-- О, так я помню тот день, - Игорь откинулся на спинку кресла. -- Я ж как раз на встречу ехал. И предложил Аню подвезти.

-- Подвезти? - он резко развернул друга лицом к себе. -- Куда подвозил? Одну?

-- Одну, но в кафе её ждали, - Шахов нахмурился, видимо припоминая.

-- Кто?! - Илья ощутил, как закололи пальцы в странном предчувствии.

-- Девица какая-то. Я ещё подумал - подруга. Красивая, - Игорь мечтательно прикрыл веки.

-- Шахов, твою мать! - разозлился Илья, стукнув кулаком по столу, и тут же поморщился от впившейся в затылок боли. Шахов дёрнулся в кресле. -- Как выглядела девица?!

-- Брюнетка лет двадцати семи в белом брючном костюме, - отчеканил Игорь и немного помолчал. -- Волосы ниже плеч. Яркая такая и сразу видно - из крутых. Она на веранде стояла. Нервничала.

-- С чего ты взял?

-- Ногтями по перилу стучала и крутила в руках пачку сигарет.

-- Узнать сможешь? - Илья постучал пальцами по столешнице. Под описание попадала треть питерских девушек: курящих и просто понтующихся.

-- Такую забыть сложно, хотя лица я толком не видел. Только в профиль. Но попробовать можно.

-- Знать бы, кого тебе показать... - Илья подошёл к окну. Смеркалось.

С кем могла встречаться Аня? Татка брюки не носила, не курила, да и давно рассказала бы о встрече, если бы та была. Лера курила, но под описание вообще не подходила - сколько Илья её помнил, она всегда стриглась коротко и терпеть не могла белую одежду. А больше в Питере Аня никого не знала. Или знала? Старая знакомая? Поклонница? Новая подруга? Аня бы рассказала, если познакомилась с кем-то уже здесь. Да и она сама говорила, что её давно не должно быть в Питере. Значит, ни поклонницы, ни старые знакомые назначать встречу ей не могли. Разве что она сама. Но зачем? Что произошло у этой её "подруги"?

-- Они долго разговаривали? - он перевёл взгляд на сосредоточенного Шахова.

-- Нет. Причём Аня выглядела совершенно спокойной, даже улыбалась. А вот девица нервничала.

-- Может, ты ещё слышал, о чём они говорили? - усмехнулся Илья.

-- Я - нет. Хотя... - он на минуту задумался. -- Знаешь, партнёр что-то такое говорил про них. Мол, повезло же мужику, раз о нём такие женщины спорят.

-- Мужику? - переспросил Илья. Игорь кивнул.

О каком мужике могла спорить Аня? Не о нём же, в самом деле. Или... А что если она встречалась с кем-то из его бывших? Например, с Ингой? Та идеально подходила под описание, да и встретиться с Аней, чтобы попробовать убедить её бросить Илью, вполне могла. Фантазии ей не занимать, запросто могла наплести Ане с три короба, вплоть до того, что она до сих пор встречается с Ильёй. А Аня всегда была очень доверчивой. Не факт, конечно, что так всё и было. Но попытаться стоит. В конце концов, он ничего не теряет. Только где взять фотку Инги? Совместных снимков у них не было. Илья вообще не держал ничего такого дома: ни фотографий, ни картин. Стоп! Он хлопнул себя по лбу, вспомнив, что Инга скидывала ему на мобильник парочку фоток, и тут же пожалел об этом жесте. В висках зазвенело и закололо где-то в области темени.

-- Я сейчас... - выдавил он из себя, переведя дух.

Илья вылетел из квартиры Шахова, как ужаленный. На автопилоте промчался по коридору своей, с кухонного стола схватил мобильник - и когда только успел его туда положить? - и вернулся обратно, на ходу пролистывая "галерею". Фото нашлось быстро - Инга сидела за столом вполоборота в белом пиджаке с золотистой оторочкой. Илья длинно выдохнул и показал снимок Шахову.

-- Она?

Игорь внимательно рассматривал фотку: то увеличивал, то уменьшал, поворачивал-переворачивал. Несколько секунд показались Илье вечностью.

-- Ну?! - в нетерпении прикрикнул он. Неужели угадал?

-- Похожа, - наконец изрёк Игорь.

-- Похожа или точно она?

-- Пиджак тот же, - кивнул Шахов. -- И волосы уложены аналогично. Макияж опять же...

