Наступили,

Выдавили кровь –

И стал потоком...

Краски все

В одном пучке мечты

Выстрелом по дрёме –

Паутина

В капельках росы –

Ничего... кроме...

***

Окунуться бы в снег, зарыться...

Пусть метель завьюжит, занесёт.

Пусть мороз взледенит,

разъярится

И от солнца меня упасёт.

Пусть в таком холодильнике

странном

Пролежу, нетревожим века.

И в каком-нибудь

тысячном...спьяну

Откопают меня чудака.

Скажут:

"Это ещё что за диво!?!

Кто такой?

Для чего здесь лежал?"

Им отвечу,

стряхнувши сонливость:

"Я давно от людей убежал...

В нашем веке они были злые...

Добрых мало...

Сплошное зверьё.

Век двадцатый...

Людишки былые:

Проститутки, убийцы,ворьё,

Спекулянты, рвачи и хапуги,

Мародёры, тупицы, ханжи...

Век двадцатый

дрожал от натуги,

В сердце века торчали ножи.

Кровь из ран

вырывалась на волю,

Воля века застыла в крови...

Люди были собою довольны.

Только я себя вечно травил.

И не выдержал как-то... и в яме

Схоронил себя,

врывшись в снега...

И теперь я стою перед вами

На ещё не окрепших ногах

Ну, а вы меня помните, люди?!

Я поэтом, художником был...

А теперь среди вас кем я буду?

Свое прошлое я не забыл

Может быть,

покажусь вам ничтожным

(Ишь, вы все на подбор крепыши)

И пустым, и нелепым, возможно,

Не поймёте моей вы души.

Слишком много в ней

шрамов и ссадин,

Слишком много царапин, заноз,

Потому что я не был всеяден

В страшном веке

убийственных гроз".

***

Соль сна на ладони...

В дождь – град.

Рад был бы

Швырнуть

горсть горошин сих в ад...

Огорошен –

Это нектар из амфор аркадийских?

Или яд?

А вдруг это суть счастья – соль?!

Моль жизни суетной выедающая?

Изволь, испробуй на деле её мощь.

Выдерет? Сможет ли?

Дрянь выдрать из людьёвых рощ?

Или просто пустая забавишка

Над и под.

А я в центре,

День в год вколачивающий

почём зря,

Горя от жажды истин,

Зажатых в кулаках богов

несуществующих...

Что ль я атеист... ист?

Тем хуже мне,

Нам, а не им.

Их нет? Бред?!

Слава разумникам!

Везде им – рая тишь.

На мышь есть кот.

Порядок. Сутки – ночь и день.

Тень можно вычеркнуть.

Тень есть тень.

Где в ней материя?

Щупайте – материи нет.

Мать где у тени?

Свет? Или отец?

Нет ни отца, ни матери – сирота.

Та, которую топчем

Подошвами мысли трём.

Мрём прежде в себе сами.

Для прочих, для всех – потом.

***

Стало меньше

дерзости,

Стало больше трезвости

Был я необузданным,

Плохо жизнью взнузданным.

Стал теперь пришпоренней,