. Знаю, что если доберусь до своего дома, сумею запереть дверь, но она его не остановит. Спрятаться от смерти негде, но я всё равно бегу. Я добираюсь до заднего крыльца и тянусь к двери, но поскальзываюсь. Дерьмо. Правда? Банановая кожура?

Я падаю на твёрдый цемент, ударяясь об острый край ступеньки, и не могу пошевелиться. Я чувствую лишь, как бьётся сердце, и как горят лёгкие.

- Чёрт возьми, женщина. Какого хрена ты всегда убегаешь от меня? - Его глубокий мелодичный голос окутывает, и мне нравится, как он успокаивает мою душу.

Я поднимаю голову и пытаюсь сфокусировать взгляд, но не выходит. От его влажных волос отражается несколько лучей утреннего солнца.

- Ты такой красивый, - хриплю я. - Но я не хочу умирать. Прошу, не забирай меня.

Я чувствую, тепло его руки, когда он кладёт её мне на щеку.

- Я пытаюсь спасти тебя, Эшли. Почему ты не даёшь?

Почему он так говорит? Почему лжёт мне? Сейчас это не имеет никакого значения, потому что я умираю. Тьма поглощает меня.

- Дерьмо! - Я поворачиваюсь на кровати и с глухим стуком падаю на пол.

"Твою мать! Почему мне постоянно снятся эти сны?"