22 глава. Марина

22 глава. Марина

Мне вот что-то не кажется, что я в безопасности. Этот, с позволения сказать, штаб – мерзкое логово бандитов, и я уверена, что все стены здесь обхарканы, обоссаны и забрызганы спермой. Все эти мужики, которым меня представил Вит, – грязные ублюдки, и я сомневаюсь, что им знакомы слова «долг» и «честь», о которых так эпично рассуждали сначала мой папаша, а потом мой новоявленный муженек. Они же спят и видят, как бы сотворить какое-нибудь дерьмо... О каких уж благородных чувствах может идти речь?

Я решаю не попадаться этим мужчинам на глаза. Как можно больше времени провожу в комнате Вита – особенно ночью, когда мы занимаемся сексом, и он по моей собственной просьбе затыкает мне рот, чтобы я не кричала и не устраивала звуковое шоу для этих похотливых тварей, – и в комнате Аси, которая оказывается не такой самовлюбленной хамкой, какой кажется мне при первой встрече. Ася более интеллигентная, чем ее старший брат – не зря несколько лет училась и жила в Питере, культурной столице нашей страны, – и хотя в ее речи тоже проскакивают бандитские фразочки, и сидит она, широко расставив ноги, как заправский мужлан, она куда более милая и покладистая, чем Вит. Мне даже кажется, мы подружимся... выбора-то у меня все равно нет.

Жизнь в штабе идет так, как и рассказывал Вит: толпа тусуется то в столовой, то в конференц-зале, бухает, горланит, играет в карты, потом срывается куда-то целиком или частично, «по делам», а вечерами разбредается по комнатам со шлюхами, трахается, оргазмируя на весь дом...

– Это не шлюхи, – поясняет Вит. – Это их девушки.

– В чем разница? – морщусь я.

– В том, что шлюхи, проститутки и любые другие левые бабы сюда не допускаются: они могут растрепать о нас копам или бандам-противникам.

– Это правда настолько секретное место? – спрашиваю я издевательским шепотом. Вит смотрит на меня укоризненно:

– Вообще-то, да. Не зря мы переехали.

А по-моему, зря. Тут шумно, душно, тесно, людно, пьяно и уныло. Целыми днями я не делаю ровным счетом ничего. У меня нет связи с внешним миром: ни ноутбука, ни телефона. Когда я прошу дать мне хоть на полчаса выйти в интернет, Вит качает головой:

– Ни за что. Вдруг ты напишешь кому-то, чтобы тебе помогли сбежать.

– И что теперь? Я всю жизнь должна провести в этой изоляции?!

– Не знаю, – мужчина пожимает плечами. – От тебя зависит. Заслужи мое доверие – и сможешь хоть по всему миру кататься.

Легко сказать! Что я должна сделать для этого?

Я уже официально его жена – но этого мало.

Я сплю с ним и – будем честны! – мне это нравится! Этого мало.

Я не сбежала, когда его отец выпустил меня из спальни. Мало.

Я не пристрелила его, хотя могла... Могла ли? Нет. И он прекрасно знал это, играя на моих нервах. Тем более – мало!

Мы готовимся к чертовой свадьбе, но и этого мало, мало, мало, чтобы он начал доверять мне и дал хоть какую-нибудь свободу.

Я привыкла к нему – он уже не кажется мне страшным чудовищем, но я все равно хочу сбежать, потому что это – не моя жизнь. Возможно, он даже начинает нравиться мне, но он – не тот мужчина, о котором я мечтала, не тот, чьей женой я хотела бы стать... Он – преступник. Он должен сидеть в тюрьме вместе со всеми своими дружками и со своим папашей...

Тут мысли невольно переключаются на моего собственного отца. А что же он? Тоже преступник, тоже ублюдок, каких поискать... К нему я возвращаться не хочу, не хочу иметь с ним никаких дел.

Единственный мой выход – улететь заграницу, куда-нибудь в Европу, но так, чтобы он меня не нашел... Чтобы никто не нашел.

Но как это провернуть – я пока не знаю.

Три дня спустя Вит приносит мне букет цветов. Это вульгарные розы – не люблю их, – но сам жест все равно весьма великодушен. Я принимаю цветы с откровенным удивлением:

– Что нынче за праздник?

– У нас сегодня годовщина, – ухмыляется Вит.

– В смысле?

– Десять дней знакомства!

– Потрясающе! – я закатываю глаза и, приняв букет, уношу его в столовую, чтобы там поставить в вазу. Вит идет за мной следом и, подкравшись, обнимает сзади за талию:

– Сегодня едем выбирать обручальные кольца.

– Это обязательно?

– Ты знаешь правила. Но сначала... – его рука скользит по моему животу вниз, пробирается под резинку плавок, и я быстро перехватываю его ладонь своей:

– Да ты издеваешься! Кто-нибудь может зайти в любую секунду! Тебе что, было мало ночи?!

– Мне всегда тебя мало, – шепчет он сзади в ухо, и я моментально покрываюсь мурашками, а между ног начинает предательски влажнеть. Вот же чертов проклятый ублюдок! Я быстро разворачиваюсь к нему лицом:

– Нет, Вит, не здесь, – стараюсь говорить как можно более вкрадчиво, но куда мне тягаться с его хриплым, низким, бархатным голосом:

– Я хочу тебя здесь и сейчас. И ты не можешь помешать мне.

Ну конечно, не могу. Он же... ох! Его указательный палец бессовестно раздвигает складки между моих ног и быстро, одним толчком входит внутрь.

– Вит, мать твою...

– Ты уже мокрая, – констатирует он, дергает ткань моих плавок в разные стороны, разрывая их на два клочка, подхватывает меня под бедра и усаживает на стол. Еще вчера мы ужинали здесь, а теперь...

– Ты негодяй, – сообщаю я ему на ухо, но он уже стягивает до колен свои мягкие спортивные штаны, нанизывает на член тонкую резинку и, подтянув меня поближе, принимается остервенело вдалбливать в столешницу.