Знал я крепко: нельзя торопиться,

Но и медлить, и медлить — нельзя.

В день, когда и полол я пшеницу,

Небеса о погоде прося,

Тоже ведал: нельзя торопиться,

Но и медлить, и медлить — нельзя.

Спелость зёрен блеснула медово,

Будто солнцем густым налилась.

Вот теперь-то помедлю я вдоволь,

Вот теперь-то помедлю я всласть.

Ветер свистнул мне, вея прохладой,

Что отныне спешить мне не надо.

Что теперь-то, конечно, не надо.

…Но и медлить,

И медлить — нельзя.

…А небеса, как думы, — хмуры

От зимних, слякотных дождей,

Но всякий день литературы

Не мыслим без родных людей.

Они родные не по крови

(Каких в нас только нет кровей!),

А в несменяемом покрое

Трех старомоднейших идей.

Идея первая:

Россия

Святей и больше, чем страна,

Которую превозносили

За то, что просто есть она.

Другая дерзкая идея:

На холодающем ветру

Хранить надежду, леденея

В душе:

"Нет, весь я не умру…".

Идея третья —

С третьим Римом

Несочетаема вовек:

Быть сыном и притом — любимым…

Поэт — наивный человек.

В конце Татьяниного дня,

Когда темнело,

Весть, леденящая меня,

Уже летела.

Через барьеры Кольцевой

Автодороги,

Через овраги под Москвой

И перелоги.

Через карьеры и пустырь,

Где ветер — резкий,

Через Никольский монастырь,

Святой Угрешский.

Раздался звон колоколов —

Они скорбели:

Свет Николаич Соколов

Исчез в метели…

А.П.

Кружится в поймах рек,

Медлит над веткой вербной

Легкий, весенний снег,

Может быть, предпоследний.

Дышащая вода

Смоет снежинок пятна,

Вышла из-подо льда

И не уйдет обратно.

Запахи вновь остры,

Птицы живей летают,

Ленточные боры

Зелень в пейзаж вплетают.

Гляну за них — поверх —

И различу за ними

Сквозь предпоследний снег

Облик твой, легкий смех,

Ставшие вдруг родными.

Вдоль солнцевских кварталов криминальных,

Церковных и кладбищенских оград

Из дальних стран и местностей недальних

Ко мне сухие бабочки летят.

Средь зимних дач и перелесков марта

Они мерцают ярче снегирей.

Их собирает человек азарта

Меж двух непримиримых лагерей.

Превыше всех кремлевских истуканов

И прихвостней крылами шелестят,

Летят твоей метафорой, Проханов,

Литотой и гиперболой летят.

Мы никогда не сможем притерпеться

К тому, что подло, пошло, тяжело.

И легким стуком отзовется сердце

Лимоннице, не взятой под стекло.