Фата снегов ещё лежит

На смятой плоскости,

А у креста огонь горит

На липкой воскости,

Здесь, на иконах грустный взгляд –

Жизнь-цепь-раскована…

В себя не веря, души спят

Не-раз-бин-то-ван-но.

Скользнёт весна под утро в дверь,

Дрожа от стылости,

Ей ранний Март и весь Апрель

Ходить в немилости –

Зачем вернулась и вошла

В мир-сон-забвение,

Когда укуталась душа

В не-воз-вра-ще-ни-е?

Но Май настырным соловьём

Сердца добудится –

Пока не спим, пока живём,

Всё в жизни сбудется!

Сверкнёт на сомкнутых губах

Свет-луч-касание,

И вновь поселится в сердцах

О-ча-ро-ва-ни-е…

А жизнь – игра

А жизнь – игра на пораженье,

И не свести её к ничьей…

И только наше отраженье

Царапнет золото церквей.

Круг обязательно замкнётся,

И обнуляя ход часов,

Что нам как эхом отзовётся

На стрелке дрогнувшей весов?

Какой немыслимой расплатой

Душе аукнутся грехи?

И быть ли вечно ей распятой

От домыслов и чепухи…

А те, чьим был я продолженьем,

Поймут ли смысл моих утрат,

Или с покорным сожаленьем

Осудят каждую стократ?

Пусть будет свет лампад прозрачен

На том, чего не изменить –

Век не бессмысленно истрачен,

Раз было в нём кого любить.

И я согрет любовью этой,

И хоть с грехами, как с сумой,

Готов платить любой монетой

За счастье рядом быть с тобой.

Пусть жизнь – игра на пораженье,

И не свести её к ничьей,

Я ей давно дарю прощенье

За то, что ты была моей…

А как ты считаешь

А как ты считаешь… - непросто быть Богом?

Бессменно две тысячи лет в карауле…

Смотреть на баранов, упёршихся рогом –

То предали снова, то вновь обманули…

Входить ежедневно в скорбящие лики,

По пальцам безгрешные души считая,

И слёзы ронять на лампадные блики,

И что-то простить, всё на свете прощая…

Коситься на тех, кто подолгу у власти –

Не писан Завет им ни Старый, ни Новый …

А тем, кто наивно мечтает о счастье,

Вручать как подарок венец свой терновый.

В глазах отражаться, где боль и терпенье,

Молитвой, как лезвием, вспарывать вены,

И видеть как те, кому даришь спасенье,

В своих откровеньях не так откровенны.

А сердце болит, оно не отстрадало,

За всю бесконечность в нём собраны муки -

Есть много ума, да вот разума мало,

Есть счастье любить, да всё чаще в разлуке…

Так хочется знать, чем закончится это,

Дай Бог тебе, Господи, Божье терпенье,

Пока слышу Слово – есть повод для Света,

Пока дышит совесть – нет страха забвенья.

И всё-таки лгу, и краду…, и едва ли

На этот раз нам избежать катастрофы…

Но чтобы к спасенью мы ближе чуть стали,

Он каждый свой день начинает с голгофы…

19 марта 1985

Какое утро было в этот день…

Все тот же снег, но с неба – синева,

И этим синим рисовала тень

По белому деревья и дома…

Будили птицы заспанный рассвет,

А для тебя и эта ночь – без сна,

Боль все сильней… Горит на кухне свет –

Там плачет муж и курит у окна.

Он все равно не верит, что – конец,

Хоть стаяла до тонкости струны,

Хоть точно так же умирал отец,

Пришедший, без царапины, с войны.

О чем ты думала, не открывая глаз?

О чем, когда все было решено?

… Что это утро за окном – в последний раз…

… Что большего от жизни – не дано.

О том, что сын закончит институт,

Что, слава Богу, у него семья,

И может быть, дочь Анной назовут,

И не забудут никогда тебя.

