Поиск
«Дети плачут по-разному…»
Дети плачут по-разному,
Дети плачут порой
Без опаски к опасному,
За веселой игрой.
Дети плачут по прихоти.
В мире много детей
Плачет к маленькой выгоде
Своих детских затей.
Но при множестве разностей,
При жестоком враге
Дети плачут в опасности
На одном языке.
«Клянусь вам, убежденный в том…»
Клянусь вам,
Убежденный в том,
Что старый миф
О бывшем где-то,
Когда-то веке золотом
Придумывали не поэты.
Беря былое в образцы,
Душой доверясь
Сказкам пошлым,
Ленивцы,
Жалкие слепцы,
Они его искали
В прошлом.
Зато поэт,
Он удивлен,
Что разум,
Не глухой к преданьям,
Терзается воспоминаньем
Далеких будущих времен.
Все, все,
О чем бы ни мечтали
В года минувшие и днесь,
Все, все,
Что в будущее слали,
Там, в дальних далях,
Как бы есть.
Тот мир,
Он есть,
И потому,
Как по закону эхолота,
Времен грядущих позолота
Пыльцой цветка
Летит к нему.
«Нет, это все наветы…»
Нет, это все наветы,
Что будто не дружны мы.
Поэты, как планеты,
Взаимно притяжимы.
И те, что дружбой слиты,
И те, что мечут громы.
Слетит один с орбиты,
Несдобровать другому.
«Жаждем истины во всем…»
Жаждем истины во всем,
Жаждем веры, между тем
Стало меньше аксиом,
Стало больше теорем.
В сфере солнечных орбит
Заменился нешутейно
Доказуемый Эвклид
Недоказанным Эйнштейном.
В прямоту путей своих
Вносим новые охваты:
Нет и не было прямых,
Все прямые кривоваты.
Но скажу вам горячо:
Ничего вы не добьетесь,
Если вам на каждый чох
Нужно дюжину гипотез…
«В многомудром кураже…»
В многомудром кураже
Знатоки и слов и слога
Говорят, что о душе
Говорю я слишком много.
Мудрость века вороша,
Похваляясь эрудицией,
Говорят, что ты, душа —
Не душа, а только фикция.
Чем же ты нехороша
Тем, которые в бесстрастности
Говорят, что ты, душа,
Кем-то выдумана
В праздности.
Как им втиснуть
В мысль и в страсть,
Что в далекой смутной вечности
Ты, родная, зачалась
Ради высшей человечности.
«Поумнела голова…»
Поумнела голова —
Стали легкими слова,
Легкими, как мячики,
Что бросают мальчики.
А бывали времена,
Не давались письмена,
В строчки неуклюжие
Лезло слово дюжее.
Поседела голова,
Все ей стало трын-трава,
Кроме всеми мыслимой
Самой нужной истины.
«Поэзия — не профессия…»
Поэзия —
Не профессия,
Поэзия как любовь:
Если уж есть,
Так есть она,
А нет —
И не суесловь.
Ах поэты,
Проказники,
Как вам строчить не лень,
Поэзия — это праздники,
А праздник
Не каждый день.
«Я и эпик, я и лирик…»
Я и эпик,
Я и лирик,
А могу и на трубе.
Каждый вечер панегирик
Сочиняю сам себе.
Каждый вечер говорю:
«Я тебе, Василий,
Сочиню и подарю
Стих еще красивей».
И когда
Скажу вот так-то
И пишу, себя пьяня,
Появляется редактор,
Отрезвляющий меня.
«По мере славы и по мере дней…»
По мере славы
И по мере дней
Все больше у меня
Учителей.
Все знатоки,
И все чему-то учат
В одной надежде,
Что меня улучшат.
Один из них
Почти что приказал,
Чтоб не скудел мой стих
Строкою жгучей:
— Режь правду-матку
Недругу в глаза!
А сам свои отвел
На всякий случай.
Другой взывал
К таланту моему,
Слезой молил,
Чтоб нежным оставался.
— Да не хочу! —
Ответил я ему.
Он завздыхал:
— Так-так, уже зазнался!..
Вот и боюсь
Послушаться оплошно.
Учиться б рад,
Заучиваться тошно.
Перейти на страницу:
Изменить размер шрифта: