Баталова Анастасия Александровна

Избранные стихотворения

ПОРТРЕТ

Я писала портрет. О любви. Летней утренней кистью.

На ветру. По воде. По песку. Деревянным концом.

Эти линии помнят сухие и теплые листья.

Все мои ощущения были вот этим лицом.

Нет на свете мечты безнадёжней, острее, невинней,

чем доверить бумаге смутившие душу черты...

Но я клала - всегда так - в попытках своих на листы

человечьей рукою лишь тени божественных линий.

Как хотелось тогда хоть разок в руки взять карандаш,

тот, которым Творец набросал очертания лета.

Только больше чем душу, искусству, увы, не отдашь.

Оттого у меня твоего и не вышло портрета.

Все, что создано, смерть погрузит неизбежно во тьму,

истончив нас до нитей в канве исторических басен.

Я жалею о том лишь, что я не смогла никому

показать, как я вижу.

Как ты бесконечно прекрасен.

2009-2015

ПРОЦЕСС ГОРЕНИЯ

Говорят, что любовь зажигает сердца будто пламя.

(Я сама не любила, и знаю об этом я мало.)

Сердце тлеть может, плавиться, дым исторгая клубами,

или стать угольком - всё зависит от материала.

Говорят, что ценнее всего из сердец - золотое:

ведь металл есть металл, он становится жидким от жара,

принимает он форму любую и, дорого стоя,

нужен всем, и никто не отвергнет подобного дара.

И ему не страшны повторяемые переплавки:

это славное сердце способно к несчётным романам!

Ведь металл есть металл: от ракеты до мелкой булавки –

он на солнце блестит и всегда остаётся желанным.

Деревянное сердце однажды окутает пламя...

...но оно будет долго гореть, изнутри и снаружи

постепенно чернея, тепло источая волнАми.

Это - сердце примерной жены и надёжного мужа.

Я любить не решаюсь; придумали древние маги

сделать странное сердце из лёгкого материала:

мне сложили фонарик из тонкой красивой бумаги –

чтобы вспыхнуло мигом и как можно ярче сияло.

2013

* * *

Если б я превращаться могла, вырывать из границ

приземленного тела тобою плененную душу,

я бы стала снежинкой, коснувшейся длинных ресниц,

или каплей воды, не обтертой с плеча после душа...

Если б знала я лично Творца, мы бы с ним до зари

распивали однажды елей с лепестками сирени.

Я б Ему показала тебя и сказала: Смотри!

Это - самое лучшее из всех Твоих Сотворений!

2006

* * *

Прозрачный сумрак. Легкий запах гари.

Закат струится лепестками роз...

Я за рулем двухместного Ferrari.

Целует ветер медь твоих волос...

Оттенок ночи синий. Воздух стынет.

Чуть - чуть сильней на правую педаль.

Секунда-вечность. Я шепчу: "Отныне...

(глотает шум слова) ...и навсегда."

Улыбка справа. Профиль. Королева.

Закат струится лепестками роз.

Поедешь ли со мною? Нам налево –

сквозь лепестки...и встречный лесовоз.

2005

ПРЕЕМСТВЕННОСТЬ ПОЭТОВ

Поэты прошлого! С соцветий ваших строф

мы брали вдохновение и опыт.

Вы дали юным мыслям первый кров,

пробили нам ритмические тропы.

Ходили ими робко мы сперва

за вами, чтоб для обновлённой речи

найти пути и повести слова.

Поэты прошлого! Мы встали вам на плечи.

Поэты будущего. Из грядущей тьмы

они придут занять по праву нишу.

И нас, сегодняшних, прочтя ещё детьми,

вместят в себя, и лучше нас напишут...

Сам по себе не значим человек.

Всё возникает из своей предтечи.

Поэты будущего! Платиновый век.

Однажды нам вы встанете на плечи.

2014

САД

Ты будешь гостем в маленьком саду,

Который я взрастила на балконе.

Цветов никто за стеклами не тронет,

Но, между тем, они и на виду.

Такая тишь в моей небесной ложе...

Я покажу. Увидеть ты готов

Цветочный рай среди обычных лоджий?

Как лепестки, с такой же нежной кожей,

Но, несмотря на это, непохожий

Ты все ж чужой среди моих цветов.

Но я сама отчасти виновата.

Пока дрожит на кромке лепестка

Холодный блик осеннего заката,

Я вспомню, что кому-то я когда-то

Уже дарила сад замысловатый