ГЛАВА 3

ТРЕТЬЯ ПЯТНИЦА

Пятница, когда он предстает передо мной сочетанием неандертальца и прекрасного принца.

Тэдди

Это уже третий уик-энд подряд, который мы проводим в доме регби. У меня нет никаких веских доказательств, но я почти уверена, что Марайя запала на одного из них. Она ничего мне об этом не говорит, но зачем еще нам возвращаться сюда? Либо ей здесь кто-то нравится, либо она уже спит с ним.

Я играю со стаканчиком в руке, сознавая тот факт, что снова предоставлена сама себе, пока моя подруга детства тусуется в комнате, бросив меня спустя несколько минут после нашего прибытия.

Если честно, то это немного обидно.

Я бы не пришла сюда сегодня вечером, если бы знала, что она снова бросит меня одну.

Она никогда не была такой. В старших классах мы были не разлей вода. Когда начали подавать документы на поступление в колледжи, вопреки здравому смыслу ее родителей и моей мамы, мы обращались в одни и те же школы. Жили вместе в общежитиях в наш первый и второй курс. Сейчас наш предпоследний год обучения.

Раньше мы были неразлучны, а теперь для Марайи, кажется, я ушла на второй план.

В любом случае, не собираюсь торчать сегодня вечером у бочонка и рисковать быть пойманной этим... этим…

Парнем.

Он выводит меня из себя, но не потому, что жуткий или извращенный, а потому, что слишком честен, а это заставляет меня чувствовать себя неловко. Не поймите меня превратно, я не нуждаюсь в том, чтобы все было приукрашено, но он поднял тему, которая часто занимала меня в последнее время и из-за которой я была немного не в себе.

Марайя пользовалась нашей дружбой. Мной.

Тот факт, что совершенно незнакомый человек заметил это, чертовски смущает. Мне бы хотелось избегать его, если это вообще возможно. Сегодня вечером я хочу повеселиться, а не смотреть в лицо фактам, что мои друзья постоянно бросают меня ради мальчиков.

Двигаюсь по периметру комнаты, делая вид, что не ищу его взглядом.

Его.

Того парня — как бы его там ни звали.

Я размышляю об этом, сжимая в руке стаканчик с холодным пивом. Пробую представить себе, как можно было бы назвать такого парня.

Как бы я назвала ребенка-лесоруба, если бы он у меня был?

Билли Рэй? Джон Бой? Дуэйн?

Кутер… Это заставляет меня смеяться, и я давлюсь пеной, покрывающей мою чашку. Имя Вуди тоже вызывает у меня смех, и к тому времени, когда я поднимаю голову и встречаюсь с ним взглядом, уже почти хохочу.

Он, конечно, хмуро смотрит на меня. Одет в клетчатую фланелевую рубашку, рукава закатаны до локтя. Волосы подняты вверх, скручены в беспорядочную копну, длинные пряди выбиваются на висках, завиваются вокруг ушей. Эти великолепные блондинистые волосы испещрены естественными солнечными прожилками, оттенок, за который любая девушка убила бы, и мало кто смог бы воссоздать его. Кожа загорелая, высокие скулы розовые. Не румяные, но близко. Борода все еще длинная, хотя отсюда кажется, что он немного её подправил? У меня нет никакого интереса выяснять это — последнее, что я хочу, чтобы он подошел.

Боже, нет.

Я разворачиваюсь всем телом и оказываюсь лицом к бочонку.

Проклятье.

Отхожу на несколько футов в сторону, создавая еще большее расстояние между нами, не зная, что делать с собой, потому что снова стою посреди вечеринки в одиночестве.

Мне следовало бы разозлиться на своих подруг, но, по правде говоря, я испытываю облегчение: стоять рядом с ними — это слишком большое давление. Слишком много людей приходят поболтать, слишком много парней приходят пофлиртовать. Пьяные парни заставляют меня нервничать. Парни, которые пристают к нам, заставляют меня нервничать.

Пьяные парни, которые пристают к нам, заставляют меня нервничать.

К сожалению, это то, что меня окружает, и, к сожалению, меня бросили на произвол судьбы.

На вечеринке полно народу уже третий уик-энд подряд. Я молча даю себе клятву не возвращаться в четвертый раз, если это будет в моих силах. Мне скучно, и я, подавив зевок, делаю глоток пива, потому что мне больше нечем заняться.

— Перестань смотреть на меня, — умоляю я волосатого парня, все еще чувствуя его взгляд на своем затылке.

Кожу на моей шее покалывает.

Перестань. Я не собираюсь оборачиваться.

Слегка морщу нос, качая головой.

Нет.

Чёрт побери. Неужели ему больше нечем заняться, кроме как стоять там и подкрадываться к людям, которые хотят, чтобы их оставили в покое? Я ведь здесь не одна, вокруг полно народу. Так почему от выбрал именно меня?

Мой взгляд блуждает по комнате.

Интересно, он все еще смотрит? Умираю от желания оглянуться через плечо, но вместо этого выпрямляюсь, становясь выше на каблуках своих высоких коричневых ботинок. Нетерпеливо постукивая носком ботинка, вытягиваю шею, чтобы осмотреть комнату.

Если я вытяну её так, то, может быть, мне удастся увидеть его краем глаза, даже не поворачивая головы? Проверяю эту теорию, прикладывая руку к своей шеи, делая вид, что массирую ее, поднося стаканчик к губам.

