— Я не дралась! Я просто находилась рядом!
— Но почему именно негр?
— Афроамериканец, — поправляю я его.
— Хорошо. Почему вы выбрали именно афроамериканца?
— Я никого не выбирала!
— Ты уходишь от ответа, — укоризненно трясет пальцем, сжимая руль другой рукой. — Скажи, почему именно он? Мне до ужаса интересно.
Я делаю глубокий вдох. Была не была. Кому от этого знания станет хуже?
— Потому что я встречалась с афроамериканцем, — аккуратно признаюсь я. А когда ответа не последовало, продолжаю: — Не знаю, как девочкам пришло в голову, что раз я рассталась с одним темнокожим, то мне захочется другого, но они ринулись в бой, чтобы заполучить его. Пьяные дуры! Я ведь говорила, что мне никто не нужен!
Я поворачиваю голову, чтобы посмотреть на его реакцию. Смеха как не бывало. Рома стиснул руль с такой силой, что затрещали кости.
— Ты полгода встречалась с негром?
— А что тут такого? — кинулась я на защиту. — Афроамериканцы что, не люди? Они абсолютно так же строены! У них столько же мозгов, что и у белых! Они веселые и общительные! Шумные немного, но это ничего…
— Я не об этом. — Рома прерывает мой словесный поток. — Просто думал, что у тебя другой… эм… вкус.
— Вкусы меняются. И мне неважно, какого цвета кожа у человека. Главное, чтобы я любила, и он меня любил.
— А он не любил? — сипло спрашивает Рома. — Вы поэтому расстались?
— Любил, — киваю, затем добавляю себе под нос: — В этом-то и проблема…
— Что? — переспрашивает Рома, не расслышав.
— Ничего.
Мы подъезжаем к моему дому. Это хорошо.
— В прошлый раз нам не удалось поговорить.
Рома поворачивается ко мне, заглушив машину.
— Вряд ли это моя вина.
Я немного поёрзала на сиденье.
— Я знаю, — примирительно говорит он. — Может, поговорим сейчас?
— Нет, — отрицательно мотаю головой. — Только не сейчас. Я только что побывала в стриптиз клубе, затем в камере полицейского участка. Я не настроена на разговор.
— Я понимаю, — соглашается Рома, чем очень удивляет меня. А тот ли это парень, которого я любила на протяжении одиннадцати лет? — Но обещай, что не будешь сторониться меня.
Сердце пропускает удар, когда слышу его шепот. Он наклоняет голову, и я понимаю, что в машине темно, а на улице не горят фонари. Мы словно одни в этом мрачном мире. Но даже в ночи его глаза выделяются.
— Хорошо.
— Скажи, что выслушаешь меня, — тихо говорит Рома, а его голос гипнотизирует меня, заставляя сидеть, не шевелясь. Я смотрю на его приближающиеся губы, вижу их движения и не могу отвести глаз. — Пожалуйста, скажи, что все ещё ждешь меня. — Его рука трепетно касается моего лица. Большой палец скользит по щеке, заставляя мои легкие сжаться, опускается к губам, которые я искусала, пока была заперта в камере. — Скажи, что ещё не все потерянно. — Его дыхание касается моих губ. Так близко. Ещё пару миллиметров, и я смогу вновь ощутить этот божественный вкус и тепло, что вновь ввергнет меня в пучину ада, где я буду гореть до скончания жизни. Ведь не смогу от него отказаться, не смогу оттолкнуть. А он сможет…
Его губы накрывают мои как раз тот момент, когда кто-то решает включить близстоящие фонари. Свет бьет мне в лицо, а я откидываюсь назад, разбивая момент на мелкие осколки. Рома выглядит расстроенным. От шока у меня дрожат коленки. Я прокручиваю, что он говорил мне, только теперь соображая.
— Пожалуйста, скажи, что все ещё ждешь меня…
— Нет, — отвечаю я, хоть и немного запоздало, и мой голос скрипит, словно ноготь по стеклу, — не жду. — Глаза Ромы округляются, затем он жмурится. — Ничего нет. Больше ничего нет.
Я нагло вру, но Рома, кажется, верит. Самолично стискиваю свое сердце руками, заставляя очнуться.
— Я никого не жду. Никогда больше никого не собираюсь ждать.
— А что если все изменилось? Что если ждать больше не надо? И делать шаг навстречу тоже? Ты можешь просто остановиться, на секунду затормозив?
Рома открывает глаза. Они такие темные, что ничего не видно. Никогда ничего не видела в них. Качаю головой.
— Я уже сделала свой выбор полтора года назад, когда улетела. Как только закончится свадьба, я улечу и не вернусь.