Глава 8 Трейс

Зал находится не так далеко от отеля, так что я иду пешком. На мне черный костюм без галстука, но надевать его с белой рубашкой кажется неправильно. Мои волосы стильно уложены — давно я этого не делал. Длина осталась прежней, только волосы зачесаны назад, но в отражении именно я, тот, каким должен быть.

Ступаю на красный ковер, дама у входа одета в черное. Увидев меня, она улыбается чуть ярче, приветствует и просит показать пригласительный. От красного я перехожу во тьму, наполненную громкой музыкой. Внутри пахнет клубникой и шампанским, но меня это не заботит. Почти сразу замечаю Сакса — лысая голова возвышается над толпой. Стою возле двери, наблюдая за тем, как дамы в длинных платьях и мужчины в костюмах разговаривают и пьют шампанское. Я никто в этом месте, не принадлежу ему. У меня борода, а все остальные с гладкими лицами. Вылизаны с ног до головы в этих своих костюмах и галстуках.

Женский голос что-то объявляет в микрофон, и мое дыхание замирает. Я смотрю на нее, она на небольшом подиуме, на сцене. Раскраснелась от такого количества внимания. Не видит меня, даже не смотрит в мою сторону. Мысли сбиваются, когда кто-то быстро, мимолетным касанием дотрагивается до моего плеча. Неохотно поворачиваюсь, чтобы увидеть стоящего рядом Сакса.

— Она — это что-то, — он сверлит меня взглядом, — правда?

Он смотрит на сцену, и я тоже смотрю. Она вздыхает и смотрит в зал, не оглядывая толпу. На самом деле, она смотрит только на мужчину, который стоит в первом ряду. Затем кивает и продолжает говорить.

— Кто он? — Мне необходимо это знать.

Мой взгляд застывает на мужчине, но я не могу хорошо его рассмотреть. Вижу только темные волосы и татуировки на шее.

— Предполагаю, тот, с кем тебе придется однажды посоревноваться, — смеется Сакс и, как только хочу спросить, что он имел в виду, исчезает.

Рядом раздаются громкие аплодисменты. Она смотрит в сторону звука, и затем ее взгляд останавливается на мне. Она застывает с открытым ртом — так проходит несколько минут. Люди начинают шептаться. Кто-то что-то говорит ей, и она переводит взгляд обратно на мужчину в первом ряду. Потом начинает плакать и убегает со сцены у всех на глазах.

Снова звучит музыка, а я теряюсь — что это такое сейчас было? В стороне замечаю балкон и выхожу туда, закрыв за собой дверь.

Этот голос. Я знаю его. Но как и откуда?

Щелкает дверь, давая мне знать, что кто-то вошел. Я пробыл здесь минимум час, не желая идти внутрь. Не знаю, что делать. Разворачиваюсь и вижу, что это она.

И, черт.

В красном. Платье в пол каскадом обнимает ее длинные ноги, обутые в туфли на высоких каблуках. Она вся в красном, только щеки ее все больше белеют, пока она разглядывает меня.

Почему эта женщина так на меня смотрит? Может, ей знакомо мое лицо? Сердце бьется, как барабан, отдаваясь громким шумом в ушах.

Она отступает и трясет головой. Не знаю, что делать.

Что мне сказать?

Она меня знает, но откуда?

Я чувствую, будто знаю ее, но как?

Что-то притягивает меня к ней.

Именно поэтому я так одержим каждой голубоглазой блондинкой?

Кто эта женщина?

Она открывает рот — хочет что-то сказать — и я взбудоражен тем, что могу услышать.

Кто эта женщина?

Не могу перестать задавать вопросы самому себе, особенно этот: кто она?

— Я... не могу...

Я перестаю дышать. Этот голос, он словно бархат — мягкий и успокаивающий. Тот самый, который преследовал меня. Тот, что был в моих снах. Я узнаю его где угодно. Из ее глаз льются слезы, скатываясь по щекам, но она не вытирает их. Она просто стоит рядом со мной и смотрит на меня, будто именно у меня есть все ответы.

— Как тебя зовут? — Я должен задать этот вопрос, мне необходимо знать хотя бы это.

Она смотрит так, будто я ее ударил. Даже отступает, словно я могу сделать еще больнее.

— А ты не знаешь? — спрашивает она, склонив голову набок.

Этот вопрос какой-то неправильный, особенно если смотреть на слезы, льющиеся по ее лицу. Я могу только покачать головой. С выражением боли на лице, она опускает голову, прячась от меня.

— Я... — произносит она снова, потом замолкает и оглядывается назад. Такая красивая, даже со смазанным макияжем. Мое сердце замирает. — Мне нужно идти...

Стирает слезы и смотрит на меня. Под глазами — остатки туши. Я автоматически протягиваю руку, чтобы стереть этот след, но она отступает, словно мое прикосновение смертельно. А может так и есть?

— Иди... — говорю я, кивая.

Люди внутри танцуют и пьют вино, а мы стоим тут. Терзаем друг друга по причинам, которые мне даже неизвестны.

— Этого не может быть, — говорит она. В последний раз бросает взгляд на меня, а потом открывает дверь и исчезает внутри, теряясь в толпе.

Оставляя меня в одиночестве. Через секунду я тоже возвращаюсь в зал, чтобы выяснить, куда она пошла. Замечаю ее сразу же, под руку с тем самым темноволосым и татуированным мужчиной. Она крепко цепляется за него, будто может упасть в любую минуту. Но улыбается и пожимает руки гостям.

Кто-то говорит, какая сумма была собрана сегодня. Все смотрят на этого человека, но не она. Ее взгляд прикован к двери, через которую я только что вошел. Ищет меня? Она оглядывает толпу, пока не натыкается на меня. Мы просто стоим, уставившись друг на друга. Но никого это не беспокоит, все захвачены речью со сцены, где еще недавно стояла эта женщина в красном. Ее взгляд скользит по мне, потом снова возвращается к моему лицу и застывает.

Мне нужно знать ее имя, даже если все это ничего не значит.

Мужчина, с которым она пришла, шепчет ей что-то на ухо, и она прерывает наш зрительный контакт. Смотрит на него, затем снова на меня, и они уходят.

— Знаешь, кто она? — За моей спиной Сакс, в его руке бокал. Он подносит шампанское к губам и медленно отпивает, ожидая моего ответа.

— Кто-то важный. — Это все, что я смог понять, и слово отлично описывает мои чувства. Я уверен в этом, пусть и без причины.

— Ну наконец-то. Правильно. — Он смеется, хотя ничего смешного здесь нет.

— Как ее зовут?

— А ты не спросил, когда вы разговаривали?

Я качаю головой.

— Она заплакала и ушла.

Он качает головой в ответ.

— Кейси мне член оторвет, если узнает, что я тебе сказал.

Я смотрю на него и пытаюсь понять, была ли шатенка, с которой я его видел, той самой Кейси.

— Жена? — спрашиваю я, но, на самом деле, мне не интересно.

Все, что я хочу узнать, касается только женщины в красном.

— Да. И лучшая подруга этой блондинки. — Он кивает мне, а затем возвращается к своей жене.

И я все еще не знаю ее имени.

Может быть, это к лучшему. Она кажется такой... цельной.

Я же... ну... я поврежден и не подлежу починке.

А такая женщина, как она, не должна связываться с кем-то, вроде меня.