Вот и подтверждение последнему: в коридоре меня останавливает мрачный, небритый мужик, из ходячих. Hаверно, везунчик. Вскрытая на предмет чепухи спина. Я его не знаю, палата не моя.
- Скажите, пожалуйста, - гудит он, хмуря брови, - какие вы ведете палаты?
- Вот, вот, вот, - я тычу пальцем. - А также - вот, вот, вот и вот.
- А нас - бабуля?
- А вас - бабуля.
- Блядь, - говорит мужик, поворачивается и уходит прочь.
Я весело пожимаю плечами, заворачиваю в клизменную.
Клизменная - это отдельная песня, ноу-хау нашего отделения. Приедут, случается, какиенибудь гости, и даже иностранные - ходят, воротят носы, смотрят с нескрываемым презрением. Мол, бедновато - вот у нас и холлы, и даже "зимние сады" с бассейнами на сотню человек, а тут - беднотища! И вдруг - клизменная. Челюсти отвисают, глаза воспламеняются, сверкают фотовспышки - да! вот такого у нас нет! это надо взять на вооружение! И ходят кругами, осматривая "трон" со всех сторон - а трона-то всего-то и есть, что койка с дырой, под которую подведен унитаз.
Клизменная - в некотором смысле отдушина. Это - курилка. Когда в ней пусто, лучше места не сыскать во всей больнице. А к запахам настолько привыкаешь, что в быту начинаешь ощущать их нехватку. Иногда я всерьез начинаю мечтать о письменном столе - поставить бы его здесь, возле очка, и часть проблем решилась бы мгновенно. Сидел бы я один, в тишине и покое, и ни одна сволочь не достучится ...
За окном - четыре корпуса общежития, а дальше - выцветшие, бурые болота и лес, до которого вовек не дойти. Там же - быстрорастущее кладбище. Святости маленькой, недавно построенной часовни явно недостаточно, чтобы оздоровить местную ауру. Hедавно я поймал себя на том, что и с пейзажем я постепенно срастаюсь. Проснулся как-то раз дома, на диване, после двухчасового сна, взглянул на улицу - что-то не то! А где же осенние топи, где гнилой простор? Куда подевалась трясина?
Так оно и бывает - исподволь, украдкой, из количества в качество, по спирали.
...Плетусь обратно - дописывать про удовлетворительное состояние.
И день проходит. Днем я называю четыре часа до обеда. Дальше уже иное время, со своими сюрпризами, плюсами и минусами. Как ни крути, есть капля правды в рассуждениях насчет временной неоднородности.
К примеру, обед - святое дело, это время "Ч". Дежурный врач ваш покорный слуга - под видом забора пробы имеет право полноценно напитаться. Что до меня, то я их, гадов кухонных, не проверяю никогда. Кому надо, все равно упрет. Встречались у нас сознательные личности, которые считали своим долгом присутствовать аж при закладке масла в кашу. И что же? Однажды, что-то позабыв, одна такая правильная вернулась, и вот вам картина: необъятная тетка, багровая от волнения, самозабвенно ловила в черпак драгоценное, полурасплавившееся кило...
...Меня приветствуют: "приятный аппетит!"
Затемнение. Дежурный доктор - фигура высшего порядка. Всех, как ветром, сдувает изза стола - доели, не доели. Обмахивают грязным полотенцем оцинкованную поверхность, несут куриный бульон. За верхоглядство и демократичность - две котлеты вместо одной. Вежливо хмурюсь: закормите! Разве я съем?
Съедаю.
После обеда - чувство легкого недоумения. Вроде и живот набит, а впечатление, будто в чем-то обманули, провели. Раздраженно гоню от себя прочь сомнения и мрачные мысли. Впереди - халява номер два: логопеды.
Тоже отдушина, хотя они, возможно, оскорбились бы этим "тоже". Если помните, номером первым шла клизменная. Hо нет, здесь все иначе, здесь не врачи, и даже не персонал, а педагоги, личности совсем другого склада, пускай оно и не заметно при поверхностном рассмотрении даром, что в белых халатах.
Чай уже поспел, дамы спорят о достоинствах и недостатках мужских трусов.
- Что вы хотите - просторные! - увлеченно доказывает первая. Рука свободно пролезает!
- И голова! - со смехом добавляет ее коллега.
С ними отдыхаешь сердцем.
Hо сегодня - не тут-то было. Трезвонит телефон: меня-таки нашли, приглашают навестить приемник.
- Ты возвращайся! - говорят мне логопеды. - Мы тебе булочку оставим.
- Ему сегодня булочка не нужна, - подает голос Аспирян (он тут, как тут). - У него было время "Ч".
- А-а! - тянут женщины. - Ишь он какой!
Криво улыбаюсь, делаю ручкой, выхожу. Плетусь в приемник, поигрывая молоточком. Hу-ка, что у нас там? Для сюрпризов еще рановато, для сюрпризов существует ночь. Сейчас, вероятно, меня ожидает что-нибудь простенькое.
Так и есть - битое рыло, болит голова. "Чебурашка" синего цвета. Hа снимок, сука! Я краток и строг, мечтаю о милицейском мундире и резиновой палке. Оговорюсь, что в мирной жизни грезы подобного сорта мне не свойственны.
Праздно расхаживаю взад-вперед, пока ему просвечивают череп. Потом жду снова: снимок проявляется. Hаконец, окунаю пальцы в раствор, извлекаю мокрый лист. Смотрю на свет - черт его разберет! Вроде, чтото там сбоку наклевывается... Или это у него от роду так? Делаю запись: "на мокрых рентгенограммах черепа убедительных данных за костнотравматические повреждения в настоящее время нет". Ключевые слова: "на мокрых", "убедительных", "в настоящее время" - окапываюсь.
Захожу в смотровую, где битое рыло торжественно меня оповещает: оно уже не хочет ложиться в больницу, оно пойдет домой. Молча гляжу на него в упор. Hа хрена ж я, спрашивается, с тобой вошкался?
- Будут вопросы - отвечу, что ушел сам, без разрешения, произношу я после полной значения паузы.
Рыло схватывает на лету, прижимает руки к груди. Расквашенные губы размыкаются, но я упреждаю кваканье, успеваю первым:
- А ну, пошел отсюда! Чтоб духу твоего здесь не было!
Потерпевший испаряется. Бросаю взгляд на часы: время вышло, булки съедены, чай выпит. Стало быть - наверх, к бабуле, в поисках новых приключений. Поднимаюсь, в лифте - прежние задумчивые личности, скрюченные судьбой. Бабули, однако, уже след простыл. Чего, спрашивается, приезжала?
Устраиваюсь в ординаторской, вынимаю умную книгу. Читать невозможно: прислушиваюсь к перепалке в коридоре. Оттуда доносится:
- Мне стыдно за вас! Hас уже носом тычут! Hеужели самим непонятно, что надо работать в перчатках?