«Плохо дело,— подумал он.— Вылечит свою пташку и от радости днём и ночью будет пиликать на скрипке, совсем покоя лишусь».
И когда скрипач уснул, сосед забрался к нему в дом и выкрал птицу.
Проснулась утром птица и увидела себя запертой в клетке. Затосковала она без скрипача, потому что полюбила доброго человека, так полюбила, что даже улетать от него не хотела.
Горевал и скрипач. Целыми днями ходил он по городу и спрашивал всех, не видал ли кто маленькую птицу.
— На свете много маленьких птиц! Нет ли у твоей пташки особой приметы? — говорили ему.
— Нет, она самая обыкновенная, только мечтает взлететь в небо, высоко-высоко,— объяснял скрипач.
Прохожие разводили руками и шли своей дорогой.
Скрипач потерял надежду найти свою маленькую птицу.
Решил — нет её в живых, не увидит он её больше.
И вечером снова взял в руки скрипку и отправился на площадь. Стал посреди площади и заиграл...
Когда он устало опустил смычок и открыл глаза, то оказалось, что весь город собрался его слушать!
Люди молчали, заворожённые дивными звуками.
Скрипач вгляделся в лица людей и понял: напрасно искал он особое дерево для скрипки — волнующую музыку рождает сильное чувство, большое горе одухотворило его игру.
Каждый вечер играл скрипач на площади, и каждый вечер люди со всего города приходили послушать музыку.
Когда скрипка умолкала, взрослые утирали слёзы, а дети, придя домой, рисовали в тетрадках сверкающие звёзды.
Ночью происходило чудо.
Ребята ложились спать, и тогда звёзды срывались со страниц детских тетрадок и взлетали в небо.
Недоумевали астрономы: откуда появляются на небе новые звёзды?! Спрашивали друг друга: что это творится на небе? Высказывали всякие соображения, спорили, но понять ничего не могли.
Наконец установили дежурство.
По очереди наблюдали за ночным небом. Но ведь и астроном — человек, не может он хоть на миг не сомкнуть глаз, а звёзды в это самое время устремлялись со страниц в небо.
И прибавлялось на небе звёзд...
А в Маленьком городе все напевали мелодии скрипача.
И сосед скрипача Лишился покоя. Он злился на музыканта, злился на горожан и на весь мир, не знал, куда деться от музыки. Не спал, не ел и не пил от злости.
Взял он клетку с птицей, ударил об стенку и разбил клетку. Схватил птицу и побежал к городской площади.
На площади горожане слушали скрипача.
Сосед швырнул к ногам музыканта полумёртвую птицу и скрылся из города.
Люди на площади стояли безмолвно.
Маленькая птица умирала, горько оплакивал её скрипач.
...С тех пор минуло много-много лет.
На площади Маленького города стоит памятник музыканту. Он держит скрипку, будто играет на ней. А на плече у него сидит птичка.
Говорят, ночью, когда с неба срывается звезда, скрипач вздрагивает, и скрипка издаёт стон. И тогда бронзовая птица, взмахнув крыльями, взлетает ввысь.
Взлетает высоко-высоко, подхватывает падающую звезду и уносит обратно на небо.
А на рассвете возвращается к скрипачу.
Вот почему не уменьшается звёзд на небе.
Однажды утром над Маленьким городом появилась большая тёмная туча. От тучи отделилось крохотное облачко и стало опускаться вниз.
Удивительное было облачко: лазурное и будто светилось изнутри.
Облачко легло на одну из улиц, как пушистая перина. На нём спал человек.
Со всех сторон сбежались люди и дивились такому чуду.
Человек на облачке проснулся, сошёл на землю и поздоровался со всеми. Потом он снял с плеча ящичек с красками — мольберт и принялся рисовать.
А лазурное облачко медленно уплыло в небо.
У человека не было красок в мольберте, только семь разных кисточек, и каждая рисовала своим цветом.
Художник увлечённо рисовал что-то, пока случайно не глянул себе под ноги. Он нахмурился, опустился на колени и принялся раскрашивать мостовую.
— Что он делает?! Может, он не в своём уме! — недоумевали люди.
Тут солнце выглянуло из-за облака, и все поняли, что человек раскрашивает свою тень.
Художник очень старался, но ему никак не удавалось
раскрасить тень целиком: только сделает шаг в сторону, и она передвинется на новое место.
Тщетно следовал художник за своей тенью.
Вечером тень вовсе исчезла, и человек очнулся. Вернулся он к мольберту, взглянул на незаконченный рисунок и вздохнул.
Тем временем с неба спустилось лазурное облачко. Художник сел на него и улетел.
Утром облачко снова принесло его в Маленький город. Художник начал рисовать, но потом вспомнил вдруг о своей тени и опять принялся её раскрашивать.
Он стоял на тротуаре, и тень падала на высокий забор, ограждавший чей-то дом.
Художник раскрашивал свою тень, а краски ложились на забор.
Выскочил хозяин дома и как раскричится:
— Ты что, спятил! Не марай мой забор!
Но странный художник ничего не слышал.
— Погоди, давай посмотрим, чем это кончится,— сказали хозяину дома, но тот не успокаивался.
Люди заспорили. Одни требовали прогнать художника из города, другие предлагали обождать — интересно им было, что он нарисует.
Спорили, спорили и решили не трогать художника. Но приставили к нему Мазюку с большим ведром серой краски и огромной кистью и велели закрашивать всё, что нарисует художник.
Лазурное облачко каждый день опускалось на улицы Маленького города.
День за днём раскрашивал художник свою тень, а за ним по пятам шёл Мазюка с большущей кистью и замазывал яркие краски серой. Понравилось ему водить кистью туда-сюда. Ребятишки и прозвали его Мазюкой.
Прошло время.
В Маленьком городе свыклись со странным художником и перестали обращать на него внимание. Только иной раз остановится возле его мольберта прохожий, посмотрит и покачает головой: надо же, не дорисует никак!
Зато ребятишки не отставали от художника, очень он им понравился. Они приносили свои игрушки, тетради, книги, клали на тень, а он не замечал этого и раскрашивал их подряд.
День за днём художник красил тень, а Мазюка замазывал её серой краской, но в конце концов Мазюке надоело это.
Сами подумайте, что за удовольствие размазывать серую краску?
А кроме того, трудно было Мазюке следовать за художником.
К вечеру тень художника удлинялась и заползала на стены домов. Художник запросто ступал по стенам, совсем как по земле, и поднимался на любую высоту, а Мазюке лестница нужна была. Злился Мазюка на художника, и с каждым днём всё больше и больше.
Однажды прилёг он отдохнуть — тяжело ведь целый день волочить лестницу — и уснул. На него упала тень, и художник раскрасил Мазюку с головы до ног. Хорошо
ещё, Мазюка лицо прикрыл шапкой от солнца.
Проснулся Мазюка, увидел себя, и сами можете представить, что с ним было!
Что произошло дальше, мы не знаем, но вечером, когда лазурное облачко опустилось на землю, художник не появился. Никто не знал, куда он делся, а Мазюка стоял довольный и злорадно улыбался.
Облачко ждало художника, ждало и унеслось ввысь.
И внезапно полил дождь. Люди подставляли лица под тёплые струйки, но капли обжигали глаза.
Испуганные и удивлённые необычным дождём, все разбежались по домам.
Дождь лил всю ночь.
А утром люди выглянули из окон и не узнали своего города.