В России застрелился офицер –

Семью кормить и дочь лечить не мог; Не смог взять "демократии" барьер, Был предан властью –

их рассудит Бог.

Я искренне желал стране свободы, Любой режим насилья презирал,

Но прозевал, как в эти смуты годы Страну продал предатель-либерал.

БАЛ ВО ВРЕМЯ ЧУМЫ

Венский бал,

Венский бал...

Но не в Вене –

в Москве!

И горит в блеске зал,

что в Гостином Дворе.

Кружат пары,

и вальс закружил по реке,

Эхо Штрауса впляс

разнеслось вдалеке.

Платьев блеск –

Вена здесь!

Венский даже оркестр,

Дирижёр в белом весь...

И красавиц не счесть...

Для кого-то прикол,

хоть безумная плата –

Для учителя школ

годовая зарплата.

А желающих тьма –

так на бал не попасть,

Бал в Гостином –

чума,

как России напасть.

Под Гостиным окном,

глядя танцы вельмож,

Замерзал под дождём

русский дед –

ныне бомж.

Русь, куда ж ты?

Постой!!!

В годы этих невзгод

Вновь ты стала страной

и рабов и господ.

НИКОЛАЙ РУБЦОВ

"Россия, Русь! Храни себя, храни!

Смотри, опять в леса твои и долы

Со всех сторон нагрянули они.

Иных времён татары и монголы."

Н.Рубцов

Он предрекал из глубины годов,

Что варвары придут

сжирать Россию, Спешил предостеречь Руси сынов –

Он ношу нёс спасительной миссии.

Но глас поэта тонет на Руси –

В Отечестве своём

нам нет пророков, Лишь молимся в беде: "Господь, спаси", Даже у предков не берём уроков.

Чиновники в расцвет большевиков Буквально довели его до ручки,

Им грех – великий Николай Рубцов "Стрелял" пятёрку в баре до получки.

И вот враги пришли (Рубцов был прав!),

Рвут в клочья Русь –

здесь войны, банды, смута...

Народ наш нищ, унижен и без прав,

А власть порой легко

с врагами спутать...

Погиб поэт великий на Руси,

Привыкли мы

терять своих великих, Русь по ухабам вечно колесит –

С погостов видим их святые лики...

Он и сейчас бы был таким бойцом,

С народом шёл бы праведной дорогой... Прости нас всех,

певец Руси Рубцов, – Мы пред тобой виновны...

И пред Богом...

***

Хочу освободиться

от груза всего прошлого

От жалкого,

ничтожного,

от мелкого,

от пошлого.

А что оно такое,

и где оно зарыто?

И где, в каких глубинах

души моем сокрыто?

И как я это выскребу,

и как я это вычищу,

И как потом я буду жить

с той душечистотищею?

***

Чем унять

Свою сумять,

Смутное отчаянье?

Не схожу ли я с ума

В бешенстве молчания?

Или это нервный тик,

Ток подспудной жалости

Или просто сбит в пути

Валом сонной вялости?

То ли что грозит извне?

И куда карабканье?