Голос,

И с упавших звезд лучи –

В свечи.

И сиреневый закат –

В руки,

Лунных тропок серебро –

В кольца,

И сердца сплести в одном –

Звуке,

И чтоб только на двоих –

Солнце!

Чтоб в плену любимых рук –

Тесно,

Чтоб под ветром ледяным –

Жарко!

Улыбнешься грустно мне –

Честно?

- В моем сердце нет тебя…

... Жалко.

***

Ему так нравилось

Ему так нравилось смотреть в ее ладошки

И рисовать снежинки на руке,

Мороженым кормить из чайной ложки

И проводить губами по щеке…

Усаживать на сжатые колени

И, наслаждаясь хрупкостью тепла,

С волос ее вдыхать озноб сирени,

А с кожи – запах трав и молока…

Пушить своим дыханием ресницы,

И отражаясь в капельках зрачков,

Рассказывать смешные небылицы

Из жизни неприрученных волков.

И улыбаться каждому вопросу,

И взлету удивленному бровей,

И языком по маленькому носу –

А ты поверила? Вот глупый воробей!

И прижимать, и замирать навеки,

И не дышать –когда ты здесь, зачем?

Сегодня он и крылья, и доспехи

Снимает, оставляя насовсем.

Рисует, открывает и целует

Неведомый и ненаглядный мир,

А в небе, потеряв ее, тоскует

Влюбленный и несчастный Альтаир…

***

Нетороплива мельница

Нетороплива мельница судьбы,

И жернова стираются со скрипом,

И забирает полночь наши дни

Со стоном, придыханием и всхлипом.

И мелятся сомнения мукОй,

И рассыпая память по сусекам,

Не золота горстями – шелухой

Мне выпало расплачиваться с веком.

Осталась неизменной пыль дорог,

И Солнце с непогодой чередуя,

Давным-давно шагнулось за порог,

Да от него никак не отойду я…

Ни странником, ни рыцарем – никем

Из юных предпочтений мне не сталось,

Я веку оставляю список тем,

С которых мне стихов не написалось.

И были равнодушными ветра –

Не унесли с собой, как ни мечталось,

Я в детстве обещал им паруса,

Да так все обещаньем и осталось…

И уместилась жизнь в десяток строк –

Родился… жил… потом допишут даты,

И укорят за простоватый слог,

И пару слов в конце – про боль утраты.

Ну а пока я жив и на земле,

И голос, в рифму рваную, пихая,

Еще успею рассказать тебе

Как мне мила судьба моя такая.

Я воздухом Есенинским дышал,

И Пушкинской поэзией крестился,

С Цветаевой я женщин узнавал,

И песнями Высоцкого лечился.

И мир был отражен в твоих глазах,

И сердце твое билось на ладони,

А ты всегда жила в моих стихах –

Прекрасной Дамой в золотой короне.

Лишь об одном мне выпало жалеть,

Что, сколько бы не видеть тебя рядом,

Наверное, мне так и не успеть

Напиться дО смерти твоим влюбленным взглядом...

***

Услышу

Услышу грустную мелодию минут –

Прощальный шепот вечного паденья,

В капели этой бьется вдохновенье,

Ослабленное натиском простуд.

Простыло сердце долгой тишиной,

Просроченной осенней красотою,

Где горизонт отчетливой чертою

Упрямо разделяет нас с тобой.

Простыло сердце перелетом птиц –

Когда еще они назад вернутся…?

Опять влюбленные навеки расстаются

В моих стихах на плоскости страниц.

Я ничего не правлю в их судьбе,

А пульс минут вибрирует все чаще,

Но, Боже мой, какое это счастье –

Теряя время, думать о тебе!

Жаль, никому не отменить зимы,

И сквозняков скольжение по коже,

Ах, как же вы пронзительно похожи –

Минуты - на падение слезы…

Разменивая сутки на мечты,

Не понимать – ну в чем мы виноваты?!