-- Значит, она, - уверенно перебил Илья. Костюм: пиджак и брюки, - пошил специально для Инги какой-то модный кутюрье. Инга всегда красилась очень ярко, что порой раздражало Илью, и каждый день проводила по несколько часов в парикмахерской, укладывая волосы. Простым совпадением это быть не могло. Значит, и не было.

-- Илья, что случилось-то? Ты можешь объяснить? Что-то с Аней? - Игорь занервничал, схватил Илью за плечо.

-- Я сам ничего не понимаю, извини, - встрепенулся Илья. Нужно ехать к Инге и выяснять у неё, зачем она встречалась с Аней. Игорь напирать не стал - давно усвоил, что если Илья не хочет говорить, то ни вопросы, ни уговоры, ни угрозы не заставят его открыть рта. И это радовало - объясняться сейчас нет времени. -- Тебе спасибо, - Илья пожал Шахову руку и ушёл, не прощаясь.

Наспех переодевшись, схватил со стола оставленную Татой папку, ключи от машины и вышел во двор.

-- Твою мать! - выругался он, не обнаружив на стоянке свой джип. Совсем забыл, что тот так и остался стоять у ресторана. Теперь придётся попутку ловить. Ещё раз выругавшись, Илья двинул в сторону трассы, на ходу разжевывая таблетку обезболивающего. Ему повезло - первый остановившийся водитель ехал в нужный Илье район. Всю дорогу Илья звонил Инге, но трубка отзывалась какой-то бацающей музыкой вместо гудков. Инга не отвечала. Когда он доехал до нужного дома - стемнело. Во дворе было тихо и пусто. Только у соседнего подъезда стояло такси. Смутное воспоминание мелькнуло в памяти, но так и не оформилось. Илья перевёл взгляд на светящиеся окна пятиэтажки. В Ингиных горел свет. Дома, значит. Это хорошо. Не придётся полночи ждать, когда она вернётся из очередного клуба.

Расплатившись с водителем, Илья поднялся на третий этаж. Звонил долго, но мелодия разливалась за дверью и таяла в пустоте. Никто не открывал. Странно. Инга точно была дома.

Она была очень внимательной и никогда ничего не оставляла включённым. Впрочем, она вполне могла принимать душ и не слышать. Нужно пробовать иначе. Пошарив по карманам ветровки, Илья достал связку ключей. Нашёл нужный, который всё никак не мог вернуть, вставил в замок. Провернул один раз. Занервничал. Что-то не так. Инга никогда не захлопывала дверь. Всегда запиралась на три оборота. И когда была дома, и когда уходила.

Он вошёл осторожно, будто ступал по раскалённым углям. Яркий свет заливал коридор. А тишина давила, пугала. Страх острыми тисками скрутил позвоночник. Илья заглянул в гостиную.

Первое, что он увидел - опрокинутый стул. Потом ступни. Миниатюрные, тридцать четвёртого размера, с ногтями, выкрашенными в ярко-алый. Белое кружевное бельё на изящной фигурке. Безвольно упавшая на плечо голова в облаке чёрных волос. Толстая верёвка, подвязанная к люстре. Верёвка, петлёй затянутая на тонкой шее.

-- Инга... - выдохнул Илья и шагнул в комнату.

Обхватив её за ноги, слегка приподнял и поддел ногой стул. Не отпуская девушку, встал на стул. Одной рукой попытался ослабить петлю. Пальцы дрожали, по спине струился пот. Узел не поддавался. Стул шатался. Рука, удерживающая Ингу, немела. Чертыхнувшись, Илья накрутил верёвку на запястье и дёрнул со всей силы. Один раз, второй... Что-то треснуло, лопнуло, и Илья вместе с Ингой повалился на пол. Люстра со звоном грохнулась рядом, чудом не задев голову Ильи. Выдохнув, он стянул с шеи Инги петлю, перевернул её на спину, пощупал пульс. Тишина. Сложил на груди руки, надавил. Снова и снова. Раскрыл её рот, набрал в лёгкие побольше воздуха и выдохнул в Ингу. Потом массаж сердца. Ещё раз и ещё. Она содрогнулась, закашлялась. Жива, уже хорошо. Илья набрал номер "Скорой", но и слова не сказал. Почувствовал, что сзади кто-то есть. Обернулся.

Яркая вспышка ослепила, а потом он провалился в темноту.

Болела голова. Илья старался не шевелиться, но его почему-то качало, как неваляшку. И каждое движение отзывалось пушечным залпом в висках. Да ещё эти голоса: нервные, мужские и знакомые. Чьи?