* * *

«Джеймс Бонд», который троллил тогда этого биржевого спекулянта Виктора, работал компьютерщиком в одной ремонтной фирме, был примерно одного с ним возраста, но противоположных политических взглядов. Зарабатывал он неплохо, тоже тусовался по ночным клубам, и тоже жил в Москве. Снимал небольшую конуру в пределах МКАДа, и был, в общем-то, доволен жизнью...

О тех, с кем приходилось виртуально общаться в соцсетях, он обычно забывал, если, конечно, это были не девушки, с которыми знакомство могло продолжиться в реале. Но одного типа, в шляпе, который решил поехать воевать на Донбасс и с гордостью объявил об этом в сети, он запомнил.

«Жив, интересно, этот дурик? – думал он иногда. - Или уже шляпу от головы отстрелили?.. Ну, тупые путиноиды!..»

Однажды, путешествуя по социальным сетям, он наткнулся на жутковатую фотку с мёртвой головой, которую поместил в Фейсбуке один юный придурок.

В тине пруда плавала страшная, заросшая щетиной человеческая голова, и кто-то тыкал в неё палочкой... И ещё они делали с ней селфи: на берегу два лица с вытаращенными от восторга глазами - пацана и девчонки, и между ними, в воде – голова. Подпись под фотками гласила: «Голова укропа». Автор страницы был из Донецка.

Димке показалось, что в этом мёртвом лице есть что-то знакомое. Присмотрелся, и его как током ударило! Он вспомнил это лицо... Оно было тогда чисто выбрито, и оно было в шляпе. Это был тот самый тип, которого он доставал и троллил тогда в Гугле, тот диванный вояка, который решился-таки взять оружие всерьёз...

* * *

Прошёл месяц или полтора... Однажды, летним вечером, когда уже наступали сумерки, и стали зажигаться фонари, Димка бродил возле памятника Пушкину: он забил тут стрелку с одной случайной знакомой.

В сквере за памятником, на скамейке он краем глаза заметил странного человека... Странность заключалась в том, что, не смотря на жаркий летний вечер, был одет он в строгий костюм с галстуком и в шляпу, которая была очень низко надвинута на глаза. Лица было не видно совсем...

На несколько минут Димон забыл о нём, оглядываясь в ожидании своей новой знакомой, и вдруг увидел этого человека уже рядом: прямой и застёгнутый на все пуговицы, человек этот направлялся прямо к нему. Шагал он как-то странно, раскачиваясь, а шляпа сидела так низко, что казалось, она надета была прямо на шею...

И даже когда он остановился перед Димкой, лица его он всё равно не увидел: шляпа действительно была надета прямо на шею. Мужик этот был без головы...

Хотя разум его восстал и не желал этого признавать, Димка интуитивно сразу понял, что перед ним выходец с того света. Он даже хотел окреститься, но было как-то неловко, да и руки были непривычны к этим церковным глупостям.

Костюм в шляпе протянул ему руку, и Димка на автомате протянул свою... Кисть, которую он пожал, была обтянута сухой гладкой кожей, как перчаткой.

«Месяц тебя здесь дожидаюсь, - зазвучал в Димкиной голове, как в бочке, чужой внутренний голос. – У Пушкина, в шесть часов, ты говорил... А уже десять скоро! Это ты, Джеймс Бонд?..»

Дмитрий уже догадался, кто перед ним. Первый ужас прошёл, и он подумал: «А что он мне сделает?.. Зомби безголовый», и сказал вслух: «Это ты, брателло? Тот самый?»

«Тот самый, - прогудел в голове его ответ. – Тогда я тебя хотел найти, чтобы убить, как бандеровца. А теперь...» «А теперь что?» «Теперь эти бандеровцы мне похеру. Но плохо, что ты ошибся тогда... Ты говорил, что мне шляпу от головы отстрелят... А мне, вишь, голову целиком отстрелили. Я ж там без шляпы был... Нé хрен мне было там делать! Сидел бы дома, торговал бы сейчас на бирже... и голова была бы на месте. А теперь... где её искать? Без головы ни в рай, ни в ад не пускают... Так и мыкаюсь - ни туда, ни сюда... людей пугаю»

«А от меня чего хочешь?» «Не знаю... А куда мне деваться?.. Умереть бы нормально, по-человечески, да не получается... голова нужна в комплекте»

«Виктор тебя зовут, так?.. А ведь я видел твою голову, Витя! В фейсбуке один болван постил фотку с твоей головой... Я тебя там сразу узнал»

И Димка рассказал мертвецу, что он видел, и кого ему нужно искать. Душа Виктора, которая не могла покинуть земную, печальную для неё ныне, юдоль, возликовала.

«В Донецк направлюсь... Найду голову! Как доберусь?.. Как и до тебя добрался... Ночами иду, пешком. Днём нельзя: пугаются, кричат... Когда темно, им не видно, кто идёт: какой-то мужик в шляпе... Раз, под Москвой было, гопники поздним вечером окружили, хотели побить... Обоссались все, когда я шляпу снял. Ну, прощай...»

«Прощай, брателло... Надеюсь, доберёшься куда следует»

Тело неуверенно развернулось и, покачиваясь из стороны в сторону, зашагало в темноту сквера. «Безбашенный путник ночи! - красиво подумал Димка, глядя ему вслед. – Не завидую тем, кого он повстречает во тьме... А уж этих юных придурков, что с его головой забавлялись, заставит весь ставок там прочесать... Всю тину в нём переберут, пока не найдут!»

Дмитрий, проводив ушедшее тело взглядом, забыл и думать о девушке, которую он ожидал. Он направился к остановке, сел в автобус и, пребывая в состоянии полной прострации, поехал домой. В тот свет он уже верил абсолютно.

Дома он, ни о чём не думая, лёг в постель и заснул как убитый. Наутро всё уже казалось ему каким-то дурным сном, о котором он постарался забыть. И это ему почти удалось...

Но поздней осенью, когда он уже окончательно, как ему казалось, забыл обо всём этом, он случайно набрёл на тот самый аккаунт в фейсбуке, где были фотки с мёртвой головой. И опять вспомнил... И заметил, что уже два месяца как страница эта в фейсбуке не обновляется, и хозяин на неё не заходит.

КОНЕЦ