О том, что муж действительно устал,

Боится оставлять тебя одну…

Вот только бы потом не выпивал!

Вот только бы нашел себе жену…

Ты не увидишь от введенных доз,

Смертельных – и не дрогнула рука!

Как он войдет с охапкой красных роз…

И выронит… и задрожит щека…

Как завтра* я шагну через порог,

А там - листок на краешке стола:

Ты не пришел… ты опоздал, сынок…

Сегодня наша мама умерла.

* Почти сутки она была без сознания и скончалась 20-го…

Егорова Анна Ивановна 23. 05. 1941 - 20. 03. 1985.

Аутопсия

Надеюсь, он будет весёлым циником,

Привыкшим болтать с немым собеседником,

Занюхивая спирт напрочь сморщенным фиником,

И вытирая руки грязным передником.

С улыбкой безвредного умалишённого,

Привычно, и, стало быть - без отвращения,

Осмотрит остывшего и обнажённого,

Уверенный, что не умру от смущения.

Как жаль, усмехнуться уже не умеется –

Мне нравится этот азарт трудоголика,

Да что он такого увидеть надеется

Глазами всё видевшего алкоголика?

Прокурены лёгкие вдрызг сигаретами?

Ну да, мне и кашлялось-то с причитанием,

Но как это часто бывает с поэтами,

Дышал я не воздухом – женским дыханием.

Желудок гастритом изъеден до крайности –

Хотелось и пиво,… и чай с бутербродами…

А, впрочем, анализ причины летальности

Покажет на несовместимость с уродами.

Да нет, ну какой я пример подражания?

Срок годности вышел на краску стыдливости,

Но хаму дать в морду святое желание

Меня возвращало на путь справедливости.

И даже себя перекраивал к лучшему,

У совести страсти держа в заключении,

Но как это глупо – навеки заблудшему

Заочно у Бога просить о прощении…

…Посмотрит на печень, вздохнёт с умилением –

Из наших! Не брезговал водочкой значица.

И хоть к захмелевшим весь мир с осуждением,

Да вот не поётся без водки, не плачется.

Сосуды обляпаны холестеринами,

А желчный в порядке – обиды не складывал…

В парные не хаживал с балеринами,

Но женщин и верностью тоже не радовал.

Поэтому сердце разорвано в крошево,

Любовью сгоревшее в пепел и тление –

Что было плохого и было хорошего

Сошлось в точке взрыва… Инфаркт. И забвение.

Вот только Любовь своим вздохом прижизненным

Успела коснуться меня откровением –

Ты будешь всегда, мой Маэстро, единственным…

Последним написанным стихотворением.

Я собираю

Я собираю запахи весны,

Я наслаждаюсь эрой послезимья,

Уходит мир холодного унынья,

И возвращаются ко мне цветные сны.

Я собираю запахи дождей,

Что отмывают от печали душу,

Я проводил простуженную стужу

Под теплый дождь до самых до дверей.

Я собираю золото тепла,

Что пролилось из синего простора,

И ветерком откинутая штора

Меня ослепит радугой стекла.

Меня разбудит птичий разговор,

И ранний свет, и утренняя свежесть,

И рук твоих, вернувшаяся нежность,

Которая дремала до сих пор.

Я буду ждать зеленый водопад,

Что вырвется из почек на свободу,

Я так люблю ожившую природу,

Ведь у нее твой изумрудный взгляд.

Я соберу весенние цветы,

Мне ближе всех мой ландыш серебристый,

И как весна, я радостный и чистый

Сойду с ума от этой красоты…

По листве

По листве, как по ромашке,

Увядающее-красивой,

Я гадаю, улыбаясь –

Что нас ждёт за сентябрём?

И от солнечной мордашки,

Рыжей, хитрой и смешливой,

Я чихаю, чертыхаясь,

И спасаюсь под дождём.

Эта осень будет светлой,

Будет тихой и прозрачной,