Так, спокойно.

Медленно перевожу взгляд направо.

Сердце резко падает, потому что его угрюмые карие глаза действительно прикованы ко мне. Не поворачиваюсь к нему, но его глаза такие яркие и поразительные, что я все равно могу их разглядеть. Даже окутанные всеми этими волосами.

Он что, осуждает меня? Должно быть, так и есть — иначе зачем бы ему пытаться телекинетически просверлить дырки в моем затылке? Без сомнения, он считает меня неудачницей, у которой нет друзей.

Нет — он уверен, что я неудачница с дерьмовыми друзьями.

Большая разница.

Ему они не нравятся, а он даже не знает их. Или меня, если уж на то пошло.

Осуждающий, самонадеянный мудак.

Я возмущенно хмыкаю.

Резко поворачиваю голову в сторону шума, доносящегося из кухни. Через узкую дверь в гостиную вываливаются два здоровенных парня. Похоже, они дерутся — или борются?

Я узнаю в одном из движений полунельсон, и вся сцена внезапно обостряется, когда один из парней маневрирует своей мясистой правой рукой, обхватывает ею шею другого парня и тянет его вниз. Вниз, на грязный, отвратительный ворсистый ковер.

Фу, какая мерзость.

Они оба хрюкают, врезаясь в столы. Стены. Один пинает ногой, и все тело другого дергается.

Парень на полу безуспешно пытается выпутаться из того захвата, в котором он сейчас находится, барахтаясь, как рыба, вытащенная из воды. Плюхаясь, слишком пьяный, чтобы снять себя груз, и дать отпор. Лицо ярко-красное, брызжет слюной, начинает злиться. Пар практически вырывается из его ноздрей, когда он откидывает голову назад, пытаясь ударить ею по потному лбу своего противника.

Неудачно.

— Да пошел ты, Киссинджер, — невнятно говорит он. — Дай мне, бл*дь, встать.

Киссинджер смеется, сжимая свои руки, обхватывая еще крепче.

Толпа шевелится, девушки охают, люди кричат. Ободряюще. Спотыкаясь и толпясь вокруг, пытаясь освободить место, пока парни дерутся.

Парень высвобождает локоть и наносит удар Киссинджеру в живот. Не твердый, подтянутый живот, парень явно не пропустил ни одного бочонка в течение нескольких месяцев, пивной живот явно выражен.

Снова удары ногами. Удар кулаком, и из носа хлыщет кровь.

Девушки драматично кричат, и несколько парней по периметру комнаты начинают толкать людей вперед, навстречу драке. Зачем? Понятия не имею, но это создает хаос, и вот уже больше кулаков взмывает вверх, на этот раз от зрителей, а не от двух парней, все еще лежащих на полу.

Ближайший ко мне человек отшатывается назад, и я делаю шаг назад, чтобы не дать себя толкнуть. Еще один и еще, и моя спина почти плотно прижата к стене, глаза распахиваются от страха, когда половина комнаты взрывается правыми хуками и ударами.

— О боже, — выдыхаю я.

Совсем не так я планировала провести сегодняшний вечер.

Я измеряю расстояние до входной двери, но на моем пути слишком много тел. Шум. Скандирование и аплодисменты от идиотов, наблюдающих, вместо того, чтобы разнимать драки.

Неожиданно большая рука сжимает мою руку, и я едва успеваю посмотреть вниз, прежде чем меня тянут к выходу, все еще сжимающую в руке стаканчик пива.

Когда эта теплая рука покидает мой бицепс и высовывается, раздвигая в стороны людей, освобождая путь, у меня есть возможность оглянуться через плечо, чтобы взглянуть на своего спасителя.

Волосатый парень, чье имя я еще не выяснила.

Рой?

Пол Баньян (*Paul Bunyan — вымышленный гигантский дровосек, персонаж американского фольклора) без быка. Без топора.

Спасает меня.

Но почему?

Я снова поворачиваю голову вперед, и тут чей-то локоть врезается в мое тело, заставляя меня отшатнуться в сторону. Я ударилась бы о стену, если бы не…

Моя кружка с пивом взлетает вверх, его тоже, расплескивая содержимое по моему платью. Его груди.

Холодно и мокро. Мы оба промокли насквозь.

— Господи Иисусе, — вздыхает он достаточно громко, чтобы я могла расслышать его сквозь шум. — Давай убираться отсюда к чертовой матери.

Гигантская лапа лежит у меня на пояснице, гигантское тело заслоняет мое, когда он проталкивается сквозь людей, стоящих на нашем пути. Как полузащитник на футбольном поле — или, наверное, регбист? Как бы ни называлась позиция блокирующего людей на поле для регби.

Я никогда не видела игру в регби, так что понятия не имею.

Воздух снаружи холодный, а может быть, мне просто так кажется, потому что я насквозь пропитана алкоголем, и мокрое пятно на моем красивом платье тянется по всей длине теперь уже прозрачного хлопка.

Самая лучшая часть? На мне нет лифчика.

Дерьмо.

— Я должна написать своим друзьям, чтобы они знали, что я снаружи.

Короткий кивок.

— Делай то, что должна.

Я: Снаружи.

Медленно проходит несколько минут, прежде чем Марайя отвечает: Где снаружи?

Я: Вечеринка.

Марайя: Я уже ушла.

Что значит «ушла»? Не сказав мне об этом?

Я: Где ты?

Марайя: Я ушла примерно час назад?