Минуты, заберите нас в закаты,

Где были мы свободны и ничьи…

***

Сказала: Привет!

Подрулила к бордюру, сказала: Привет!

Если надо до центра, то я подхвачу,

Он кивнул головой, улыбаясь в ответ,

И добавил смущенно – Я Вам заплачу…

Осень серым крылом задевала Москву,

Будто кто-то тепло наконец-то вспугнул,

Он и сам не заметил, как в синеву

Ее глаз ненароком, бездумно шагнул.

А она закурила, поймав ХИТ-FM,

Плавно тронула газ, попадая в поток,

Он же был далеко – в жизни столько проблем,

Да к тому же замерз, потому что промок.

Ни с чего диалог завязался у них –

Кто-то задал вопрос, кто-то выдал ответ,

Но кружилось в салоне лишь для двоих:

“Он был старше ее на четырнадцать лет…”*

Им никто не мешал, ни один светофор,

И уютным казалось шуршание шин,

И услышал он первым сквозь их разговор:

“… Она младше была на четырнадцать зим…”

И кого обвинить в том, что только сейчас

Кто-то свел воедино орбиты планет?

Он ее узнавал по созвездиям глаз,

Понимая по капле – родней ее нет!

И сложился обычный житейский сюжет,

Ведь рождаются люди из двух половин…

“Он был старше ее на четырнадцать лет,

Она младше была на четырнадцать зим…”

Опель встал на ручник под каким-то мостом,

И сошлись половинки в сплетении рук,

И не думал никто – что же будет потом?

Лишь дыхание губ под присмотром разлук…

И тонула она в его сильных руках,

Он, ее обнимая, душою взлетел,

И терялась Москва в габаритных огнях,

И динамик опять эту песню им пел:

“…Она младше была на пять тысяч утрат…”

А он так уходить от нее не хотел,

Ведь они повстречались лет триста назад,

Жаль, что все забывается в омуте дел…

И опять они встретились только вот-вот,

И пропажа-любовь лишь сегодня нашлась,

“Почему он вернулся за папкой для нот…”-

Словно лист опускалось на сердце, кружась…

“…Он был старше ее на четырнадцать лет…”

И она не одна, и его кто-то ждет,

И не задан вопрос, не придуман ответ…

И два ангела сели на стылый капот…

И курили в кулак, и молчали вдвоем -

Что-то надо решать… как-то все разрулить…

И касаясь, друг друга промокшим крылом,

Все никак не решались любовь разлучить…

___________________________________________________________

* “Ты для меня…” – песня Виктора Третьякова.

***

Я хочу на Арбат

Я хочу на Арбат, у меня там дела –

Там художник рисует портреты,

Угощу сигаретой, спрошу: Старина,

А ты сколько берешь за советы?

У меня есть картина, и нет ей цены,

Впрочем, мне далеко до эстета –

В этом месте, где сердце, обрывком струны

Нарисована девушка эта.

Мне ее рисовать – лишь закрою глаза,

И, как будто, из лопнувшей вены

Проливается краска на ткани холста

Хрупким счастьем единственной темы.

Черным цветом ресниц, черным цветом волос,

Голубыми зарницами взгляда,

И закатами губ, чтоб опять не спалось –

Да мне, собственно, это и надо!

Я всю ночь говорю ей простые слова,

И улыбку в ответ получаю,

А вот если ее срисовать для меня,

Может быть, я ее повстречаю?

А художник докурит, качнув головой,

Усмехнется и скажет: А знаешь…

Не найти среди красок такой голубой –

Не бывает ее, понимаешь?

И закатного Солнца на губы сыскать –

Дожидаться придется годами…

Будешь снова ночами ее рисовать

Болью сердца – своими стихами.

И добавит вдогонку: Да ты не горюй!

Я встречался с таким и, похоже,

Если ночью приснился ее поцелуй –